Eres la piel que nacería en mi brazo,
la voz que, aun callada, mucho grita,
eres el gen que en el vivir se agita,
un beso abrasador, un fango escaso.
Mecánica canción de alba y ocaso
que en el tiempo se clava y se musita;
la gota de la eterna estalactita
moviendo el mar al son de todo paso.
¡Oh, tú, mi amor, mi paz, mi fe, mi guía,
mi tigre, mi sirena, mi horizonte!
¡Oh, tú, mi volador Belerofonte!
¡Oh, tú, mi brote de melancolía!
Eres trago de miel del infinito.
Eres la sangre que permite el mito.
Glauco
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