El fénix

Después de consumirse en las cenizas,

después de degradarse entre la muerte

y la vida, en mil partes (polvo inerte),

después de someterse entre las brisas…

Se acaban los espasmos y te atizas 

hasta ser ave nueva que convierte

las cenizas en una llama fuerte

(en mil partes renacen las sonrisas). 

Del fuego, punición de Prometeo,

renaces al igual que sus entrañas

y no te vas, no mueres, no nos dañas.

Te miro mas no sé muy bien que veo. 

Si mueres y al morir has renacido,

¿dime, por Dios, qué miras en tu nido? 

Glauco 

Requiero

Requiero de los abrazos 

del alma, también requiero

los rayos y el aguacero

del reír y los retazos

sinuosos que tras tus pasos

se quedan. Me das la paz

en potencia y me das más

y yo no puedo saber. 

Tú siempre me haces volver

de las sendas del jamás. 

Tú todos los días estás

y me pones a tus pies:

lo que es es lo que es;

lo que das es lo que das…

Yo voy para donde vas.

Eres el sol que prefiero,

el perfume mañanero,

los vientos de la pasión.

Tu voz en mi corazón

es justo lo que requiero.

Glauco

Me serena

No he llevado la muerte a lo profundo 

de mi alma, mi voz y mi camino. 

De la muerte no acato mi destino,

más lo llevo en mis pasos sobre el mundo. 

No he llevado la vida al inframundo

de la mente, del cielo, del albino

momento en que las lápidas termino

dejando en el pasado, en lo segundo. 

No he llevado algo más hacia mi vida

ni he llevado más nada hacia la muerte.

He llevado las glorias de la suerte 

al momento de ser lo que se olvida. 

Yo no soy nadie más, soy el que pena 

mientras la muerte viene y me serena.

Glauco

No nacen los corazones

No nacen los corazones

del hombre, nacen del riego

que el viento le brinda al fuego

de eso que llaman pasiones. 

Dirán que las emociones

estallan el mundo entero 

y vuelven vasto al austero,

pero que digan también 

que nada de eso es el bien

si sin corazón nacieron. 

Nos nacen las alegrías

del vientre canalizado

con quién tenemos al lado

el día de las agonías. 

Pasan y pasan los días,

siempre distintas versiones 

y pocas explicaciones,

para que logremos ver 

que ni volviendo a nacer

nos nacen los corazones. 

Glauco

Ritmo inolvidable

Se levantan los tambores,

las flautas y las trompetas 

y comienzan los temblores

de las pasiones secretas.

Se derraman los soneros

sobre el compás del bailable.

Lo hacen igual los bateros 

con su ritmo inolvidable.

Y ese ritmo crece,

aparece y reaparece, 

mece y palidece,

amanece y reverdece 

Vamos a bailar

en este y otro lugar. 

¡Ritmo singular

que nadie puede olvidar! 

Pues, caderas y rodillas

aprisionan lo inmutable

y mueven las maravillas

con el ritmo inolvidable. 

Glauco

Lo que es cierto

Se tiene por certera la censura. 

Se tiene por censura lo certero. 

Está desvalorada la denzura

de aquello que se encierra en el “te quiero”. 

Te quiero con la típica figura

del niño que adormece al Canserbero

e impide que se pierda la ternura

en manos del insípido barquero. 

Se aloja entre mis manos la postura 

lozana que acaricia el cenicero.

Caricia del amar que es amargura

magnífica nacida del Primero.

Primero fue la vida una espesura,

neblina acurrucando al aguacero,

magnífica madeja que perdura

llenando de poemas el tintero. 

Poemas que revientan la armadura

en mil pedazos, funden el acero

y labran la magnética lindura

que abrasa en sus valores lo certero. 

Glauco

Si fuéramos como niños

Si fuéramos como niños,

sin dagas y sin escudos,

con nuestros éxitos mudos,

sabríamos qué tantos guiños

expresan nuestros cariños,

ésos que llagan al mal

superando al animal,

al maligno y al fantasma;

donde lo bueno se plasma

volviéndose natural. 

Si fuéramos inocentes,

sin cercas ni proyectiles,

viviendo eternos abriles,

sabríamos que ser valientes

está en ser condescendientes

con aquellos que nos dañan,

nos muerden y nos arañan

y vuelven a desgarrar;

pensaríamos en amar

a quienes no nos extrañan. 

Si fuéramos los pequeños,

sin llagas y sin batallas,

sólo con lunas y bayas,

sabríamos que somos dueños

de la paz y de los sueños

que desde siempre tuvimos

y que nunca los perdimos

de la boca y nuestro ver;

buenos quisiéramos ser

si fuéramos como niños. 

Glauco

Lo eterno

Hay en tus labios algo permanente, 

no sé si las palabras o el aliento. 

El eco en la palabra es envolvente, 

igual que en el aliento lo es el viento.  

Eso que permanece me retoca, 

me da las facultades del intento.  

Intento ver qué tienes que convoca, 

ese algo que en tus labios permanece.  

Intento ver lo eterno de tu boca. 

Los múltiples amores

El poema sorpresivo,

el que quema la escritura,

en las pasiones perdura.

El poema está cautivo

y así se mantiene vivo,

está lleno de lectores,

de atardeceres y albores…

El poema incandescente 

hace que el alma reviente

en los múltiples amores. 

En los múltiples amores

los hombres se van muriendo.

Los lamentos van creciendo

igual que crecen las flores,

los hongos y los vapores.

Somos lectores en ruina,

lectura que no termina

y leemos vida entera.

No hay persona que no quiera

saber por dónde camina

Glauco

Entre justicia y venganza

Siempre que ocurre una ofensa

el ofendido es sediento

de justicia o del violento

impulso que vuelve inmensa

la pasión y allí comienza

la confusión. ¿Qué esperanza,

qué bienestar, qué alabanza,

traen consigo los perjuicios?

No sabemos hacer juicios

entre justicia y venganza. 

Glauco

La sabiduría

Es justo que el hombre muera. 

¿Cómo estar siempre en el mundo?

¿Es la vida una bandera 

ondulando en lo profundo?

Hemos llorado la muerte.

¿Por qué cesarán los llantos?

¿Llorar hace al hombre fuerte

o lo exhibe en los quebrantos?

Somos, en potencia, un muerto.

¿Qué nos hace lo que somos?

¿El pensamiento es abierto

o cerrado por el Nomos?

La vida se va en morir. 

¿Para qué se da la vida?

¿Es necesario vivir

para dar con la salida?

¿Tenemos tantas cuestiones?

Preguntar es la bandera

donde encontramos razones:

es justo que el hombre muera. 

Glauco

¡Quién como Dios!

Solamente Dios perdona. 

Nosotros sólo olvidamos. 

El tiempo se desmorona

y en la memoria nos vamos. 

¿Qué se fizo el ofendido

cuando olvidó al agravioso? 

¿Qué dijo Dios al perdido

en un mundo peligroso? 

El olvido se amontona

en las sendas de la nada. 

El perdón es la corona,

es vida resucitada. 

No sé qué tiene el olvido,

en el buscamos reposo,

mientras el perdón dormido

nos deja en lo tormentoso.

Nosotros no perdonamos;

olvidar nos aprisiona. 

Sin embargo, recordamos:

“Solamente Dios perdona.”. 

Glauco

Copretérito

Un imperfecto pasado

se labra siempre en la lengua.

Aunque lo antiguo no mengua

sí parece ser dejado

en un lugar no olvidado,

un lugar que se resiste

a dejarse y que persiste

en el tiempo y su defecto

(copretérito / imperfecto).

Lo que en la memoria existe. 

Nos negamos a negarlo:

el recuerdo permanece

mientras el olvido crece

y buscamos afirmarlo. 

No podemos olvidarlo,

la lengua trae el intento 

de hacer perenne el momento,

se opone a la voluntad

y lo único que es verdad

es que el olvido es el tiempo. 

Glauco

La virtud de la mujer

La virtud de la mujer

es haber venido al mundo

para mostrar el segundo

preciso del aprehender,

ese momento en que ver

es lo mismo que sentir

que nadie puede morir.

Ellas saben del sopor

producido por su amor

y que engatusa el vivir. 

Glauco

Adivinanza

Tu voz, esa adivinanza

que baila sobre los vientos

y se acaba mis intentos

de conocer esa danza.

Existe una semejanza

en semilla y cementerio:

tu voz, la voz del imperio

de aquello que no se sabe;

tu voz es aire que cabe

en el soplo del misterio. 

Glauco

Soneto elegiaco a I. C.

¿Adónde irá la vida cuando algo

sea muerte? ¿Dónde habrá paz y consuelo? 

¿De qué memorias, dadas al subsuelo

y maltratadas por lo que no valgo,

se inspirarán los llanos a ser sendas? 

¿Por dónde empezarán los manantiales

a erosionar arenas en cristales 

que de alguna manera siempre entiendas? 

¡No sé muy bien adónde estas preguntas

irán cuando las fuerzas se terminen! 

Mas sé que en el momento que germinen 

respuestas, volverán a hallarse juntas 

las almas del oriente y del pasado,

las que no lloran y las que han llorado. 

Glauco

La retribución

Amor con amor se paga:

llama, fruto, enfermedad,

mentira y también verdad,

cansancio, sentir y llaga…

Es la retribución vaga

del amén y del te quiero,

es la muestra del esmero

y de la ausencia latente.

Todo él se vuelve potente,

único, puro y sincero. 

Llama desde lo anterior,

desde la vida y la muerte.

Llega con el viento fuerte

a disolver el vapor

del silencio. Así el amor

que se paga con lo mismo

es un existencialismo,

una forma de vivir. 

Todo se puede sentir

en este elevado abismo. 

Glauco

Tú tienes

Tú tienes algo típico del té:

la calidez sin sueño y el aroma,

la condición de hacer a quien te toma

un hombre místico de pan y fe. 

Tú tienes algo mágico del bien:

la calidez durmiente y el intenso

sentir de amor, por eso cuando pienso

en ti, sin duda, pienso en mí también. 

Tú tienes algo rústico del ver:

la calidez intensa en la mirada,

la llama del instante desbocada

por unos besos que me diste ayer. 

Tú tienes algo ecléctico del mal:

la calidez que todo justifica,

la sensatez del cielo que replica

eso que es el pecado original. 

Glauco

Los llantos

Marítimas pestañas de oraciones,

alejan las visiones tenebrosas

y vuelven luminosas las visiones

y a todas las miradas: luminosas. 

Me llueve el corazón en las ojeras

como lenguas de fuego, como danza.

Se vuelven mil tormentas las laderas

y sólo mi mirada es su alabanza. 

Mis párpados se pegan, incansables, 

proyectan en mis ojos el pasado. 

Me atacan las memorias con sus sables

como rencores de lo que he olvidado. 

Y lloro sin saber lo que otros saben;

y lloran sin saber lo que yo sé. 

En este llanto las envidias caben

pues entre tanto llanto nadie ve. 

Glauco

Un martes

En la noche de un día martes

se quedaron los ocasos

antiguos rotos en partes:

memorias de los ocasos.

Todavía me aferro a ellos,

mil retazos, mil destellos. 

No me olvido de las luces,

las recuerdo en los cabellos,

en las ruedas, en las cruces,

en los pies. Momentos bellos

se pierden en la memoria

y yo me pierdo en la historia. 

En la noche de algún día 

me encontré con lo que vi:

partes de una travesía 

que de allá me trajo a aquí. 

Quizás ese día es un martes

fragmentado en muchas partes. 

Glauco

Eso es el laberinto

Cada vez que te he mirado,

he mirado a alguien distinto.

Tu pecho es un laberinto

que el minotauro ha minado:

senderos que me he olvidado

pensando en tu corazón. 

Espero por la ocasión

de andar contigo la senda

donde tu pecho se encienda

como sueño de Asterión. 

Me llamo como el instinto

y tú te llamas igual.

Tu nombre es tan natural

como lo es el vino tinto. 

Tu nombre es el laberinto,

la guerra, la bendición,

el intento, la oración,

la palabra y el jamás.

Podré descansar en paz

en las sendas de Asterión.

Glauco

La espada y la pared

Entre el silencio y el ruido

hay algo que no he tenido:

la fuerza para callar

ni la prudencia de hablar. 

Entre el ruido y el silencio

hay algo de vaho y cencio:

algo del aliento frío

y otro poco del estío

Entre el habla y lo callado

hay algo que no he dejado:

las ganas de decir más

y también de estar en paz.

En lo callado y el habla

hay una cruzada tabla:

la cruz de mi sacrificio

y lo libre de mi oficio.

Entre lo frío y el calor

hay algo que sabe amor: 

la añoranza de la ausencia

y el gozo de la presencia. 

Entre el calor del aliento

hay algo que dice el viento:

todo cambia, todo va;

lo que es también está. 

Glauco

La llave del Rey Momo

Todo corazón estrecho

es estrecho porque esconde

cuándo, cómo, cuál y dónde 

puede encontrar su provecho. 

Y sin puertas en el pecho

del humano, el corazón

se vuelve caparazón 

que resguarda los errores

pero también los mejores

momentos de la pasión. 

Sin embargo, los humanos 

no sabemos del querer,

nos doblega el padecer,

el calor de los veranos,

la llaga de los ancianos...

Todo es convertido en fuego

artificial para luego

confundir el carnaval

con la desdicha. Es igual

la falsedad al dios griego.

El Rey Momo se ha burlado

del dios que no puso puertas

en el hombre y dejó abiertas

las dudas, de lado a lado. 

El corazón se ha cerrado 

con un candado de plomo

para que, ni por asomo,

nadie lo pueda mirar.

Habrá que aprender a hablar

con la llave del Rey Momo.

Glauco

Mi nombre

El viejo que me mira ahí adelante

alguna vez fui yo mirando antaño,

por mucho que parezca ser extraño,

miraba al otro yo, pequeño infante. 

Esa visión constante el cielo infringe:

no es noche ni mañana ni es la tarde. 

En mí tiempo y espacio hacen alarde

de ser yo mismo trampa de la esfinge. 

He sido lo que soy y seré luego:

la paz y la batalla y nueva paz,

las sempiternas fechas del jamás,

cardo y ceniza, viento, aliento y fuego.

Me mira allí adelante el viejo hombre,

ese que va conmigo y con mi nombre. 

Glauco

Los pasajeros

Pasan los pasajeros cual minutos,

en sus ojos el mundo y un millón

y en mis ojos son ellos diminutos,

¿así es de diminuto el corazón? 

Se van y vienen. Vienen y se van. 

¿Adónde van? ¿Acaso hacia sí mismos? 

¿Acaso voy también? Sé bien que están 

donde yo estoy, en un Babel de abismos. 

Los miro y, por supuesto, estoy seguro

que ellos también me miran. ¿Qué me miran? 

¿Me ven como otro mundo? ¿Otro futuro? 

¿Al verme, igual que yo, también se inspiran? 

Sus pasos son mis pasos. Caminamos

unidos en los suelos y solemos

pensar en nuestros pasos. Nos callamos

sin ver qué nos decimos si nos vemos. 

También soy pasajero y también paso 

delante de los ojos y soy uno

que es parte del millón, soy un retazo

de huella compartiendo con alguno. 

Glauco

En mi pupila

He visto al otro hundirse en mi pupila,

parece que padece del destello

del yo que al otro lado me vigila. 

Padezco de su vista el atropello,

me juzga, me critica, me desgarra,

me acaba recogiéndome del cuello.

Me dice que ejecuta la guitarra

y encuentra entre los libros un amigo

(Avito Carrascal; Violeta Parra);

me dice que en la calle hay un abrigo

que no le quita el frío ni lo calienta,

tan sólo es un traslúcido testigo;

me dice que la soledad lo inventa

y no tiene más nada que su vida.

Padezco del reflejo que me alienta

a ver en ese otro una prendida

vela de reflexión, de un ego ajeno,

arché de lo que soy y su estampida. 

En un ojo febril, verde y sereno

se tallan los destellos de manila

que me hacen comprenderme como bueno

cuando me veo delante, en mi pupila. 

Glauco

Todo tuyo

Mi piel junto a la tuya hace el ocaso 

y se tiñen de rojo las mordidas. 

Eclipsas mis ensueños con tu abrazo 

y entonas los cantares de las vidas:

silencios entallados al zarpazo 

del alba de tú y yo. ¡Gratas heridas!

Me entumes y, por extensión, te entumo,

ocaso del venir y del consumo. 

Podrías doblar mi piel hecha cenizas 

y yo alargar la vista de los montes. 

Tu piel, mi piel, la piel, sendas cornisas,

perímetros, almenas, horizontes.

Son únicas las tácitas sonrisas

y espero que con ellas me confrontes. 

El don de amor, de piel, es el arrullo

que me hace ser tu amor, ser todo tuyo. 

Glauco

Linda Violeta

Amarte me da la vida. 

Tres años de vida nueva.

Amarte sólo me eleva, 

del llanto me da salida.

Amarte me da bebida:

el vino de la ternura.

Amarte me da la pura 

mañana, me hace poeta. 

Amarte, linda Violeta,

es encanto que perdura. 

Glauco

Por más veces que el tiempo

Por más veces que el tiempo me condene

a terminar mi paso en esta tierra

y en otras, sin dar paz y sin dar guerra,

habré de empecinarme en lo perenne.

Habré de desgarrarme en las grafías.

los hielos de Siberia, las canciones,

la huella seminal de los leones, 

las brujas, los carbonos y los días…

Habré de perseguir el manto eterno

de luces que nos cubre allí en lo oscuro.

Habré de dar el tiempo por seguro

como quien da por cierto al otro externo.

Por más veces que el tiempo siempre nuevo

me acabe, yo seré signo longevo. 

Glauco

La eterna era

Se desgarra la lluvia en los cristales 

y deforma las formas de lo visto,

Cristo mismo se vuelve el Anticristo 

cuando mundo y visión no son iguales.

Se desarman los rayos matinales

en mil lupas, siendo un millón de rayos,

padeciendo las luces los desmayos

y los vidrios las lluvias torrenciales. 

No se miran las grietas a sí mismas,

solamente erosionan contra el paso

de las cosas, del viento, del escaso

comprender de las gotas los mil cismas. 

Todo cambia en la lluvia mañanera:

la visión, la igualdad, la eterna era. 

Glauco