Porque te quiero

Te escribo porque te quiero.

¿Por qué te quiero? Te escribo:

te quiero porque el velero

de tu amor me sopla en vivo,

te quiero porque me mueve

tu mirada a verlo todo,

a sentir que el mundo breve

está, todo, hecho a tu modo,

te quiero porque me miras

como nadie me ha mirado,

te quiero porque suspiras 

al caminar a mi lado. 

Te quiero porque te escribo.

¿Por qué te escribo? Te quiero. 

Glauco

Lo que he soñado

Inevitablemente he renunciado

al eco de dormir y no soñar.

Sentir que no he soñado es olvidar

un algo de la vida irrealizado. 

Y sin embargo, sé que diario sueño:

un sol, una genista, una alameda…

Después de tantos sueños nada queda.

Palabras sin sentido, sin un dueño. 

El eco me susurra que despierte,

me dice, entre los vientos, —no te duermas—

y yo, sin más decir, veo las enfermas 

penumbras de la noche, de la muerte

y lloro sin saber lo que he llorado,

después ser consciente que he soñado. 

Glauco

La confianza

Entre lo falso y lo cierto

siento que ando caminando,

pero ¿cómo sé que ando

si no sé si estoy abierto

a caminar? ¡No estoy muerto! 

Tengo fe y tengo esperanza

y estoy decidido a ultranza

de que todos somos uno

y de que uno no es ninguno

sin la mágica confianza. 

Glauco

El cielo grave

Bruscamente la lluvia ha desnudado

todo rayo de sol del firmamento,

de los pastos y aceras el aliento

vertical los ascensos ha surcado. 

Es la lluvia alimento del acervo

cultural de los hombres: cuando llueve

muchos hablan en un intento leve

de domar al fenómeno en el verbo. 

De la lluvia se dicen tantas cosas:

flecha, tromba, centellas, soldaditos,

un desastre, canción, desdicha y gritos.

¿Qué nos dice la lluvia? ¿Versos, prosas?

No lo sé. ¿Tú lo sabes? ¿Alguien sabe?

Es tan solo, quizás, un cielo grave. 

Glauco