A veces se va el camino,
otras se marcha el pasar,
la huella y el viento fino
son olvido del marchar.
Primaveras sin sonrisas,
sonrisas sin la verdad.
Morir se ha vuelto premisa
de la inmensa iniquidad.
Y mi abismo no es tu abismo
porque aunque existe el dolor
ningún dolor es el mismo.
Somos una misma tierra
dando diferente flor.
Flor marchita, flor de muerto,
flor de loto, flor de azar,
todo flores, campo abierto
donde florece el llorar.
Glauco
No hay comentarios:
Publicar un comentario