Es el viento vuelto ruido.
Es la tinta hecha saliva.
Es glosario hecho sonido.
Es letra del alma viva.
Vainilla sabe a vainilla
y la frescura es frescura.
Al hablar la maravilla
enciende la mente oscura.
Y como cauce de río
que con el viento se pierde
y se convierte en rocío
el verde es palabra verde.
Apacíguase en el llanto
y apacíguase en la risa.
Sin embargo, dicen tanto
la lágrima y la sonrisa.
Como las hojas del árbol
dibujan letras al viento,
las palabras son el mármol
donde hay espacio y hay tiempo.
Es entrelazado muro
y no existe por sí sola.
Es el misterio más puro
conectando adiós y hola.
Tu boca y la boca mía
son luna que nunca mengua,
son noche y también son día
iluminando la lengua.
Hablar es el mundo entero.
Hablar es hombre pequeño.
Hablar es un agujero.
Hablar es vida y es sueño.
Glauco
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