La lengua de la tierra

 

De la tierra nació el vocablo flor

cuando la flor mismísima nació,

y cielo, flor y tierra el hombre vio,

viendo nacer, en la palabra, amor. 

La tierra le habla al hombre y él le habla,

ella le dice mar y el hombre nada,

ella le dice bosque, él se hace hada,

ella le ofrece todo, él: blanca tabla. 

La lengua es tierra, senda y sembradío.

La tierra es lengua, letra y diccionario. 

La tierra nos platica el ser a diario. 

La lengua nos platica del vacío

y al lleno corazón habla y se aferra. 

Hablar nos da la lengua de la tierra. 

Glauco

Murió la mariposa

 

Vino la mariposa, cayó sobre mi mesa,

agitaba sus alas, alzaba sus antenas.

Posaba su mirada, con más delicadeza

que un niño de cargar, sobre las nubes llenas,

al cielo suplicaba la dicha de volar

y el cielo la llamaba no a volar sino a ir

a donde todo es bello, donde todo es amar.

El cielo la llamaba a dejar de vivir. 

Quieta la mariposa quedó sobre mi mesa,

el viento hacía las veces de sus alas al vuelo. 

Y aunque se veía bella no daba la belleza

que todo lo que vuela dibuja sobre el cielo. 

Glauco

Todo música

 

De sones huastecos, polkas y danzones,

cumbias y huapangos y de rocanroles,

se alimenta el ritmo de este corazón

común que a los hombres da la misma voz.

Somos almas libres que como puñales

silencian las voces de viejos e infantes.

No nos damos cuenta de que somos libres

siempre que en el alma suene el mismo timbre. 

Todo lo que mueve las almas humanas

nunca necesita juegos de palabras,

necesita vientos, cueros y guitarras,

labios, brazos, fuerza y un deseo de danza. 

Quien no danza pasa a la voz y canta,

cuerpo, ritmo y boca: una sola alma. 

Mi ciudad se hizo de muchas canciones

y del mismo ritmo, barro y corazones. 

Glauco

Lluvia que no se va

 

Las lluvias están llegando.

Se anuncian en la clepsidra

de los cielos y la tierra.

Ya nos estamos mojando

(húmeda y cálida vida)

y se termina la guerra. 

La lluvia se está sintiendo.

Nos refresca y nos ahoga

de acuerdo a nuestro lugar. 

Cada día estamos muriendo

y la lluvia nos arropa

enseñándonos a amar. 

Cuando la lluvia se vaya

se quedará la memoria

dando rocío a nuestra vida. 

Las gotas bajan y estallan

en el suelo y traen la gloria

pa' nosotros (agua viva).

Glauco