Si acaso vuelven, sepa dios qué vuelva.
Es el paso del tiempo entre la hierba
como aquello que va y ya no regresa.
El sol al sol le dice adiós a diario.
Las voces a las voces se silencian.
El fin al terminar también comienza
como aquello que va y ya no regresa.
Barullos se convierten en canciones.
Canciones se convierten en barullos.
Son un grito a los grillos los murmullos.
Son un hondo sentir los corazones.
Nunca vuelven las cosas, todas van,
son siendo, eran, fueron y serán.
Glauco
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