Somos cigarro atrás de la carreta.
Somos cisterna guardando la vida;
un miligramo de carne mordida
por el accidente de la bragueta.
Somos una ranura en la banqueta.
Somos una colegiala atrevida;
una mujer que se quedó dormida
en una banca de alguna glorieta.
Somos una mañana desvelada
y deseando que no llegue la noche.
Hay algo puerco y triste en el derroche
que vuelve a la mañana madrugada.
Somos el gris que junta tierra y cielo:
película, moral, persona y suelo.
Glauco
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