Vaticinio de calvicie

Hay un fenómeno extraño

que tiene pocas miradas:

ése de tener entradas. 

Es cierto, a nadie hace daño

y, sin embargo, es peldaño

para que algo más inicie.

¡Quién sabe qué lo propicie!

¡No sé qué rayos sea eso!,

pero, copete de hueso:

vaticinio de calvicie. 

Glauco

El rito

Eso de mirar bonito

inicia con la mirada

bonita que sigue el rito

de no mirar a la nada

y mirar más bien el mito

de la vista ilimitada. 

Es tan bonito mirar

a una persona bonita,

es intentar reiniciar

cuando la vista se agita;

no saber cómo parar

aquello que nos limita. 

En el vaivén permanece

la vista que viene y va.

Es bonito lo que ofrece

y es bonito lo que está. 

Bonito es sentir que crece

lo bonito de mirar. 

Glauco

Vamos

Vamos de a poco muriendo

sin saber si el aparato

nos dio un corazón ingrato.

Vamos de poco viviendo 

sin escuchar el tremendo

aullido de nuestra muerte.

Vamos mirando la inerte

lágrima del fin del mundo

sin contemplar el segundo

en que cayó, ya sin suerte. 

Muriendo sin porvenir,

sin paz ni imaginación.

Muriendo sin tentación 

que nos lleve a descubrir

el fruto que da el vivir. 

Muriendo agitando ramos

para los seres que amamos

y muriendo por un quién 

aunque no sepamos bien

si sólo de a poco vamos. 

Glauco

Buscador

He buscado el amor donde no se halla.

He dejado el amor donde no vive.

En amar y buscar la vida estalla. 

En buscar y dejar, ¿quién sobrevive?

Extraviado en las sendas de Virgilio,

una luz, un jardín sin sed, persigo.

Amando al extravío me reconcilió

con la noche marchita y sin abrigo. 

Sin vida el dulce amor se ha recostado

y allí lo dejan niños y perversos.

Amando la indigencia me degrado

a ser y no los mismos universos. 

Amo ir a dar a donde no hay desvelos,

a donde no se entiende ningún lado. 

Amo las ataduras y flagelos

donde amor y misterios he buscado. 

Glauco

Sin la ternura

¿Cómo poder vivir sin la ternura? 

Sin una lucecita acariciante

que se vuelve lunar y que perdura

en la piel y en la vista del amante. 

¿Cómo poder vivir sin la ternura? 

Sin la paz del cabello contra el viento

que se vuelve sopor y que asegura

el espacio del corazón contento. 

¿Cómo será lo tierno sin vivir

del viento y de la luz? ¿Cómo será 

vivir de aquello tierno que se va? 

Será como vivir, sólo vivir,

sin exclamar del mundo su dulzor,

sin revivir en brazos del amor. 

Glauco

Arrepentido

Es una visión muy clara,

muy clara para cualquiera,

que la vida nos depara

una astilla de madera,

proyectil que se dispara

en pos de que el hombre muera. 

El hombre sólo ha vivido 

para ser arrepentido. 

Glauco

Día nublado

Un día nublado amanece

y todo se ve más triste,

una nube nos embiste

con una sombra que crece

pero que nunca aparece. 

No la veo por ningún lado,

no sé dónde habrá quedado…

Esto es de tomarse en serio:

la sombra es ese misterio 

oculto en un día nublado. 

Glauco

Enfermo

Enfermo no sé de qué.

Enfermo de no sé cuándo. 

De alguna manera ando

dando lo que no se ve

y que darlo bien no sé.  

Andando un terreno yermo

a veces sólo me duermo

y otras veces me levanto

sin saber cómo ni cuánto 

habré de seguir enfermo. 

Glauco

Vulnerable

Como un diente de león 

ante la espada del viento,

como un niño abandonado

ignorando el pensamiento,

como una pluma de halcón 

perdida entre nube y sol,

como un copito de nieve

disuelto en gotas de alcohol,

como piedra pequeñita 

moviéndose entre los pies,

como algo muy vulnerable

me siento cuando me ves. 

Cuando me ves todo nace,

todo late, todo mira,

todo devanea en el ritmo

al que tu boca respira. 

Le robo tiempo al momento 

en que estoy lejos de ti,

traigo tu espalda y tus manos

justo ahora, justo aquí. 

Ando ciego de los otros

porque busco en mis pestañas

una imagen sólo tuya 

donde noto que me extrañas. 

Cuando te veo sólo pienso

que debo sobrevivir. 

Tú me haces sentir tan débil,

tan hecho para morir. 

Glauco

¡Ah, qué rebelde!

¡Ah, qué rebelde se ve

el que habla de rebeldía!

Habla de ello noche y día

y lo hace con tanta fe

que cree que el mundo le cree. 

Él sí sabe, sabe todo:

del despreciable acomodo,

de la lucha de las clases

y de rebeldes falaces 

que no luchan codo a codo. 

Glauco

Miércoles de ceniza

En el polvo se aparecen

los conjuros del pasado

y aunque los ayeres crecen,

sólo hay un futuro dado:

todos los hombres fenecen 

a pesar de haber andado. 

No hay conjuros que regresen 

del polvo donde han llegado. 

Humanamente la tierra;

terrenamente el humano;

humildemente se aferra

a la expresión de la mano.

Trashumante de la sierra,

el hombre exhuma el arcano

secreto que en dios se encierra:

polvo somos; todo es vano. 

Glauco

Las promesas

¿En dónde están las promesas

que ya no pudieron ser? 

¿Ocultas bajo las mesas

donde se pierde el ayer? 

Es cierto que andan el viento

las palabras, tristemente

el amor va en el aliento

y se pierde eternamente. 

Eternamente perdido;

eternamente encontrado;

el antiguo amor se ha ido

y en uno nuevo ha llegado. 

Se fue todo lo que era

de nosotros: las certezas

de que el amor no se muera. 

Nacen nuevas las promesas. 

Glauco

¡Rasguño lunar!

¡Ay, luna, que me arañas con la leve

fisura con que existes e iluminas,

te miro y me imagino que caminas

detrás de mí, deseando que me eleve!

¡Ay, luna, que me das el extravío 

y mermas con tu aliento mi atención, 

te miro y me imagino un corazón 

oculto tras la oscuridad y el frío!

Hay tanto sobre ti que ya se ha dicho

y tanto más que arañará las letras.

En luz y en brevedad te compenetras,

haciendo en las imágenes tu nicho. 

No sé si al extrañarte tú me extrañas

cuando te vas. Regresas y me arañas. 

Glauco

Al huso

Al huso del amor hile mis besos…

que fueran para ti destello breve

de algún color tejido a ti, muy leve,

así como tú a mí en momentos lesos. 

Los veo volar detrás de polvo y hojas,

andan tras tu cabello haciendo curvas,

a veces con tus manos los perturbas

y a veces con el estro los despojas. 

Alguna vez até con uno de ellos

un soplo que me diste en el oído,

me toca cuando ve que estoy dormido.

Me voy atado en esos hilos bellos,

me voy, aunque parezca muy confuso,

hilando en el amor, el beso, el huso. 

Glauco

De color lila

¿Cuánto tendrá que haber viajado el lila

para fundar su fe en la jacaranda?

Igual que la visión el amor anda

la foto donde el todo se perfila. 

¿De donde nació el lila que en el todo

halló mirada y besos y esperanza? 

Nació de azul y rojo: una alabanza

perpetua, sin lugar y sin periodo. 

El lila en su color un algo esconde,

parece ser amor, muy especial,

del que, más que divino, es natural. 

Hablamos de saber cuánto y en dónde,

y no sabemos que, pese al invierno,

la jacaranda siente un lila eterno. 

Glauco

Yo hablo de amor

Yo hablo de amor porque al amor me aferro,

al tímido saludo, al fiel abrazo,

al mágico recuerdo en el ocaso

que canta para mí y mi testaferro. 

Yo hablo de amor porque al amor encuentro

en un reloj que pasa y no me lleva,

en una breve gota donde abreva 

la paz, la conjunción, la voz y el centro.

Yo hablo de amor porque al amor le ofrezco

las armas, las canciones, los temores,

las vistas, los recuerdos, los errores, 

las aves, el silbido, el aire fresco,

las letras, las pestañas y el fulgor…

Yo hablo porque tan sólo hablo de amor.

Glauco

Tal vez la incertidumbre

Tal vez la incertidumbre es el comienzo

de todo sentimiento que nos viene

del premio de morir, del brote intenso

de no saber y ser muerte perenne. 

Tal vez tras un error del sacerdote

al darnos nombre, somos uno mismo:

un vate, un docto astrónomo, un quijote;

un emisario errante del cinismo. 

Tal vez hubo algo más en la escritura

de todas las canciones del conjuro,

que toda la pasión en sí perdura

y todo ser en sí es, en sí, inseguro.

Tal vez hay algo más en la certeza,

tal vez un ágil ojo, juez de aquello

que, tal vez, muere atado a la sorpresa.

Tal vez la incertidumbre es algo bello. 

Glauco

Cada vez que te recuerdo

Cada vez que te recuerdo 

la boca me sabe a menta. 

Eres momento que muerdo 

y que el olvido no cuenta. 

Con la menta eternamente,

ando un imposible cuento. 

No soy un hombre durmiente,

soy buscador de tu aliento. 

Y tú me hablas. 

Y tú me dices. 

Y tú me lloras. 

Y tú me quieres. 

Y tú me abrazas. 

Y tú me vistes. 

Y tú me añoras.

Y tú me mueres. 

Te contengo cada vez

que es como todas las veces:

vienes, me hablas y me ves 

y yo espero que me beses. 

No soy el mismo que intenta

encontrarse, yo me pierdo

en las sílabas de menta

cada vez que te recuerdo.  

Glauco

Somnoliento

Los párpados, del sueño, enamorados

se abrazan al ingrávido revés

de arriba que es abajo; son los pies

que van hacia el saber de los cansados. 

Al paso de las páginas se aferran:

los libros, los instantes, las visiones.

Se aferran desde el antes a prisiones

robadas que de sueño no se cierran. 

Nos matan tantas horas sin el grave

momento del descanso. Nos lacera

la angustia, y el saber, de tal manera

Que nada se nos muestra como suave. 

Se siente todo y uno en el sopor

del sueño que se abraza en el amor. 

Glauco

Lo que llamamos frío

Todas las fibras del frío 

afilan contra la mano

la fuerza de lo silvano,

de lo que no está vacío,

de lo que mata al estío.

Se arrullan contra lo nuestro:

lo divino y lo siniestro. 

Nosotros, aliento y brasa,

sentimos que nos traspasa

como nos traspasa el estro. 

Arrasador el calor:

baja y sube, sube y baja,

de sensación nos alhaja,

convierte al agua en vapor

y la quietud en temblor. 

Se oculta por el rocío 

y por el brillo del río.

Se exhibe en la distinción,

la sensible sensación 

de lo que llamamos frío. 

Glauco

Lugar común

En lo nocturno se evita

encontrarse con lo oscuro.

Se vuelve etéreo el futuro;

la lógica se marchita.  

La palabra no es escrita;

el silencio es un castigo. 

En lo nocturno el abrigo

de la nada es suficiente

para amar. No es permanente

lo nocturno. Brilla el trigo. 

Glauco

Tu boca y tu paso

Me has cantado la sonrisa

que en risa se ha traducido.

Haces del viento la brisa

y vuelves ojo al oído.  

Me has hilvanado el abrazo 

que en brasa se ha desvestido. 

Haces del cuerpo el chispazo

y vuelves fuego al tejido. 

Me has arraigado el temblor 

que en venir ha devenido.  

Haces del acto el amor

y vuelves la tierra en nido. 

Me llenas de ojo y canción 

y fuego y tierra y cardazo,

Me vives en condición 

de tu boca y de tu paso. 

Glauco

Conga

En las manos hay un mito,

una pasión oradora,

trayéndonos al ahora

el ritmo antiguo del rito

africano que da un grito.

Son los sonidos urbanos

los que nos hacen hermanos

en el tiempo y el espacio.

Marcan rápido o despacio

el misterio de las manos. 

Glauco

Enervado

Te siento en el candor del terremoto;

galopa el terremoto nuestro credo.

Te siento y al sentirte siento miedo

de ser en la creencia alguien ignoto. 

Te siento. En el temblor caigo y me quedo;

en esa tierra trepidante broto.

Te siento. En el sentirte me derroto:

no pienso, no poseo, no amo; no puedo. 

¿Adónde iré si siempre vas conmigo? 

¿Acaso aprenderé a llevarte a cuestas? 

¿Acaso me darás nuevas respuestas? 

Me vuelves propio aliado y enemigo. 

Me vuelves despiadado y cuidadoso.

Te siento y sólo sé que estoy nervioso. 

Glauco

El cuidado

Flotando como pájaro en las ramas,

se sienten las caricias del cuidado.

¡Oh, cielo, que en ti mismo nos has dado

el vuelo, dinos bien cuánto nos amas!

Hirviendo como viento entre las llamas,

se sienten las ausencias del pasado. 

¡Oh, fuego, que en ti mismo has arrojado

las brasas, dinos bien cuánto nos amas!

En cielo y fuego: pájaros flotando. 

Ramas y llamas dando las caricias

que curan la maldad, las injusticias.

Ausencias y caricias arrojando

el naipe, la moneda, el hilo, el dado,

que pone en nuestras almas el cuidado. 

Glauco

La lectura

Sintiendo pasar el salto

del sonido en la cabeza,

sucede que la sorpresa

me hace presa de su asalto. 

Suenan sílabas y letras,

crepitando mentalmente;

suenan en el diferente

silabario que perpetras.

Se escucha en ese sonido

la voz del que nunca calla

y que de silencio estalla,

es invisible al oído

y resuena en la llanura

de la vista… La lectura. 

Glauco

Soñé

Soñé con un sinsentido:

siempre silbaba canciones

al son de supersticiones

superiores al sonido. 

Azar, silencio y destino;

sustancias y sensaciones.

Sonaban los corazones

sinceros en el camino. 

Soñé y no supe mi sueño,

sólo sé que hube soñado 

en el sopor del callado

dormir, frunciendo mi ceño.

Soñé hasta llegar el día 

y soñé que no sabía.  

Glauco

Transfusiones

Más allá de las tímidas arenas

que en el tiempo transfunden lo concreto, 

se concentra la voz del incompleto

presente que nos dio palabras buenas. 

Más allá de las místicas sirenas

que silentes colmaron a Odiseo

de mentiras, se deja ver Proteo 

convertido en ingrávidas arenas…

Más allá del placer y del olvido

se confunden el tiempo y el momento,

como paz se confunde con contento.

Más allá de la duna han convenido

nuestros cuentos en ser las condiciones 

en que irriga el ayer las transfusiones. 

Glauco