¿Qué será cuando muera
de los pastos de selva?
¿Se bañarán de lluvia
y se pondrán
maquillaje de niebla?
¿Los pájaros en vuelo
dibujarán su sombra
en las luces del suelo?
¿Darán color
a esta hermosa alfombra?
¿Los perros callejeros
tendrán en su mirada
el hambre de lo eterno
y beberán
de un sucio charco de agua?
¿El sol y las estrellas
compartirán el brillo
con luciérnagas ciegas
en la noche
de un remanso amarillo?
¿Platicarán los cerros
con lo vientos que soplan?
¿Se besarán los vientos
entre sí
hasta volverse viejos?
¿Marchitos los geranios
habrán de florecer
en el Mediterráneo?
¿Estarán bien
las flores en las manos?
¿Se perderán los besos
de las damas bonitas
entre olvidos y tiempos,
se quedarán
en un fugaz momento?
¿Rezará Jesucristo,
desafiando al madero,
por tapar el abismo,
con su cuerpo
se entregará al exilio?
¿Y qué será del mundo
cuando yo me haya muerto?
No es que me necesite,
mejor dicho,
soy yo el que necesito
al mundo y sus eventos,
requiero de la vida
y la paz de los muertos.
Quiero vivir
hasta el último aliento.
Glauco
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