Abajo, donde la tierra
se hace llamar el subsuelo,
en las raíces, se encierra
la vida entre terciopelo.
Las raíces se alimentan
de todo lo que no vemos,
las raíces nos inventan
saberes que no sabemos.
Las raíces son lazarillo
de la sustancia primera,
van y visten de amarillo
las flores en primavera.
Abajo, en el corazón,
de la tierra, se aligera
el soplido del ciclón
y exhala la vida entera.
Entre virutas y esporas,
entre el halcón y la abeja,
pasan volando las horas,
la primavera se aleja.
El árbol siempre se aferra
a ser parte del momento,
y pa’ salir de la tierra
echa raíces al viento.
Glauco
