Entre el humo del cigarro
respira el humus del barro.
¿Qué es eso, respiración?
¿O es vid de la inspiración?
Algo nace, algo florece,
en el soplido que crece
como crece el tamarindo,
ese algo aparece lindo,
ese algo crece por siempre
en el infinito vientre.
Es el corazón artista
que pone todo a la vista:
hace real la ensoñación
y da forma a la canción
que, de mármol o braceo,
hace tener fe al ateo.
No es en sí mismo mensaje,
es discurso vuelto viaje.
Todo confluye y respira
siempre que el artista mira.
Entre el humo del humano
se vuelve diosa la mano.
Glauco
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