Alguna vez oí el cuento
sobre el amor milenario,
ése que todos se cuentan
y quieren sentir a diario.
¡Qué si el amor es feliz!
¡Qué si el amor nos completa!
Dante no encontró a Beatriz,
ni Romeo besó a Julieta.
El amor anda de prisa
y se entierra como dardo,
le hizo el engaño a Eloisa
y mató a Pedro Abelardo.
El sueño hizo lo que hace
convenciendo al soñador
de que en las palabras hace
eso que llaman amor.
Eso n'omás es real
si se haya tras la palabra
el discurso natural
donde lo cierto se labra.
Si me encontrara al amor,
le contaría el mismo cuento,
para mirar el terror
en su rostro descontento.
No hace falta ir al infierno
ni salir de la ciudad
para encontrarse lo eterno
de la cruda realidad.
La realidad es que aquello
que sobre el amor se dice
pone máscara a lo bello
y ese disfraz nos maldice.
No quiero vivir del cuento
en el que Dios miró a Dante
tan sólo para decirle
que nada hay más adelante.
No quiero ser el relato
donde es bonita la muerte
de Julieta. Es desacato
del lector amar lo inerte.
No quiero el amor prohibido
de la alumna y el maestro
que termina consumido
entre las fauces del estro.
Quiero el amor verdadero,
ése que arranca la calma
para mirar al barquero
mientras le arranco mi alma.
Quiero ser dueño de mí,
de mi bebé y de mi esposa,
sin que un cuento me disponga
que esa vida no es hermosa.
Glauco
No hay comentarios:
Publicar un comentario