De niño

De niño, mientras veía

pasar a los Reyes Magos,

dejaba los días aciagos 

entre el cansancio y la vía.

De niño yo no sabía 

de placeres y dolores,

y entre cielos de colores

miraba, cual simples vagos,

pasar a los Reyes Magos

convertir los días en flores. 

Glauco

La tierra que está y está

Estar es dar un poco

de manos, de latidos,

de oídos y de ojos,

de pasos y sonidos. 

Estar es ser marchito,

es ser intrascendente,

es ser el exquisito

recuerdo de lo ardiente. 

Es ver con cielo y luna

las ondas del cabello,

ahondar en la fortuna

de traer en mí tu sello. 

Es huella de mi paso

por toda tu ternura,

el Carpe Diem de Horacio 

vuelto vida futura. 

Estar es un hechizo

de espíritus lejanos,

que así, porque Dios quiso,

se acercan los humanos. 

Estar es siempre dar

los besos y el saber,

el momento de amar

y el gusto de creer. 

Glauco

Los abrazos y el frío

En el tiempo de frío 

los abrazos son vida.

Une tu abrazo al mío 

y que encienda la pira. 

En invierno suspira

el aliento caliente

que al calor nos inspira

con sus besos inertes. 

Con el frío te conviertes 

en el tiempo divino

y los brazos son fuertes

cual caudal en el río. 

Todo sea por caminar

El camino de los pies

siempre dibuja el consuelo;

avanzas por donde ves,

recodos, nubes, cabellos. 

Los caminos son más bellos 

cuando los ojos los andan,

los pasos se hacen destellos 

y los pies se desencantan. 

En la sesera nos cantan

los silencios. Caminamos

y los polvos se levantan 

como sueño del gusano. 

El camino es el hermano

del árbol, de la ventana,

de la puerta, del anciano,

del arrayán, de la llaga. 

La luz y la senda vaga

nos señalan el querer;

el hechizo de la maga

qué camina hacia el después. 

Glauco

Canto de amor y carencia

Amo cada latido del geranio,

cada danza indulgente del durazno,

cada día de tus ojos mironeando,

cada indicio de Dios entre los datos. 

Amo el duelo que tienen las pestañas 

con el viento y la luz de las mañanas.

Amo el diurno clavel de las espadas,

destacando el fulgor de las ventanas. 

Amo el aire en los labios congelado,

amo el fuego soplado entre las manos,

amo el aro en el cielo solitario,

amo el yugo del niño abandonado. 

Amo el viejo combate. Amo la casa

donde crece el violeta de mi cara. 

Amo toda la vista que me llama

a ser uno con todo y que no calla

porque sabe que me hace falta algo,

un secreto, una nota, un simple halago,

un cachito de Dios, un beso dado,

un durazno, un latido y un geranio. 

Glauco

Musiquita

Los dedos danzan al son

de un eterno pasodoble;

el ritmo del corazón

es lo que lo vuelve noble. 

La melodía se dibuja

con los dedos en el viento;

con hilo tenue y aguja

se hilvana el movimiento. 

Y en la mente melodías

mueven y marcan el paso;

son calladas las poesías 

que hacen del silencio el trazo. 

Glauco

Volar bajito

Quisiera volar bajito,

muy pegadito al rocío,

donde reconozca el grito

de los desaparecidos. 

Volar bajito y muy cerca

de esos que nadie recuerda,

de ésos que entre la tormenta 

buscaron abrir la puerta. 

Donde el amor no se agita,

donde el rencor es la vida,

donde el lamento germina,

donde encontramos la vida. 

Siento un aliento divino,

ése que me hace estar vivo,

donde escapó del martirio

queriendo volar bajito. 

Glauco

Tarareando

Tantas tardes he sentido 

que te tengo y mientras siento 

no soy tanto ni tan alto 

como el tiempo. Este momento

me transporta con un salto

al más tímido latido. 

Tulipanes y ternura

tintinean en la infinita,

tímida y nocturna tez

de tu escultura bonita,

tu estilo y tu timidez,

tu fe, tu té y tu cintura. 

Tinta turbia en el tintero

destila la tentación 

de tenerte y atajarte

entre toda interacción.

Tantas tardes quiero amarte

y darte el planeta entero. 

Tantas tardes aleteo

en las trabas del intento

de cantarte y no toparme

con tener ese talento

tan solo puedo estamparme

mientras en ti tarareo.

Glauco

Tararear

Cuando cantar no se puede

uno solo tararea,

quizás es porque algo duele

y no importa lo que sea. 

Un silbidito interrumpe 

el despertar de los versos

y en las melodías esculpe

novedosos universos. 

Suena desde lo lejano

la canción del firmamento;

el cielo está enamorado

y canta con sentimiento

que perdió algo de lo antiguo,

que ganó en la incertidumbre,

que los brazos de un amigo

deshicieron la costumbre 

de creer en la humanidad. 

La canción del sueño ajeno

retumba en lo natural,

en lo bello y en lo bueno. 

Canta la canción de cuna,

la de amor, la que aletea… 

Cuando el sentimiento pugna

la palabra tararea. 

Glauco

Sin ver

Al ver la calle miro mil colores,

mil rostros, mil trabajos, mil labores.

Al ver la calle miro mil temores,

mil niños, mil mujeres, mil señores. 

Al ver la calle miro mil abrazos,

mil joyas, mil intrépidos, mil pasos. 

Al ver la calle miro mil pedazos,

mil manos, mil relojes, mil ocasos. 

Al ver la calle miro y cuando miro

no sé de sueños ni cavilaciones 

ni análisis ni glorias ni pasiones. 

No sé si lo que miro es un suspiro

de aquello que a la vista le resulta

inaccesible y del vivir se oculta. 

Glauco

Las nubes

Las nubes que adornaban el paisaje

hoy cubren en mi vista las siluetas,

se han vuelto de la niebla apologetas

fraguando entre las fotos un ultraje. 

Las nubes hoy se vuelven el ropaje

de una visión inhóspita y secreta,

se andaban asomando por la grieta

que hoy bebe la ceguera del brebaje. 

Ciego de amor, de paz, de pensamiento,

de cerros, de viviendas, de alumbrado.

Ciegos mis verdes ojos han quedado

como reflejo de estos miramientos. 

A veces las miradas van y suben

y miran más profundo que las nubes. 

Glauco

Distracciones sobre el movimiento

Todo va pasando y no sé si pasa

porque yo me muevo o porque estoy quieto,

pasan las personas frente de mi casa,

va pasando el río, de rocas, repleto. 

La luna que pasa, por el sol, oculta,

anda por mis ojos igual que un misterio.

La visión arcana, del astro, resulta

en mirar el cielo siendo un cementerio. 

Los árboles andan al son de mis pasos,

se van despidiendo de mis reflexiones.

No sé si el reflejo dibuje los trazos

de aquello que pienso en mis aflicciones. 

Se pasean mis ojos en una gotita

que cae y resbala hasta hacer del charco

un lirio bailando, una onda que grita,

una monja quieta trasladando al barco. 

Aquí vengo quieto y pasando el día,

y siendo testigo de este movimiento,

viene a mí y pasea algo de poesía

que informa y dibuja a mi pensamiento. 

Glauco

Mis pequeñeces

¿En qué he ocupado el tiempo

que fluye por mis venas?

¡Envejeció mi cuerpo

cual sol en las arenas!

¡Envejecí y no tengo

más tiempo para penas!

¡Envejezco y no temo

a las horas serenas!

Algunos buenos libros

y algunos no tan buenos,

algunos vinos tintos,

incendios y serenos,

algunos pies divinos

y algunos pies terrenos,

algunos laberintos

y algunos desenfrenos. 

Hoy voy a los recuerdos

de vez en vez y a veces

me encuentro un par de cuervos

royendo en las sandeces,

otras veces encuentro

las bocas de los jueces

que rezan en el tiempo

por mí y mis pequeñeces. 

Glauco

Indestructibles

No sé por qué lo que veo

padecer la destrucción

me ofrece la sensación

de haber desaparecido,

quizá se haya convertido 

en el barco de Teseo.

Los incendios forestales,

huracanes y tormentas,

son destrucciones violentas

que no destruyen realmente

sólo envuelven al agente

de los cambios naturales. 

No nos mata la tristeza

ni menos la soledad.

Vivimos la realidad

igual que un leve suplicio,

ese es, en verdad, el vicio

de nuestra naturaleza. 

No hay ley, tratado ni norma

dictando la inexistencia,

no hay filosofía ni ciencia

negando esta afirmación:

es una clara visión

ver que todo se transforma. 

Glauco

En el invierno

En el sepia del invierno

se mueven hojas y manos,

se quedan los pensamientos

bajo el sol, sobre los llanos. 

Se siente abrasar el frío

de los pies a la cabeza,

besa ese viento divino

pero al aliento no besa.

Porque la luz se aliviana

cuando la respiración

se pasa unos días en cama

y fuera del corazón.

Es duro sentirse solo

en las tardes del invierno,

se siente como si todo

lo triste se hiciera eterno. 

Porque hay en la oscuridad

sensación de lo perenne,

es algo antinatural

que de cuando en cuando viene.

Hay en este tono sepia

un poco de sempiterno,

algo de esta nueva era

que se queda en el invierno.

Glauco

Andar

Andar. Andar, andar. Andar y andar. 

Andar es ir sin rumbo a donde el césped

intima en su apariencia con el mar

y es un poco de cama para el huésped. 

Descanso de la vida y la pobreza…

Si el hambre… si el trabajo… si esfuerzo…

Si acaso alguien nos diera la destreza

de ser más que un soplido, más que el cierzo. 

La ropa, los zapatos, las canastas,

las llantas, los asientos, la guitarra,

las ventas, las ofertas, las subastas,

el vino, los cigarros, la chamarra…

La falta de tener y el tener poco,

tan poco que se siente casi nada,

tiene al planeta entero vuelto loco,

al borde de caer por la cañada. 

Comemos, si podemos, y bebemos,

si acaso se nos da, todo es recibo. 

Andamos por la vida y no sabemos

el mínimo sentido de lo vivo. 

¡Sin algo que nos dé! ¡Sin recibir!

¡Sin fuerza para recibir lo dado!

Humilde es el saber cómo vivir

sin creer que por tener hemos triunfado. 

Glauco

Debemos tener opción

La pobreza no es opción,

es como si la riqueza

animara el corazón.

Nunca es opción la pobreza. 

Y yo no hablo de abundancia,

sino de acumulación. 

No es igual mucha distancia

que tener más de un sillón. 

El dinero es abstracción

del valor de nuestro hacer,

sólo hay hacer en función

de que otros lo puedan ver. 

Y si no vales dinero

seguro eres un bufón,

sólo un pobre limosnero,

un hombre sin opinión. 

Es cierto, vale la acción,

es cierto que hay que vivir.

La vida no es ocasión

para no querer morir. 

Nada nos puede pagar

el valor de una canción,

si esa canción va a sonar

en nuestro caparazón. 

Nada puede profanar

el bien de tener opción,

de ser pobres y encontrar

la dicha en el corazón.

Glauco

La mirada nuestra

Te llevo en la mirada, te llevo en el mirarme.

No entiendo en cuáles ojos está la maravilla. 

Quizá la maravilla se encuentra en el desarme

eterno de las luces que adornan la vainilla. 

Ahí en el breve espacio vacío entre las miradas

se trenzan luz y sombra en una imagen fina.

Las luces y las sombras se encuentran abrazadas

mientras que la mirada a sí misma camina. 

Me miras y ahí me llevas, te miro y ahí te llevo. 

Está la maravilla inmersa en este mundo. 

Toda la maravilla es siempre un mundo nuevo,

un ojo deslumbrado y un corazón fecundo. 

Glauco

Alguna vez, amor

Alguna vez, amor, fuiste descanso,

como tormenta que se quedó quieta

entre la tierra y se volvió remanso.

Alguna vez, amor, fuiste poeta,

la paz en tu garganta se hizo sanso 

dejando entre los hombres una veta. 

Alguna vez, amor, fuiste ese beso

que dió a probar la libertad al preso. 

Alguna vez, amor, fuiste topacio

pintando nuestras luces de amarillo

y así se iluminó todo el espacio. 

Alguna vez, amor, fuiste tordillo,

pintaste negro y blanco aquel palacio 

que llevamos al hombro como hatillo. 

Alguna vez, amor, fuiste mil manos

abiertas a los versos casquivanos. 

Alguna vez, amor, fuiste aquelarre 

de antiguas emociones olvidadas,

muy dentro, allá en el rito del amarre. 

Alguna vez, amor, fuiste zancadas

atemporales, líneas del desgarre 

torturador que dejan las espadas. 

Ahora, amor, estás siendo, tú eres

clepsidra: paso de hombres y mujeres. 

Glauco

Andando siempre al vuelo

Deseando que la ventana

en un manto se convierta,

también deseando que abierta

se encuentre cada mañana,

una pelusita emana

del común de la pelusa, 

a ser plural se reúsa 

y deambula con el viento,

anda esperando el momento

de, en sí misma, ser profusa. 

Llega a algún lugar remoto,

a una sierra de peluche,

da con un antiguo estuche

encima de un cuadro roto,

dibuja una flor de loto

cuando se logra apartar

de lo que llaman hogar

pero ella llama prisión.

A algunos el corazón

los conmina a caminar. 

Seamos o no pelusas

en un conjunto perdido,

andamos tras lo vivido

entre experiencias confusas.

Somos vivencias intrusas

entre la tierra y el cielo.

Queremos dejar el suelo,

somos un alma indomíta.

Somos una pelusita

que anda levantando el vuelo.

Glauco

Padre e hija

Decirte que te quiero y luego, en un abrazo,

unir cada palabra con cada movimiento,

es lo que quiero a diario velando por mi paso,

y en vela este cariño se vuelva mandamiento,

Somos arena y agua al borde del ocaso,

al borde de la vida y al borde del momento. 

Estamos condenados al resoplar del viento.

Te irás, no iré contigo. Me iré, no irás conmigo. 

Ahora, mientras tanto, yo pienso que yo siento

que nada puede herirnos mientras esté contigo. 

Soy padre, tú eres hija, y somos el intento

de repasar el tiempo brindándonos abrigo. 

Glauco

Andanzas

Solemos viajar por todos lados:

las calles, los palacios, el amor;

solemos caminar equivocados

pensando que el cielo es el calor

porque algo tiene el sol que entre sus rayos

las nubes nos dibujan una flor. 

Andamos tras los precios de la vida

y lloramos porque todo es caro:

dormir, comer, llegar a la salida;

Dios padre me parece avaro. 

Es un encuentro entre tierra y saliva

que le impone su valor al barro. 

Viramos en los labios de la gente,

en calles y en recodos y en las venas.

Nos vemos como fuego incandescente

que convierte en cristales las arenas.

Andamos los senderos de la muerte

sin mirar a través de las almenas. 

Entre el coraje y la melancolía

todo se vuelve amor, todo se acaba. 

El mar no sabe lo que antes sabía:

adónde va y por dónde pasaba. 

Solemos transitar por alegría,

las calles, los palacios y la cava.

Glauco

El jardín junto al mar

Las flores son la simple fantasía

que marca lo divino en el camino.

No hay mito, fábula ni analogía,

que abarque lo sencillo y lo divino.

Todo lo que se ve es alegoría

del invidente que se hizo adivino. 

No hay cuento que revele lo ignorado

ni ciencia que descubra lo contado. 

Se dice que la línea dividida

le da categoría al conocimiento,

que la caverna es la misma vida

y que un auriga es el entendimiento…

El cuento nunca cuenta la salida

adentra más a aquel que escucha el cuento. 

La alegoría no es para explicar,

es un jardín izado junto al mar. 

Glauco

En todas partes

La rana es la maravilla

que surca el agua

y en los pirules la ardilla

en pelo estalla.

Las gotas en la sombrilla 

bailan y bailan…

Los mares de tus mejillas

callan y callan.

El viento de las ventanas

llora en el frío

y el talán de las campanas

calla el sonido. 

Los rezos de las hermanas

son un divino

milagro. Son las mañanas

tiempo vacío. 

El ruido del firmamento

Todo declama. 

El campo de entrenamiento 

es la batalla. 

Todo es un cariño hambriento

es una llaga… 

Tú ocupas mi pensamiento,

mi fe y mi cama. 

Glauco

El abismo

Un viernes vi volar un gran abismo.

Volaba, iba y venía sobre las nubes,

hambriento de saber del bifrontismo. 

Abismo, yo que caigo y tú que subes,

ayúdame a subir y no morirme,

para pasear contigo y los querubes. 

Me muero porque no puedes decirme

ni una palabra más, porque me dejas

aquí sin nada ver y sin oírme. 

Sí sé que yo te vi, veo que te alejas,

dejándome solito, aquí, perdido,

sin llaves, sin ventanas y sin rejas. 

Hoy, un año después, veo que te has ido,

mas ya no te veo a ti, creo, ni a mí mismo.

Te miro y en mi mente estás dormido

volando entre las nubes, cual abismo. 

Glauco

Amar amargamente

Amar al mar a mares y a martirios

es dar los dados, dividir destinos.

Marcharse es marca propia de marinos

del duelo del Danubio y sus delirios. 

Enmarañado el duelo, enmarañado

el viento que a babor mueve las velas,

enmarañado el mar en las propelas,

enmarañado aquel que se ha mareado. 

Todo es amar, hasta lo más amargo

del viento amarillento del aliento; 

todo es amar a más cada momento. 

Amargo es el amar, ése es su cargo,

por eso el marinero todo olvida

debajo del Danubio y de la vida. 

Glauco

Me pasa que siempre voy

Me pasa que a veces voy 

y muchas otras me quedo,

¿de dónde soy, dónde estoy?,

¿cómo he aprendido este Credo? 

Creo que la hormiga padece

la historia de lo incontable. 

Creo que el negro palidece

ante la luz de lo amable. 

Creo que lloran las ventanas,

por la noche, a los dormidos.

Creo que doblan las campanas

por los pasados dormidos. 

Creo que los libros le lloran,

de la memoria, los prados

mientras sus dichos devoran 

a los hombres olvidado. 

Creo que los vasos de agua

le dan a los besos paz.

Creo que la paz es la fragua

de la vida pertinaz. 

Creo que las voraces fieras 

le dan un grito a la prosa.

Creo que cuando tú te mueras

no irás directo a una fosa. 

Creo que en verdad es pasar

lo propio, que no es quién soy

lo que importa, sino amar

y pasa que siempre voy. 

Glauco

La historia jamás contada

Perdido en los misterios de Aladino,

Sinbad, y Shahriar y Sherezada,

me encuentro como piedra en el camino

en una historia protagonizada

por otro que no es yo. Yo me conmino

a ver a quien no es blandir su espada. 

Con Argos, con Orfeo y con Berganza,

miro pasar de cerca a las hormigas

de las que no nos habla Sancho Panza,

ni Augusto ni Odiseo; miro las migas

de algún relato que sin alabanza

excluye hormigas, césped y boñigas. 

De todas las historias en el mundo

es más hermosa la que no es contada

que la que sí. El silencio es más profundo

y en él toda belleza se halla atada. 

El mundo es un lugar ciego y fecundo

tal como Shahriar y Sherezada. 

Glauco

Todo se va

Todas las cosas van y nunca vuelven.

Si acaso vuelven, sepa dios qué vuelva. 

Es el paso del tiempo entre la hierba

como aquello que va y ya no regresa. 

El sol al sol le dice adiós a diario. 

Las voces a las voces se silencian. 

El fin al terminar también comienza

como aquello que va y ya no regresa. 

Barullos se convierten en canciones.

Canciones se convierten en barullos. 

Son un grito a los grillos los murmullos.

Son un hondo sentir los corazones. 

Nunca vuelven las cosas, todas van,

son siendo, eran, fueron y serán. 

Glauco

La eterna necesidad

Te necesito como la erosión

necesita al movimiento. 

Surges y andas y vas 

y me llevas

contigo. 

Todas las mañanas cuando miras

a mis ojos

como buscando algo más,

no sé lo que encuentras,

sé que compenetras 

y que no te vas,

que dejas en mi alma rojas piras. 

Se siente el sol calientito,

quizás en las manos,

quizás en los pies,

quizás en el pasado y el porvenir...

Quizás el calor eres tú,

calor vivo y eterno. 

No pasan los días desde que te amo,

pasan las hojas, las aguas y el vino,

pasan Adán y Eva,

pasa Odiseo y mira a Argos 

y no lo ignora, 

pasa la canción de la creación

y suena más fuerte...

Tú no eres del tiempo,

eres del corazón que late lento

en toda la creación. 

Eres amor. Te necesito.

Te necesito. 

Eres amor.

Eres mi amor. 

Glauco

El daño estoico

¡Cuánto y cuán inmenso daño

le ha hecho la razón al paraíso! 

Al igual le volvió extraño

y a todo lo hecho lo deshizo. 

Gato , tigre, león, todos felinos,

todos juntos: algo más. 

Aquí se bifurcan los caminos,

no hay un “vienes”, sólo un “vas”. 

Todo acaba en el Amén.

Yace todo en nuestro corazón. 

Y la estrella de Belén 

muere si la encuentra la razón. 

Glauco

Mis dedos

En mis dedos virutas seductoras

se agravan, pesadas, diminutas.

En el estro dormitan miles de horas

que transmigran en miles de disputas.

Varias guerras, infames, segadoras,

alivianan, del peso, a las virutas,

meciendólas entre uno y otro acento,

entre rimas perdidas en un centro…

En el centro se agobia la cortina

cubriendónos del sol que nos anuncia

que en pasiones la vida se termina

y a pasiones la vida no renuncia. 

Se dibuja una pasión muy fina

en el eco del antes que pronuncia

las pasiones contentas en los credos

que palpitan los estros de mis dedos. 

Glauco

YHWH

Cuando dijo Dios “nombra y domina”

el sol dejó, sin más, de ser regente

y el cielo se volvió imagen marina

de todo lo incesante y prepotente. 

La lengua extrajo aullidos de la mina,

aullidos de insolencia incandescente. 

El nombre se domina con la voz. 

Entonces, ¿quién le puso Dios a dios?

Glauco

En la oscuridad

Se han quedado callados los faroles

anoche que pasé por la avenida;

los renegridos faros fueron soles

que guiaron a mi alma renegrida. 

Ahogada entre cigarros y entre alcoholes

el alma, a veces, encuentra la vida.

Por más que los faroles se silencien

no hay penas que a la muerte nos sentencien. 

El sol se compadece de los muertos

y se hace, más que abraso, un gran farol.

Lo bello y verdadero están abiertos

para los que se beben en alcohol. 

No hay mares que no lleguen a los puertos

ni renegridos que no vean el sol. 

Mañana volveré a pisar la calle

sin importarme que la luz se calle. 

Glauco

La punción del dolor

El miedo ha acuchillado mi cariño.

A veces se retuerce en mis almohadas

y llora hasta abismar el desaliño 

del alma. Las carencias encontradas

en una historia que conté de niño

tienen a mis heridas avivadas. 

Llorar de miedo no es llorar de pena;

llorar de miedo, y él nos enajena. 

Y mi cariño es el cariño eterno

de toda humanidad (me lo ha heredado),

es un viento infinito del invierno

y un paso desigual, acompasado. 

La humanidad, herencia del infierno,

me mata y, aun así, he resucitado. 

Me duelen los amenes del cuchillo,

mas, en ese dolor, me maravillo. 

Glauco

El frío

 

Los incesantes respiros 

que cortan por las noches el ramaje,

y tocan pedigüeños las ventanas,

acaban con los suspiros

llenando de cuchillas el paisaje

y de invisible fuego las mañanas. 

Las inquietudes del humo

rebosan en los rostros de los viles 

y de los santos —¿dónde estará el mío?

El viento vuelve neblumo

al incapaz deseo de los abriles. 

El viento no es el viento sino el frío. 

Glauco

Digo lo que a veces digo

Vivo en el vivero de los vivos.

Bebo de la inerte cantimplora.

Como de los campos del ahora. 

Rezo del placer de los olivos. 

Lloro del arado del sonido.

Visto de la trama de los mares. 

Grito del manual de los pesares. 

Caigo de la cama del prohibido. 

Digo, y nomás digo porque puedo,

cosas de todo orden, lo que sea,

no es que en todas esas cosas crea

pero en todas ellas hago el credo

que me digo cuando me levanto. 

Digo y cuando digo también canto. 

Glauco

La rebelde

Los cachetes de mi niña

se llenan de chocolate.

Ella se bate y se bate,

se ensucia y se desaliña. 

Con la mugre se encariña

y aunque siempre la limpiamos,

le vale. La regañamos 

y nos dice “no, papá”. 

No le importa qué será

porque sabe que la amamos. 

Glauco

Corazón minado

No tengo más que un corazón minado

de amor que es tan violento cuando estalla. 

No tengo más que un pecho que se calla

cuando el amor refulge de dorado. 

Todo; vileza y mal, todo consciencia,

todo; ganas de amar y voz total.

Un corazón que estalla es natural,

tan natural o más que la violencia. 

Me aqueja el corazón, me arranca el grito

de todo cuanto veo y que se me esconde.

Me mata el corazón cuando responde

que no puedo saber del infinito.

Todo lo que me mata me domina;

mi corazón un día será una mina. 

Glauco

Canción de amor por la noche

 

Acá, cuando tú duermes, todo tiene sentido:

la paz y los cansancios, la cuita y la alegría. 

En la quietud del sueño al mundo hemos vencido,

aunque sea por un rato, por un mínimo día. 

Tú duermes y respiras como brisa en el trigo,

se escucha que acaricias el rostro de la paz.

Con todo y el cansancio, aquí estás tú conmigo…

Te miro a mi ladito y busco nada más: 

las pistas del origen, las huellas del futuro,

el canto marinero, el átono indomíto,

el mal de los candados, el cofre y el seguro.

Busco todo lo tuyo: lo antiguo y lo infinito. 

Virutas del misterio, del cero, del volado…

le dan a mis pestañas los muchos fotogramas 

de todo lo que hace un hombre enamorado.

Tú sabes que te amo y sé que tú me amas. 

Glauco

Alejandrino

Un verso alejandrino es nada más un verso,

con todo y su hemistiquio, con todo y sus acentos.

A veces en un verso se encuentra el universo

y algunas otras veces tan sólo unos intentos. 

Glauco 

Clepsidra de hojas

Volátiles las hojas que viven el otoño,

derraman en el viento colores oxidados.

Pintando en la memoria el brote y el retoño,

las hojas y los vientos son trazos recordados. 

Arenas mensajeras del seto y el pirul

delatan la teoría de la generación 

y de la corrupción, y allá en el cielo azul

el otoño se tiñe de ausencia y tradición. 

Las hojas quietecitas diluyen el camino

y viven salamandras entre los entramados

del camellón, del bosque. La bestia con su trino

entona el tiritar de los enamorados. 

Hay quienes se enamoran del crimen otoñal,

de asesinar las hojas en sólo un pisotón.

Hay quienes se enamoran del acto criminal

de ver pasar el tiempo vaciando el corazón. 

Glauco

Esperanzado

Nomás de nacer me muero

como las gotas del río. 

Nomás de sentir el fuego

me doy cuenta que hace frío. 

Supersticiosos los dedos

trazan, del Cristo, los males,

tras los labios van al cielo

(signo de los arrabales).

Merecen algo de tiempo

los dedos en el chasquido:

el momento del silencio

es anuncio del sonido. 

Las hojas se van cayendo,

se van cayendo y se van

con los chasquidos del viento 

que se callan y tan-tan. 

El árbol del hombre muerto

se deshace en el vivir,

se deshace en el siniestro 

campo yermo del decir.

Nomás de nacer me siento

vulnerable, mas me lanzo

al vivir del cementerio

donde al tiempo me esperanzo. 

Glauco

Con audífonos

 

En peseros y camiones,

el metro y particulares,

hay miles de auriculares

enalteciendo canciones.

Las cabronas y cabrones

ya ni saben lo que ocurre

en el mundo, les escurre

la maldita indiferencia. 

La gente oye la inconsciencia

mientras el mundo transcurre. 

Escuchan a Juan Gabriel,

a Peso Pluma, Caifanes,

Katy Perry, Los Rabanes,

Pedro Infante y Luis Miguel,

Nodal y Natanael;

escuchan unos cumbiones,

guitarrazos de barbones, 

también escuchan corridos…

Todos tapan sus oídos

y también sus atenciones. 

Glauco

El caballero

Un hombre que fingía ser caballero

al viento le llamaba El Rocinante.

Llevando una armadura de aguacero

peleaba con los sueños del infante. 

Solía sustituir ser Romancero

con eso que, se dice, es ser amante. 

El hombre sobre el tiempo va y regresa.

No puede contra el mal de su cabeza.

No hay quien no se confunda la pereza

con la tranquilidad del descansado

ni quien no se confunda la belleza

con aquello que siempre le ha gustado. 

No hay confusión que no se vuelva presa

de la turbia razón que la ha formado.

No te confundas, no eres el primero

que no sabe que es un caballero.

Glauco

Vivo en muerte

Me voy volando al valle de la vida

y vuelvo dando vueltas al vacío.

Viajando a la vileza en un navío

no vale la verdad ni la mentira.

A sotavento la ciudad suspira

y enciérrase en un sótano sombrío. 

Se da la soledad en el rocío

y en ser quien soy se cierne la salida. 

No sé cómo salir de este desierto

que muchos otros llaman compañía.

No sé y tampoco antes lo sabía

ni sé si volveré cuando esté muerto. 

Revivo y vivo inválido este viaje

y vuelvo a ser vencido en el bagaje. 

Glauco

La religión del hombre muerto

 

No hay Dios más que el dichoso Don Dinero

que nos regale el cielo aquí en la tierra.

Al culto de ese Dios temo. Y me aterra

vivir su voluntad de bandolero. 

Al Dios del hombre mismo no lo quiero.

No quiero florecer en esa guerra. 

El alma a su abstracción vuela y se aferra;

no sabe nunca ser un soplo austero. 

No sé si es triste que esa fe me duela.

No sé si en esa fe la paz existe. 

Sé que esa ingenua fe me pone triste.

Sin laicidad se lleva a toda escuela.

Es en la fe y la vida un vil injerto.

Esta es la religión del hombre muerto. 

Glauco

Hablámosle al recuerdo

 

De niños el recuerdo no es recuerdo,

de niños la ternura no es ternura.

En sí la vida es vida futura

que ablanda el alma de común acuerdo. 

En el reloj de arena pasa lerdo

el ojo correteando a la finura

del tiempo que en la arena se apresura

hasta volver volátil el recuerdo. 

¡Qué tierno es el sentir que todo queda

so pena del pasar inexorable!

Hablámosle al recuerdo aunque él no hable 

sin importar que amanecer no pueda,

le hablamos recordando que el cariño

alguna vez le da esperanza a un niño. 

Glauco

Sin responder

 

Amor, si al preguntarte soy tirano,

permite que me vuelva, en la respuesta,

neonato, cuna, biberón y siesta,

el sueño eterno del error humano. 

Amor, te juro, no pregunto en vano

por ti. Los labios llevan la protesta

que todos quieren y nadie contesta,

porque queremos sin brindar la mano. 

No quiero reprocharte mis cuestiones

ni conminarte a que por bien contestes.

Quiero que entre mis brazos te recuestes.

Te pido, por piedad, que me perdones 

si acaso mi pregunta te desquicia. 

Andar tras la verdad nos acaricia. 

Glauco

Sin saber nunca nada

 

Irremediablemente hay una respuesta 

que busco

igual que la ciencia al mito. 

Ella vive en las preguntas,

va de una en una

provocando la tristeza,

la rabia, el deseo

y el mundo. 

La respuesta no llega jamás

pero sí el desdén 

de quienes no quieren

responder. 

No saben ni sabrán ni les importa,

¿y qué más da? 

La vida es corta

y vale más ver llover

que la respuesta y su paz. 

Encerrado entre el anhelo y la pregunta,

eternamente

sellado en el temor a la insurrecta nada,

vago por el mundo 

a la espera de un amigo,

un hermano, una palabra,

un amor,

que no huya con mi hambre. 

No sé si busco la respuesta

o busco quién me acompañe

a no saber nunca nada. 

Glauco

El misterio de la mirada

 

¿En dónde está la mirada

cuando delante de ella 

se puede esconder la nada

entre la imagen más bella?

¿Qué veo cuando no te miro

si puedo mirar al cielo

sin mirar irse al suspiro

entre las grietas del suelo? 

La mirada no es destino,

es más bien el remitente

de la ternura del trino 

y del lamento estridente

que nace del corazón,

del más infinito adentro;

es la mínima canción 

de la paz y el desencuentro. 

¿Acaso los ciegos miran

sin ver y sin observar? 

¿Hay personas que suspiran

sin soplar ni respirar? 

La mirada me ha contado

que se ha visto en el espejo

y en el espejo ha encontrado

algo más que su reflejo. 

Glauco

Silencio y tinta

 

En silencios y sonidos

vibran la vela y el viento

(vela-suspiro, aire-grito),

haciendo del movimiento

un grito vuelto suspiro

y un suspiro hecho momento. 

En rimas y metonimias

anda la tinta danzando,

se multiplican las rimas

cual burbujas estallando

(burbujas de negras tintas

las palabras alumbrando). 

Las caricias del austero

conocimiento abnegado 

dan paz al gitano pecho.

En el silencio ha estallado 

la tinta del viejo tiempo

y el sonido ha comenzado. 

Glauco

Sin tu nombre

 

¡Ay, el cielo pinta negro

a punto de amanecer!

¡El sol empieza a crecer

y con él me desintegro!

¡Ay, despiertas y me alegro

de que naciste ese día!,

y aunque yo no lo sabía

existías en este mundo. 

¡Has vuelto un campo fecundo

el cofre de mi alegría!

No quiero flores ni azahares

ni ventanas ni cuchillos,

ni canarios amarillos

ni veladoras ni mares,

ni mercados ni solares.

No hay un mundo que me asombre

sin las letras de tu nombre,

sin el placer del pecado.

Cada vez que has despertado

me has hecho ser mejor hombre. 

Glauco

El temor a la muerte

 

Si no le temo a la muerte,

¿a qué le habré de temer?

¿Temeré a no ver llover

o a mirar llover muy fuerte?

¿Le temo a la mala suerte

o a la mano del destino?

¿Le temo a que un adivino

me diga con fecha y hora

cuando dejaré el ahora?

Temo perder el camino. 

No hay nada malo en la vida

que asuste a aquellos que viven.

Se asustan porque perciben

que no existe una salida

y si existe es homicida. 

En una mirada inerte

no ves lo que puede verte.

Te ve y te ve, ensimismado,

el mundo henchido y hastiado

por el temor a la muerte. 

Glauco

Danza saturnal

El agua en una botella

baila con las vibraciones,

la luz, las dilataciones

en el brillo de una estrella

le hacen al ritmo una mella. 

Música en cuatro/cuarenta,

un universo que aumenta

en vibraciones constantes.

El líquido dicho antes

se ha convertido en absenta. 

Glauco

Ignorance is not bliss

He oído que la ignorancia

es ausencia que complace. 

En la ignorancia no nace

el hambre de la sustancia;

no existe peor arrogancia

ni peor error ni desliz

que pensar que el cielo gris

azul se habrá de volver. 

Fundamental es saber

que ignorar no es ser feliz. 

Glauco

La pesquisa eterna

 

Es importante saber

que no es lo mismo encontrar

al placer de ir a buscar;

que conocer es creer

y que saber es querer. 

La razón de la alegría

no está en alegrar el día

ni en poseer la razón. 

Quien encuentra el corazón

busca la filosofía. 

Glauco

Edad y sol

 

Soledad que sueles ser

igual a un árbol caído 

que quién sabe si fue oído

a la hora de caer,

dime cómo puede ser

que se junten sol y edad 

en ti. ¿Qué perpetuidad

hay en toda tu existencia? 

Si a la par de tu experiencia

oscurece la orfandad. 

Glauco

Los tragones

 

Una vez que el día de muertos

ha pasado a mejor vida

todos buscan enseguida

llenar sus picos abiertos

y hasta comen sin cubiertos;

dejan la revolución 

de lado y la tragazón

se hace parte de las leyes. 

Viene el Guadalupe- Reyes

y con él la perdición. 

Glauco

Sin andar

 

La muerte camina lento,

dando la oportunidad 

de vivir la realidad

igual que si fuera un cuento. 

Nos espera en el momento

donde todo se termina,

y aunque ella siempre camina

nuestro camino detiene. 

Siempre que la muerte viene

el alma se difumina. 

Glauco

Calaverita de nuestra primera cita

En el kiosco de Texcoco

esperaba una mujer,

al parecer se iba a ver

con un hombre un poco loco.

Antes que llegara el hombre,

una tilica osamenta

fue y le preguntó su nombre

a la mujer. No dio cuenta

de que ella no le hacía caso, 

estaba muy distraída

pensando paso por paso

las vueltas que da la vida. 

La calavera insistente

no cedió, quería saber

lo que pasaba en la mente

de aquella bella mujer. 

La mujer habló por fin

y le dijo que el fulano

le parecía un querubín

cuando le agarró la mano

y por eso le esperaba:

porque repetir quería

esa pasión que le daba

(cosquillita de alegría)

La muerte quiso llevarla

a su reino, pero en eso

llegó el tipo pa’ ahuyentarla

y a la mujer le dio un beso. 

Una vez la muerte ida

la mujer se retorció.

Con el tipo se quedó

alocándose la vida. 

Glauco

 

Elegía a la calavera

 

Te llevo en cada recuerdo,

en cada paso que doy.

Un poco de eso que soy

es por ti. Yo no me pierdo,

tengo fuerte el lado izquierdo. 

Te llevo en cada palabra, 

basta que la boca abra

para que eso sea evidente.

Recuerdo que ingratamente

te llevó Patas de cabra. 

En cervezas y canciones,

en charlas después de clases,

en cuidados eficaces, 

en pleitos y tragazones,

en gallos y perdigones.

Tengo el corazón incierto

(un surco marchito abierto)

desde que me abandonaste. 

Yo no sé cómo pasaste

de estar conmigo a estar muerto. 

Glauco

Donde la muerte pasea

 

Se acaba la primavera 

con la vera del verano.

También se acaba el humano

en mano de la manera

en que termina la era

de todo lo acontecido.

Lo poco que hemos vivido

ansía vivir en lo eterno,

pero en el frío del invierno

todo se queda dormido. 

La luz se filtra en los ojos

por mucho que los cerremos,

aun cerrados sólo vemos

vibrar los párpados rojos.

No hay suficientes cerrojos

para quitarnos la idea

de que el todo, como sea, 

después de todo termina. 

Es una línea muy fina

donde la muerte pasea. 

Glauco

¡Todos nos moriremos!

 

Se mueren los geranios y los lirios.

Se mueren las canciones y las fotos. 

Se mueren en los corazones rotos

miles de realidades y delirios. 

En márgenes de flores y de cirios

se posan los infieles, los devotos…

Entre tornados y entre maremotos

quedan las sobras de nuestros martirios. 

Se mueren todos. Todos se nos mueren. 

Todos nos moriremos algún día;

saberlo no es una sabiduría. 

Hay muchos que nos aman, que nos quieren.

Pero el amor para el amor no alcanza…

Sólo la muerte forma la esperanza. 

Glauco

¡No existe!

 

No existe más amor que el amor muerto

en las arenas blancas de los ojos,

que el amor que se esconde en los rastrojos

restantes al segar el campo abierto. 

No existe más amor que el que nos mata,

dejándonos al borde de la vida. 

No existe más amor que el de la herida

inerte que al pretérito nos ata. 

No existe más amor que el infinito. 

No existe más amor que el condenado. 

No existe más amor que el recordado. 

Ahí en el místico saber del mito

está el amor que arropa los instantes.

No hay más amor que el de los principiantes. 

Glauco

Corazón en todas partes

 

Corazón en la pared,

atado sin un consuelo,

entre la vida y la sed,

entre la arena y el hielo. 

Corazón en el asfalto,

entre anhelos y basura,

entre lo bajo y lo alto,

arraigado a la locura. 

Corazón en la pileta,

ahogado en bilis y miel,

entre senderos violeta,

entre el velo de la piel. 

Corazón en la ventana,

entre el fondo y el espejo,

entre el llanto y el reflejo,

repleto del alma humana. 

Corazón en las costillas

entre el silencio y el ruido,

entre dolo y maravillas,

oscila en el hombre herido. 

Glauco

Los accidentes

 

Es imposible que la tormenta 

moje los charcos que ha provocado. 

Pobre del agua, no se da cuenta

que nunca puede ver lo mojado. 

El viento sopla, nadie le sopla,

lo mueve todo, mas ¿quién lo mueve? 

Quizás la boca que habla una copla

y hace que el alma se vuelva leve. 

El movimiento lo mueve todo: 

paredes, pisos, palapas, pies;

camino recto vuelve al recodo

y el mundo entero es lo que es. 

Muchos colores, todos pasando

por el espectro de tenue luz

sobre los ojos de don Fernando

Botero, Scheggia, Renoir y Toulouse. 

Inaccesible la misma vida

para los pechos, para las mentes. 

La vida siempre se halla escondida

tras lo que llaman Los Accidentes. 

Glauco

Confesión I

 

Dios Padre, mira cómo te sigo,

cómo te encuentro, cómo te pierdo…

Dios, Hijo, tienes gusto de higo

que nunca pruebo, que nunca muerdo. 

Si tú supieras que estoy perdido,

que voy y vago sobre mi ceño,

sabrías que sufro, cuál perro herido,

sin esperanza, calor ni dueño. 

Sufro de risas, de vid y trigo,

sufro de ausencia, silencio y miedo,

desde que busco vivir contigo

en la infinita verdad del Credo. 

Paloma blanca/paloma negra,

no sé si tengo que suplicarte.

Toda mi vida se desintegra

en estas ansias vivas de amarte. 

Glauco

El padre de la técnica

 

Ante la sensación de la presencia

de Dios, Caín sintiose temeroso,

temor de que su hermano bondadoso

demostrara su falta de clemencia.

Sintió Caín palidecer su esencia

y Dios sintió a Caín siendo monstruoso.

Es duro, irrevocable y ominoso,

ver que Caín es padre de la ciencia. 

La ciencia y la promesa de ser dioses

van juntos en los ojos de la mente.

La ciencia se presume indiferente

ante los sueños y sus muchas voces. 

La ciencia beneficia a los que quieren

vivir más que el vecino, y así mueren. 

Glauco

La gravedad

 

En el repiquetear de la avellana

que choca contra el árbol en lo alto

se siente aquella fuerza en el asfalto

llamándole hacia abajo en la mañana. 

La pluma se mantiene suspendida,

ingrávida, danzante y misionera,

parece cual si el viento presintiera

que si ella cae, él perdería la vida. 

Ajeno a la burbuja algo contiene

su forma, sus colores, su destino,

hace que todo caiga en el camino

y lo que arriba va, hacia abajo viene. 

No sé cómo hay quien cree que la verdad

no es una, si es como la gravedad. 

Glauco

Lo que se necesita

 

Deja pasar los rayos la cortina

como hacen los oídos con las notas.

Saben los rayos que las almas rotas

captan la melodía que no termina. 

Una vara de luz delgada y fina

se vuelve miles de ojos en las gotas.

Allá en las cóncavas pompas remotas

se arrulla la necesidad dañina. 

La luz entre lo oscuro se escabulle,

porque lo oscuro en sí la necesita. 

No es el aislamiento al eremita

lo mismo que la nada al que destruye. 

Tenemos la necesidad del mundo,

no importa que se olvide en un segundo. 

Glauco

La vida pasa y se va

 

Un día ya no volvieron más los días 

en que, entintados, iban los “Te quiero”

en las manos cansadas del cartero,

y andaban en papel las alegrías. 

Ya pasaron los días en que dormías

para poder soñar. Se ha ido el bolero,

la noche de amistad, se ha ido el portero.

Se fue algo de lo mucho que veías. 

Las uvas con los años fueron vino

y tú, con esos años, hoy las bebes 

en tragos graves y otros tragos leves. 

Todo ha pasado, menos el destino,

pues el destino se hace del azar

que hace propicio el mundo y el pasar. 

Glauco

Las almas bajo tierra

 

Hay algo de tu esencia que se aferra

a no partir y no puede morirse,

ese algo no se ve y puede sentirse

como la oscuridad sobre la sierra. 

Debajo de los pies la nada aterra

a aquellos que en lo eterno van a unirse. 

Las lágrimas y el fuego han de fundirse

en los espíritus bajo la tierra. 

Es necesario aligerar los pasos,

las tumbas, los caminos, los gobiernos 

para que aquellos que se han vuelto eternos

se alcen de la tierra a nuestros brazos. 

No es justo, resignarnos no podemos,

sería como decirnos que no amemos. 

Glauco

Apenado

 

Trepado en el escenario

me da pena ser yo mismo,

la vergüenza es ese abismo

que me vuelve solitario.

Sin embargo, hospitalario,

me encuentro con la vergüenza 

y mi propio ser comienza

a sentirse más tranquilo.

Uno tiene el alma en vilo

siempre que, por pena, piensa. 

Glauco

La morada de los tiempos

 

Vale más que las estrellas

no se desprendan del cielo,

a veces las luces bellas

hacen que reluzca el celo 

de las múltiples doncellas

que intentan pulir el suelo. 

El color de la mentira

no ser debería mezclar 

con la verdad que respira 

pero no puede pintar. 

No todo lo que se mira

puede volverse a mirar. 

Algunos de los ayeres 

se convirtieron en hoy,

perdidos en los placeres 

van los ayeres, yo voy

clavando con alfileres

en el hoy lo que yo soy. 

Más vale que cuando vayas

por las sendas de lo dicho

sepas bien que algunas vallas

no obedecen al capricho 

del hombre y que las batallas

han hecho en los hombres nicho. 

Glauco

Perpetuo instante

 

Cuando el corazón se cansa

de ser lo que debe ser,

se disfraza de esperanza

y da lugar a la fe. 

Cuando ya no hay corazón

se posa la voluntad

arriba del esternón,

en pos de la libertad. 

Cuando el llanto ya no es tanto

los ojos buscan tristeza.

No hay una cosa que el llanto

no revista de belleza. 

Cuando se deshace el alma

por una antigua memoria,

se siente partir la calma

a una vida transitoria. 

Y cuando todo se agita,

el sueño se hace constante,

el corazón necesita

volver perpetuo el instante. 

Glauco

A sotavento

 

Adelante de mi atrás,

enfrente del corazón, 

siento que sopla la paz

y también la perdición. 

Mi corazón se estremece. 

Mi espalda no se detiene.

El miedo a la guerra crece

a la par que la paz viene. 

El soplo se siente poco

cuando se va con el viento,

pero el humano está loco

y camina a sotavento. 

No me mueve la esperanza,

más bien me mueve el temor. 

Mientras el odio me alcanza

ando en busca del amor. 

Glauco

En el sueño

 

Vivo en un sueño de arenas y dátiles,

árido sueño de nuevos sabores 

donde curiosamente crecen flores

destinadas a la nada y frágiles. 

Se posan en mis pasos mariposas 

grises, difuminadas y difusas,

llevándome de aquí a las tundras rusas

donde arenas y dátiles son rosas. 

Se duermen en las noches las estrellas

y se despiertan todos los pecados. 

Hay quien confunde los sueños con hados.

Hay quien distingue caminos de huellas. 

Acá donde vivo no hay ni un muerto 

que me persiga cuando me despierto. 

Glauco

Te vi y vi el beso

 

¿Cuándo descubriste el beso

que en tus ojos ya crecía?

¡Me mirabas! ¡Me mirabas!

¡Volviste la noche día!

¡No sé de dónde nacen los deseos

de un beso en una boca misteriosa!

¡No sé hacia dónde viajan los silencios

hasta tatuarse en esa boca hermosa!

¡Te vi querer besarme!

¡Te vi evitar que te viera!

¡Ah, cuántas veces nos vimos!

¡El beso quería que te quisiera!

¿De dónde venimos, quiénes somos,

adónde vamos? ¡Me iré contigo!

¡No habrá ninguna sombra que me aparte!

¡En tus besos encontré el abrigo!

Glauco

Lloro por amor

 

He llorado tanto sintiendo el amor,

no porque me duela, no por desistir, 

sólo porque hay algo que tiene el sabor

de lo que muy pocos nos quieren decir. 

Me ha nacido un breve pedazo de río

en la temblorosa boca que susurra, 

siento que comparte lo nuestro y lo mío

y en un solo fuego todo se tusturra. 

Lloro porque suele llorar la siniestra

vida del recuerdo volviéndose olvido. 

Lloro porque pasa esta vida nuestra, 

cuando algunas veces ni la hemos vivido. 

Lloro porque nunca me alcanza la fuerza

para acariciar los dedos de Dios

ni para acercarme a la mano tersa

que a mi corazón lo convierte en dos. 

Todas las pisadas con que me sostienen

mis pies me han dejado raíces a tierra,

mas mis pobres pasos nunca se detienen,

cual la jacaranda que al viento se aferra. 

El amor me calma, el amor me mueve,

me lleva a lo nuevo y a lo ya sabido,

es un grito fuerte en un llanto leve

que es todo en mi vida y todo lo ha sido. 

Glauco 

La hija del fin del mundo

 

No he conocido otro amor

más claro y más inmediato

que el flujo del corazón

entre tu mano y mi mano.

Tu mano incapaz y torpe

surca el espacio y las aves,

vuela en los genes del hombre

hasta el riachuelo en que naces.

Naces para sonreír,

pronuncias en las vocales

que por fin estás aquí

para enflorecer las calles. 

Es un pretexto la senda

para hacer trenzas de dedos.

Entre las manos se trenza

el cariño sin pretexto. 

Llama la sangre al cariño

y el cariño le contesta

si encuentra un mundo bonito

donde es Dios el que nos reza. 

Viniste en dulces y fresas,

en manzanas y duraznos, 

viniste en la pronta entrega

de los místicos abrazos. 

Vives en todas las partes

imaginarias y ciertas,

ordenas montes y mares, 

luces el arte y la ciencia.

Eres agudos y graves

tocando en la primavera.

Amo que seamos tus padres. 

Glauco 

Lo que te quiero decir

 

Siempre que pienso en ti me siento tan vulnerable, 

como si el llanto desbastara mis huesos y mi carne. 

Siento cómo tu corazón 

anda saltando 

en todo el mundo y me llama, 

me dice que lo busque, 

que lo encuentre, 

que lo siga, 

que lo abrace, 

que le dé una moradita en un pedazo de mí.

También siento una palabrería

infinita 

que no sé decir, 

no sabe cómo salir y ahuyentar la maldad alrededor… 

Tu amor mitiga los dolores de la historia, 

toda la incapacidad 

de creer en algo más. 

Le hablo al viento y lo envío a bailar cerquita de tu oído, 

sin estallar, 

sin volverse tornado, pero volviéndose 

voz que te susurre el sustantivo arcano que yo no puedo pronunciar,

pero 

que la naturaleza sabe ese misterio celestial. 

Te he querido desde que te vi, 

estabas envuelta en colores, 

ya sin un mundo filmado en gris, 

estabas ahí y llegaste a vivir aquí. 

¿Dónde es aquí? 

Aquí 

en la maravilla que se levanta en mi esternón 

y me quita la respiración 

y me saca un canto nuevo, 

un trino de dragón, 

una infancia milagrosa para la eternidad. 

Te he amado desde ahora 

y un ahora será siempre. 

Sólo espero que algún día pueda compartirte la razón de la creación 

que nos une 

y nos unió 

en los primeros padres, en los primeros genes, en los primeros eslabones, en las primeras letras… En el Aleph. 

Te amo.  

Glauco

La búsqueda

 

Si atrás de la ventana encuentra el brillo

al otro lado encontrará el reflejo.

Tal vez el mundo afuera se haga viejo

y usted con la vejez se haga un chiquillo. 

Si en dientes de león ve el amarillo

en las azaleas hallará el bermejo.

Tal vez sean los colores el espejo

que no se rompe con ningún martillo. 

Si encuentra la obsesión en chopos de agua,

encontrará también la vida y muerte. 

Tal vez un día esa fijación acierte 

y encuentre usted la hornilla de la fragua.

Mientras en encontrar su vida centre

no habrá en su búsqueda nada que encuentre. 

Glauco

Palabras sigilosas

 

Hay un soplo escondido en el sigilo,

un gutural silencio en la garganta

y una lívida luz que se levanta

exponiendo el misterio del pistilo

que no dice, y no dice porque quiere

que el silencio conserve su secreto,

eso escrito en el lánguido esqueleto

del mensaje que vive, pero muere. 

Se pierde por los siglos de los siglos

la ilustre mensajera de los libros.

No hay hermenéutica, sólo hay instintos,

sólo hay un cementerio en que los signos

se hablan unos a otros y los trinos

del viento algo vienen a decirnos. 

Glauco

Raíces al viento

 

Abajo, donde la tierra

se hace llamar el subsuelo,

en las raíces, se encierra

la vida entre terciopelo. 

Las raíces se alimentan

de todo lo que no vemos,

las raíces nos inventan

saberes que no sabemos. 

Las raíces son lazarillo

de la sustancia primera,

van y visten de amarillo

las flores en primavera. 

Abajo, en el corazón,

de la tierra, se aligera

el soplido del ciclón

y exhala la vida entera.

Entre virutas y esporas,

entre el halcón y la abeja,

pasan volando las horas,

la primavera se aleja. 

El árbol siempre se aferra

a ser parte del momento,

y pa’ salir de la tierra

echa raíces al viento. 

Glauco

No estamos igual de solos

 

Miro al gato y me imagino

que él, de igual forma, me mira,

que sabe que en el camino

siempre hay gente que suspira

por encontrar un motivo,

un baluarte, una verdad.

Creo que él vive y que yo vivo

en la misma soledad. 

Él anda por la baranda,

por la verja y por el techo,

su andar pasa y me demanda

el ajetreo de mi pecho. 

Algo de mí me abandona

por acompañar al gato.

Pasa el tiempo y no perdona

(jamás es eterno un rato). 

El tiempo no es indulgente

y el gato lo sabe bien.

El engaño de mi mente

es creer que lo sé también. 

Yo sé, con pena y sin dolo,

que soy un solo y mendigo,

pero el gato, aunque está solo,

no sabe lo que yo digo. 

Glauco

Sin saber

 

Sin fuego, sin riqueza, sin vida y sin azar,

las almas se contentan en perseguir a Dios,

es como si el silencio descubriera la voz 

que nos hace rezar

No hay duda de que el hombre está para pasar.

El hombre en esta tierra es un viento precoz.

Por muy precoz que sea a los noventa y dos

no sabe preguntar. 

No hay oro ni relojes que llenen las maletas

llevadas por el tiempo y por las posesiones,

tan sólo hay oraciones. 

Se cansan las mujeres, los hombres, las veletas,

las olas, los incendios, al no saber muy bien

qué responde el amén. 

Glauco

Lengua de suegra

 

Avanza y se difumina

entre matices de verde.

No se mueve ni camina,

mas en mis ojos se pierde. 

De lo profundo germina

y padece lo delgado,

al glauco mar me conmina,

me mantiene hipnotizado. 

En el surco de su arteria

me imagino a unos enanos. 

Hermosa la Sansevieria,

me toca sin tener manos,

me ve sin tener mirada,

me llama sin tener lengua…

Me contempla enamorada

y su amor por mí no mengua. 

De verdad todo se pierde.

No hay verde que no concuerde

conmigo. Que yo recuerde

me tiene hechizado el verde. 

Glauco

Lo eterno de tu abrazo

 ¿Qué es el tiempo entre tus brazos? 

¿Dilatación del espacio?

¿Silencio de los mil pasos? 

¿Perennidad del “despacio”?

Envueltos por el vacío,

habitantes de la nada,

sin sudores y sin frío,

inquietud de la mirada…

Augurio del simple beso,

trozo de la expectativa,

indescriptible suceso,

unión de abajo y arriba…

Millar de aves en el pecho,

dueto agreste de la luna,

gato cantor en el techo,

válvulas vueltas laguna…

Dime, ¿qué es eso del tiempo

en tus brazos? ¿Es aliento? 

¿Es infinitud del cuerpo? 

Es lo que es. Es un momento.

Glauco