La rosa se marchita y no le importa
si una vez florecida se vio hermosa,
si fue lirio, clavel o en verdad rosa,
igualmente vivió una vida corta.
Una nota armoniosa en los jardines
o un conjunto de doce completaba
llenando de hermosuras las mirada
de aquellos que en el existir ven fines.
La rosa no ve fines ni ve metas,
no ve que en la hermosura hay matices,
sólo mira acercarse mil narices.
La rosa es falsedad en los poetas
que inventan que es amor y que es bonita,
mientras también su vida se marchita.
Glauco
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