La brisa se convierte en flor de lodo
si el viento no la vuelve de sí mismo.
La flor de lodo yace en ese abismo
donde todo lo muerto mata a todo.
El lodo petrifica a las gotitas
y, grave, las revuelca contra el suelo;
infierno de desear volver al cielo,
de hojar y deshojar las margaritas.
Así, las gotas son monstruos de barro,
estalactitas contra el cielo muerto,
un corazón con el dolor abierto,
un alma desgarrándose al desgarro.
Libera el monstruo la gota de brisa
que tal vez vuelva a ser una sonrisa.
Glauco
Jamás he visto andar a Juan Preciado.
Ni tuve juicio alguno sobre Othelo.
Ni hablé de la pasión de Sganarelo.
Aquello solamente lo he escuchado.
He oído a Marx hablar y no le entiendo;
Huizinga, Nietzsche, Freud, Racine, Platón,
Tolkien, Borges, Smith y Ruiz Zafón…
Pero de vez en vez los sigo oyendo.
No sé si algo de aquello ha sido mío,
pero sí sé que de eso algo me grita;
las voces son un otro que me habita
y luego se me va sin dar vacío.
Me encanta la lectura y ese abismo
donde oigo que soy y no soy yo mismo.
Glauco
