Versos, vida y vino tinto,
van cansados trajinando
sin saber cómo ni cuándo
se volvieron laberinto.
El hombre bueno está extinto,
ya nadie lo está buscando.
Todos andamos volando,
perdiéndonos por instinto.
Tragos, letras y momentos
son casa del minotauro.
Sin sur, sin este, sin cauro,
sin la rosa de los vientos,
andamos ese camino
de versos, vidas y vino.
Glauco
No hay comentarios:
Publicar un comentario