Un trozo de la vida se marcha con la muerte,
un poco de la paz se marcha con la guerra,
la paz ya no es jamás lo mismo que antes era.
la vida allá se queda, pero la muerte vuelve,
Se llevan los ladrones tu alivio y tus monedas,
llevándose con ello la calma de tu vientre.
Dejándote en violencia, como péndulo inerte,
se agitan tus entrañas cual rápidas mareas,
Sin voz, sin paz, sin tiempo, ya nada más nos queda.
No hay nada más que hacer. Beber café caliente.
Mirar cómo se marcha la vida con la muerte.
Decir que lo anterior es una voz sincera
es admitir que nada mejora eventualmente,
que no hay vida bonita, ni paz que nos consuele.
Glauco
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