Resulta muy lamentable
pensar en que el tiempo pasa,
que con eso no habrá raza
que nos mire, que nos hable,
el tiempo siempre es un sable
seccionando sin querer
el presente en un ayer,
un mañana, nada cierto.
Algún día me hallaré muerto
y ya no te podré ver.
Sólo veré tus mañanas,
mariposa de la oruga,
no podré ver tus arrugas
ni mucho menos tus canas.
Se acabarán las semanas.
No creo que se me permita,
pues la vida se marchita,
mirarte por mucho tiempo.
No podré mirar tu cuerpo
cuando ya luzcas viejita.
Glauco
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