El flujo

El flujo del hablar viene del sueño

incierto o verdadero que traduce 

el mundo en ritmo trémulo que luce

como si de nosotros fuera dueño. 

En ese flujo busco y también buscas 

un trozo de certeza, un viejo mundo,

te afanas y me afano en lo profundo

y pienso que tal vez tú lo traduzcas. 

Me digas el misterio, y su ordenanza,

de todo lo que ves y yo no puedo,

me enseñes a rezar un nuevo credo 

vestido de piedad y de alabanza.

Por eso, contra ti sólo me estrujo

buscando el beso que revele el flujo. 

Glauco

A ver

Vamos a ver si tú vas

a ver a lo que venimos.  

Lloramos, también sufrimos,

vocados para la paz.

No podemos hacer más 

que la vista pretender

como afirmando saber,

para que tú también veas

y si no sabes lo creas:

sólo venimos a ver. 

Glauco

Vivos

Vivos son los que, en la muerte,

alimentan la memoria

con el trigo de la historia,

y por destino o por suerte,

pese a su osamenta inerte,

propician el movimiento

del aliento sobre el viento:

rezos, risas y oraciones

expiran los corazones 

del viento sobre el aliento. 

Glauco

Un cerro

Un cerro a veces me mira,

está allí delante mío,

con su semblante vacío 

y su flora que respira. 

Y de repente se va,

como si aquella visión 

se fuera con la estación 

que de pronto ya no está.  

¿Adónde se fue ese cerro?

¿Fue la rosa de los vientos

quien lo movió? ¿El movimiento

es el origen del yerro? 

Pensando en estas mudeces,

un cerro me mira a veces. 

Glauco

No alcanza el amor

No siempre el amor alcanza

para perpetuar la vida,

puede perpetuar la herida

y la ausencia de esperanza. 

Se quedan vacíos los ojos

y ya no hay resurrección,

no existe otra condición 

que morir en los rastrojos. 

¿Y qué será de nosotros

sin el temor a la muerte? 

¿Quién puede decirse fuerte

sin el amor de los otros? 

Es rayo desgarrador

ver que no alcanza el amor. 

Glauco

Los alientos del sur

Con los alientos del sur

las palabras apacientan,

beben del color azul

y en el norte se calientan.

Dicen que sienten amor,

y con él el mundo entero,

es sentir nacer el sol

en un verbo mañanero. 

Sueñan con andar la mar

como Ahab, como Odiseo,

con el mal del animal

y el fuego de Prometeo.

Los vientos hacen crecer

las palabras, los intentos;

se alimentan de la miel

del sur y de sus alientos. 

Glauco

El eco de la sorpresa

Vivo en la sorpresa, presa

de eso que provoca: boca

fiel a la cabeza; besa

los ecos y los derroca. 

Presa de la prosa, osa

la boca parecer ser

una esplendorosa rosa

sin eco y sin el ayer. 

En la primavera era

la boca callada hada,

era una próspera era

de los ecos despojada.

Hoy vivo sin saber ver

que la esencia espesa pesa

en el padecer de ser

eco atado a la sorpresa. 

Glauco

Todo es rojo

En otoño todo es rojo:

la paz, la vida y la fruta.

Nace el rojo en la disputa

entre el objeto y el ojo. 

La vida se vuelve hoja

que se convierte en el fruto

sabor de la paz, en bruto;

la vida se vuelve roja. 

Eternidad del ocaso,

ebullición de las venas,

despojo de las avenas,

necesidad del abrazo.

El tiempo antes del invierno

el rojo se vuelve eterno. 

Glauco

Un sueño sabe

Un sueño sabe del delirio: 

no hay sol ni sed que nos alumbre. 

La realidad se hace costumbre

y la imaginación martirio.  

Un sueño sabe a té de rosa:

no hay flor ni aroma que despierte

de lo real donde la muerte 

es un momento y no otra cosa. 

Un sueño sabe a verdadero

cuando la realidad es dura. 

Un sueño sabe a la espesura 

de luz que lucen los luceros. 

Un sueño sabe a té de lirio:

no hay, sí hay, ¿acaso existe? 

Un sueño sabe a viejo triste

que está arraigado en el delirio. 

Glauco

La pregunta

Ha tanto que olvidamos la pregunta,

que brazos, piernas, torso, se desprenden

de aquel dolor y luego desaprenden 

lo que les obligaron con la yunta. 

Se cuela en los fragmentos la dolencia

de ver llover y no palpar las gotas.

Se sienten las cuestiones cual derrotas

en eso que llamamos la consciencia. 

Nos duele preguntar porque la vida

nos hizo responder; nos duele menos

en el creer que existen puertos buenos. 

La vida siempre busca ser vivida.

Andamos el vivir de punta a punta,

llevando en nuestros cuerpos la pregunta. 

Glauco

Entumecido

Alguna vez recuerdo entre mi almohada

un beso entumecido que, dormido,

se me escapó y ahora está perdido

en un tiempo con forma de cascada. 

El beso, sin saber, se halló escondido 

en una construcción damnificada

y penetró una roca fragmentada

donde pudo, por fin, ser construido. 

La boca desprovista de memoria

no dijo nada más que hubo en sí misma

un beso que a la vista hizo de prisma.

Dormidos los recuerdos, sin la euforia,

dejaron a la boca en el olvido

y al susurrante beso entumecido. 

Glauco

Jamás pensé

Yo te vi y te vi como jamás pensé que te vería. 

Fue una visión-pasión, tensión de lo que quiero y que no quiero.

Hoy un canario añil me canta silbiditos de agonía

porque en esa tensión es menos lo que vivo y más me muero. 

Tu abrazo abrasador marcó el calor pautado por tus ojos. 

Mis ojos, al revés, pautaron el silencio del canario. 

La mora del amor conforma para ti mis labios rojos,

sintiendo para ti latidos que se vuelven calendarios. 

Espero contener la rabia desquiciada de lo mío 

que amor quiere decir y de ninguna forma te vería.  

Es un antiguo ayer, en que el calor deshace todo frío…

Fue así que yo te vi como jamás pensé que te vería. 

Glauco

Con tus ojos en mis ojos

Has visto con tus ojos en mis ojos

y me has visto, detrás, con un escaso

sentido de bondad. Tus labios rojos 

habláronme, entre grietas, del abrazo 

que tú querías hablarle a grietas mías.

Yo no sabía que tú me mirarías. 

Oculto tras mi rostro yo fingía 

que nada de tus ojos me estremece.

El hoy, en el pasado, entendería:

amor como un futuro que nos crece

en labios, ojos, grietas y miradas

(amor en amor das). ¡Enamoradas!

Glauco

El nacimiento

He visto el nacimiento de los soles

que envuelven de fulgor nuestras pupilas.

Pestañas convertidas en faroles

disuelven amapolas, rosas, lilas…

Le cambian el acento a los arbóles 

y saben diferente las papilas.

Hay algo en esos soles semejantes,

transforman el después, el hoy y el antes. 

Atados en el tiempo de fulgores

hablamos del paisaje y su belleza,

detrás de una película de flores

los ojos acarician la sorpresa

y emanan de sus fibras los vapores

que miran sin verdad y sin certeza. 

El tiempo es un fenómeno muy lento

cuando del sol se mira el nacimiento. 

Glauco

Fueguito

De un fuego pequeñito

emanan las cenizas

de un yo que necesito:

uno de llanto y risas. 

Me siento algo perdido,

cual niño abandonado.

No puedo estar dormido

ni puedo estar velado.

De amor y sed quisiera

llenar mi corazón.

una nueva manera

de hallar la bendición:

el mundo envuelto en llamas

y anhelo bien bonito

donde te amo y me amas,

cual fuego pequeñito. 

Glauco

La fuente

Quiero hacer una pregunta

pero no sé cómo hacerla,

no sé si hacia donde apunta

yo pudiera responderla. 

No es de suyo un gran misterio

o quizás sí lo es un poco,

yo la tomo muy en serio,

tanto que me vuelvo loco. 

Quiero saber qué hace el agua

cuando escurre en el concreto:

¿esa luz es una fragua 

o es un oscuro secreto? 

Glauco

La palabra amor

De las palabras en mi cabeza

hay una sola que me limita,

me desencaja, también me pesa,

mas mi cabeza la necesita. 

Estas palabras siguen la danza

del mundo entero, desconocido,

y se entrelazan en la esperanza

de que este mundo no está perdido. 

Ha muchos años que estoy maldito

de esa palabra, cual hombre necio,

que me destierra como a un proscrito

(un renegado de tener precio). 

Ha muchos años que esa palabra

me tiene atado, me tiene muerto

en vida siempre que en mí se labra

la maravilla del cielo abierto. 

Esa palabra me dignifica

y al mismo tiempo me muestra indigno

pues en mi lengua se sacrifica

y con mi aliento conforma el signo

de un universo que ofrece fe

para los hombres, ese sopor

que en la esperanza la gente ve

y en mi cabeza se llama amor. 

Glauco

El invierno

Se tiñe de dorado el pastizal,

es un dorado tenue, casi magro,

un signo del calor y su milagro, 

pintura centellante del umbral. 

Se visten de guirnaldas los colores

y abrazan a los vientos nuestros guantes;

las gélidas guirnaldas tintineantes 

adornan nuestros ojos con calores. 

Y todo palidece en estos días,

tan sólo permanece la mirada,

la boca, el aire tibio y la callada

costumbre de sentir las noches frías

igual que las creaciones que lo eterno

congela en las llanuras del invierno. 

Glauco

Melancolía

Cuando el alma está vacía,

sin odio y sin vocación,

decimos que el corazón 

está harto en melancolía.  

Cuando la noche está fría 

y se vuelve madrugada,

se siente venir la nada

llamada melancolía.  

No hay un beso ni sentido

ni lucidez ni estupor 

que hagan presente al amor

en la vía del hombre herido;

el sentido de esa vía 

no es nada, es melancolía.  

Glauco 

La edad

Igual que una lección de ortografía;

lo mismo que un callado cementerio;

también como la nota de un salterio;

como la medición de cada día.  

No puedo yo saber cómo sabría 

la multiplicación de aquel misterio,

ése que todo mundo toma en serio

hasta quedar con la mente vacía.  

Todo nos pasa: letras, ruido y muertos,

el calendario; siempre todo pasa

y nunca de los nuncas se desfasa. 

Andamos con los ojos bien abiertos

queriendo conocer una verdad:

¿qué tipo de fenómeno es la edad? 

Glauco

El palabrista

El enredo me llena de marañas:

oraciones, sintagmas y premisas,

se proponen oscuras e indecisas

en las sendas poéticas y extrañas. 

¿Quién entiende las muecas del mensaje?

¿Quién escucha las cosas que declara?

Claramente el mensaje se separa

del sentido y se pierde en el bagaje. 

Siendo un mono, quizás titiritero,

el hablante se encuentra y se repierda,

cuidando que la lengua no se muerda. 

Ya no sé si decir es lo que quiero

o si quiero, al decir, hallar la pista

que revele mi ser de palabrista. 

Glauco

Todo tuyo

Hay algo todo tuyo en esta vida:

un trozo de tristeza,

un mucho de lo eterno del momento;

hay algo todo tuyo en la escondida

ranura del amor de mi cabeza. 

Tu voz fragua el intento

de amarte como nunca te han amado,

me dice la consigna

y envuelve mis temores en tu aliento,

y lloro como nunca había llorado. 

Lo tuyo a lo sagrado me persigna.

Tú marcas el arrullo

y me has llamado “mío”

pese a que mi presencia se halle indigna.

En esta vida hay algo todo tuyo:

yo. 

Glauco

La pasión del animal

Alumbran alas blancas las alturas

y alientan a las almas su alimento;

altivos los albores, en llanuras,

alienan las alturas del aliento

y alfombran las almohadas con frescuras

de alcohol frutal y miel al cien por ciento. 

Alumbran alas blancas aquel mal

que alienta la pasión del animal. 

Glauco

El tibio mar

Te tengo en la garganta atravesada:

tiritas, tintineas en mis cantares

y, tibia, te conviertes en frazada.

Te atienes al tenor de tus altares,

trazando un canto. Estás enamorada

y traes a mi garganta tantos mares:

el tibio mar que todos llaman tuyo,

ése que entre tú y yo teje un arrullo. 

Glauco

Bebamos

Bebamos de los besos y las veces 

que el brandy se vació sobre los vasos

y nada está vacío; busco que beses

los labios, la botella, los abrazos.

Vislumbro la verdad: bebes y creces

en vetas de rubor, vivencia y pasos. 

Bebamos de las veces y los besos

volátiles que abrasan nuestros huesos. 

Glauco

Hay algo

Que fuera para siempre yo quisiera,

que fuera para siempre lo llorado;

por siempre lo llorado yo quisiera,

por siempre, de ti, estar enamorado. 

Te llevo en mí, también te llevo fuera

y tú, del mismo modo, me has llevado. 

Hay algo que me amarra eternamente

a ser de ti, y ese algo nunca miente. 

Glauco

Sencillamente

Sencillamente sabes a soplidos,

cerezas, sonsonetes, sures, selvas…

Me sigues, me susurras los oídos

siendo un sí; silbidos que resuelvas

sobre un silencio, azar de sinsentidos,

un cielo azul, azahares que disuelvas 

haciéndote muy mía, mi corazón.

Sencillamente sabes a pasión. 

Glauco

El amoroso momento

Mínimamente el momento 

muda el ayer en mañana

y de la memoria emana

el camino del lamento. 

El momento nos conmina 

con su mirada inmortal 

a minar el bien y el mal

como quien el mar camina. 

Muerte y miseria merecen

mirarse sin más pamento:

ese mar donde se mecen

los amores del momento. 

Glauco

La voz de Dios

Destruye a Dios la necia incertidumbre,

también la necedad de ver lo cierto…

Sabemos bien, sin más, que Dios ha muerto

sereno y desgraciado en la costumbre. 

Destruye al necio el músico incesante,

ése que habla dos veces cuando canta…

Sabemos bien que el necio se decanta

sobre la vibración del Dios cantante. 

Es un misterio antiguo e increíble 

aquel que al necio lo hace bondadoso,

aquel que a Dios lo vuelve novedoso. 

Una explosión intensa e inaudible 

se queda agazapada en nuestra voz

y al tener fe: se hace la voz de Dios. 

Glauco

Melancolía

Multitudes de besos olvidados

se resisten al no y al abandono,

se encargan a la ira y al encono 

como lazos que han sido deshilados.

Esos besos, en sí, son todo junto: 

la niñez, las aceras, los fracasos,

los insultos, las risas, los ocasos;

¿qué fue de ellos?, a veces me pregunto. 

En saber cómo fui me desconcentro.

¿Tú te evocas, también, para saber? 

Es el hombre, al igual que una mujer,

una vida plagada del encuentro

que no llega, no sigue, no se lía,

sin embargo, sabe a melancolía. 

Glauco

Esa creatura

Se ha roto la creatura en la cruzada

más viva, más auténtica y más tierna,

aquella en que germina un alma eterna

que no sabe las rutas de la nada. 

Desprecios, vejaciones y pecados

el monstruo ha vuelto parte de su aliño;

es muerte que jamás matará a un niño,

soplido que jamás pisó los prados. 

De John Milton, de Göethe y de Plutarco

y muchos otros más se nutre el alma

de aquel que ve matar como una calma. 

Él anda con nosotros este barco,

navega con su amor la vida dura;

va en busca del perdón esa creatura. 

Glauco

En la vaga elección de las palabras

En la vaga elección de las palabras

desentraña lo místico el poeta…

y es el ruido una débil bayoneta

henchida de hermenéuticas macabras. 

¿Qué se dice el poeta cuando escribe?

¿Qué se dice? ¡Por Dios, a veces nada!

¡Y otras veces su voz tenue y callada

nos revela el océano en el que vive. 

¿Dónde vive el lector? ¿Dónde vivimos?

Los que nunca sabemos del mensaje.

¿Dónde empieza y acaba el simple viaje

de vivir en personas que no vimos?

Puedo ver (las vivencias son macabras)

que en la vaga elección de las palabras. 

Glauco

La vez

Muchas veces las veces se hacen una. 

Todos los días lluviosos son la lluvia;

todos los días soleados son la rubia

concentración de luz como ninguna;

todos los días oscuros son lo oscuro;

todos los días de inercia son inertes;

todos los días de fuerza son más fuertes;

todos los días son antes sin futuro…

Las veces que se besan, se vacían

de todo tiempo, todo va acabando

hasta quedarse todos recordando

aquella vez que todos formarían. 

La vez en nuestras almas se ha quedado,

por las demás y su significado. 

Glauco

La neblina

Alguna vez miré por la ventana

y no vi nada más que la neblina,

noté que sobre el viento va y camina

como si fabricara la mañana. 

Alguna vez miré hacia el interior

y no vi nada más que el nebuloso

contorno de mi pecho; es asombroso

mirar que la neblina es un fulgor. 

Entre adentro y afuera hay un consenso:

a veces es visible lo invisible

y a veces no se ve lo que es visible. 

Miro tras la ventana mientras pienso

¿qué tiene el corazón de luz albina?,

¿es viento, es pecho abierto o es neblina?

Glauco  

Las manos

Se dice: robó el fuego Prometeo;

luz leve que en el hombre se enfurece;

se dice es la metáfora que crece

en ese don oscuro y cefaleo.  

Se dice que es el don de conocer,

en donde imaginar es ser creativo,

en donde comprender es estar vivo,

en donde está el misterio del saber. 

El fuego no se ubica en la cabeza,

en ella está la sombra de los dioses:

reminiscencia, necedad y voces… 

El fuego es labrador de la sorpresa

bendita que sostienen los humanos. 

El fuego se concentra en nuestras manos. 

Glauco

Metacalavera

Por fin es dos de noviembre,

todo se viste de fiesta,

pues todos saben que esta 

fecha es mejor que septiembre;

quieren que La Muerte siembre

el espíritu festivo.

¡Se celebra el estar vivo!

La Muerte viene a decir 

que todos han de morir

en este lírico estribo.  

Sin embargo, La calaca

se le aparece a La Muerte

y le dice “Mala suerte”

mientras con vida le ataca. 

La huesuda, con su estaca, 

a La Calaca destapa.

A ésta última la atrapa

La Huesuda y todas van

derechito pa'l Mictlan;

ni de sí misma se escapa. 

Qué curiosa circunstancia

en que la muerte se encuentra,

en sí misma no se centra,

no sabe de su distancia;

es una sola sustancia

que a veces ves y no ves

y también es y no es

(una túnica, una hoz).

Tal vez y sea como dios,

que es uno y también es tres.

Glauco

El Marcos

Sentado junto a los vagos

Marcos no sólo platica, 

les pregunta, les replica,

en el calor de unos tragos. 

Ser así le causó estragos

y la de la panza llena

se le apareció con pena,

le dijo que ése era el día 

en que por fin moriría 

su pregunta que envenena. 

El Marcos ni perezoso

le preguntó a la osamenta:

—¿Acaso te has dado cuenta

que no quiero ser castroso?

—Mentirme así no es honroso.—

contestó —No les escupas

a otros, tú los ocupas.  

Marcos, cínico, maldito,

le respondió con un grito

descarado y burlón: “¡Chupas!”.

Glauco

Mi hermano

Sentado sobre una tumba,

tomándome una cerveza,

se me perdió la cabeza,

misma que se me derrumba 

cuando el silencio retumba.

La huesuda, frente mío, 

se paró y con mucho brío,

me dijo: “No te hagas wey,

tu vida es buena; de ley;

y no te dejaré frío.”. 

—¿Sabes a quién me llevé?”—

me dijo la descarada,

—al que le hacía a la cantada.

—Tú dices que se te fue

pero no; sabes y sé. 

—Pinche charro negro ufano,

no molestes tan temprano—

le dije a la sucia muerte,

le menté su madre fuerte

porque se llevó a mi hermano. 

Glauco

Borges

No ver venir a la muerte

es lujo de un hombre ciego

que hablaba alemán y griego

y escribía con rima fuerte. 

Un buen día para su suerte

la Parca llegó a su lado,

“¿Qué estás haciendo ahí sentado?”,

le preguntó al invidente.

“Viendo pasar a la gente.”,

respondió el hombre cegado. 

Ella se sintió burlada

y con desprecio le dijo:

“Muera este penoso hijo.”

y él dijo: “No sabes nada.

esa expresión ya fue usada,

es mejor que te conformes.”.

Ella con sus pasos torpes

ya no tuvo que decir,

sólo le quedó partir

llevando consigo a Borges. 

Glauco

Julieta Fierro

Entre conceptos y estrellas

sin una concreta forma,

estaba sentada Norma

mirando las noches bellas.

En una noche de aquéllas

se le apareció La Parca,

la que el universo abarca

y le dijo “A navegar

vámonos. Yo soy el mar

y tu saber es mi barca.”. 

Mirando hacia el infinito 

el universo se expande,

pero el morir es más grande. 

“Vamos, yo te necesito”,

dijo La Muerte en un grito,

“¡Yo seré tu testaferro,

para que el día de tu entierro

nadie pronuncie un pronombre,

más bien, pronuncien tu nombre:

te llamas Julieta Fierro.”. 

Glauco

Los mamadores

Había unos cuantos lectores

con su postura bohemia,

de ésos que tienen anemia

y siempre se avientan flores. 

Fue por sus alrededores

la calaca decidida,

y fue a quitarles la vida:

“Hoy me voy los voy a llevar.”,

les dijo sin vacilar,

“Su vida ya está perdida.”.

Aquéllos ni perezosos

mencionaron a Saavedra,

también “La espada en la piedra”,

los sonetos amorosos

de Dante. “Changos mugrosos,

dicen muchos escritores

como si fueran mejores

y tuvieran más razón. 

Vengan conmigo al panteón

y no estén de mamadores.”.

Glauco

La presidenta

Estaba la calavera

esperando el día de muertos

pa' que con brazos abiertos

el vivo la recibiera,

pero antes “La mañanera”

que nunca debe faltar. 

En ella pudo escuchar 

la constante cantaleta,

esa que ningún poeta

se atrevería a revelar: 

“Quien nos importa es la gente;

vamos tras de los ladrones,

los corruptos, los hampones;

el otro partido miente;

Ya no va a haber presidente…”

La calaca se dio cuenta

de que la Sheinbaum se inventa

su discurso y su razón.  

Se ha de llevar al panteón 

a ésa que es el presidenta. 

Glauco 

El incendio

Todo se agota y se quema:

el beso de amor profundo,

la hora, el minuto, el segundo

la sórdida estratagema,

la fábula y el poema.

En fin, todo ese compendio 

padece del vilipendio

del fuego de mil rugidos. 

Todos estamos ungidos 

por la mano del incendio. 

Glauco

Ese silencio

No tengo más que decir 

que un silencio atravesado.

Se siente de lado a lado

la consigna de mentir.

¿Quién creen que puede vivir

tan sólo con la verdad? 

Ésa es una enfermedad,

un vino vuelto veneno.

Ese silencio sereno

sufre en la sonoridad. 

Glauco

Murieron los ruiseñores

Murieron los ruiseñores,

las alondras, los albatros,

en los cielos de los teatros,

en las cerámicas flores,

en los fingidos dolores.

Se nos murieron las aves:

muertes válidas y graves. 

¿Tú sabes de qué murieron? 

Tal vez no y sólo se fueron;

igual dime si lo sabes. 

Hay en el aire algo extraño,

se siente como algo denso,

como si un saber inmenso

quisiera causarnos daño.

Hay en el aire un engaño:

las nubes no son vapores

venenosos, los albores

no son rayos reaccionarios:

se murieron los canarios,

los cisnes, los ruiseñores. 

Glauco

Desde lo más primitivo

Desde lo más primitivo

de las horas renombradas

como milenios, calladas,

las oraciones que escribo 

son pulsos de un hombre vivo,

de un hombre que yo no soy,

que si se va también voy

pero que no sé si fui. 

Mucho antes de lo que ví

tuve consciencia del hoy. 

Hoy la vida es nueva vida:

naranjos y manzanares,

destino, normas, azares;

la desdicha merecida

del porvenir homicida…

No hay una rama de olivo

que nos libre del estribo 

donde solemos morir. 

Sólo nos queda vivir

desde lo más primitivo. 

Glauco

Un poco de humanidad

Un poco de humanidad

se halla siempre en la miseria,

es un latido de histeria,

algo de bestialidad.

Misterio es la realidad

oculta allá en lo profundo,

donde el dolor vagabundo

a un algo le da sentido.

El hombre se halla perdido 

en la miseria del mundo. 

En hospicios y prisiones,

avenidas y orfanatos,

se nos mueren los ingratos 

en muy bajas condiciones,

mas los pobres corazones 

encuentran una verdad

cuando sufren la maldad:

hay un eterno sufrir,

por eso hay que perseguir 

un poco de humanidad.

Glauco

Oración al vacío

Se gozan los vacíos:

silencios, soledades y lo oscuro.

Los ojos son sombríos,

sin pan y sin futuro

y llagan nuestra fe con lo inseguro. 

Se pierde algo de fe:

saber, sentir, amar, son otra cosa.

La ciencia no lo ve:

la rosa es una rosa

y en sí no existe lo que la hace hermosa. 

La hermosa vista deja

en todos un engaño que probar:

el alma se refleja

en esa fe, ese mar…

Vacíos y dudas se pueden gozar. 

Glauco

El agua

¿Cuántas estrellas místicas y azares

habrán determinado el elemento

directo de la causa del invento

de barcos, vasos, líquidos y mares? 

Quizás fue algo divino y no la suerte

quien puso en esta tierra a la causante

de todo lo bendito. Ella es amante

que a todos en amantes los convierte. 

En ella se halla eterna la promesa.

En ella se concentran los reflejos. 

En ella ríos y océanos son perplejos. 

En ella se condensa la limpieza. 

El fresco flujo funde en esa fragua

la vida. Todo fluye con el agua. 

Glauco

Fedra

Nos hablan las pasiones

llorando entre sus risas los lamentos

de nuestros corazones;

transforman los momentos

gritándonos, volviéndonos violentos. 

Alguna vez, no sé si por el astro

divino que conduce las acciones

o por la mano cruel de las pasiones

la reina se abrasó y prendió al hijastro. 

Culpose de sentir tales martirios

de amor, de sexo, miles de navajas;

perdiose la ternura y las alhajas

volviéndolas locuras y delirios. 

El hijo del marido, sentenciado,

sufrió la regadera de la muerte 

hasta, bajo Neptuno, estar inerte. 

En esta historia que nos han contado

quedó grabada eterna en una piedra.

¿Qué gran pasión habrá perdido a Fedra?

Glauco

La mentira

¿A qué sabe la mentira

que salva vidas? ¡Que salva vidas! 

Quizás nos sepa a verdad

o igual nos haga morir, quizás. 

Las venas de la mentira

surcan el agua más cristalina,

a veces la vuelven vidrio

y muchas otras llanto de niño. 

El dísfraz de la mentira

es una noche callada y fría,

nos cubre del firmamento

que, de los hombres, es un invento. 

Lo honesto de la mentira

es que el humano al soñar suspira.

El hombre siempre delira 

en las verdades de la mentira. 

Glauco

Oxímoron

Siempre hay algo de amor

que busca poder ser dicho:

por bien o por capricho;

por hielo o por vapor. 

Siempre hay algo de honor

buscándose su nicho: 

por silencio o por dicho;

por risa o por dolor. 

Siempre hay algo de algo:

besos de amor y muerte,

besos de sino y suerte. 

Siempre que llego, salgo. 

Siempre alejado y junto.

Siempre alego y pregunto. 

Glauco

En otro tiempo

¿En qué sueño de ayer se ha convertido

el hoy que palidece entre lo oscuro?

El sueño por sí mismo está perdido

pero por la memoria está seguro.

Quizás entre los sueños se ha escondido

un viejo ayer que ansía ver el futuro;

quizás entre el ayer el hoy se esconde

y andamos a buscarlo, no sé dónde. 

He visto que las flores aseguran

que siempre ha de venir la primavera,

también que las canciones que perduran

del eco han encontrado la manera

en que ayeres y hoy se configuran.

¿Has visto las bondades de la espera?

¿Has visto del mañana la semblanza?

Es fe. Es amor. También es esperanza. 

Glauco

Un halo de luz

Algo de información en la linterna 

me dice que te diga que está oscuro.

Algo de aquella luz es el futuro

diciendo que la vida no es eterna. 

Otro algo de esa luz viene e hiberna

y se ata a Prometeo. Nada es seguro

en este mundo donde el tiempo es puro,

en donde se halla la esperanza interna. 

Detrás de aquel misterio nada queda:

ni fuego ni linterna ni oración.

Detrás sólo nos queda la alabanza 

de un tiempo que pervierte la alameda,

la cara, la montaña, el corazón…

Detrás sólo nos queda la esperanza. 

Glauco

Mi oración

Te llevo nuevamente al pensamiento:

dale la luz al cielo, torna en vino 

el agua, sé el enojo del rabino,

disputa con los dados tu tormento. 

Me llevas nuevamente al firmamento:

me lees en las estrellas el destino

y quitas el poder al adivino,

impones en mi suerte el sufrimiento. 

¿Quién soy? ¿Cómo es, acaso, que te sigo? 

¿Me llevas? ¿Eres cuna del misterio?

¿Eres un signo ungido, vid y trigo? 

¿Perfumas con tu esencia el cementerio? 

Te llevo en la oración que siempre digo

aunque sea lo contrario al monasterio. 

Glauco

Aquella vela

La vela está encendida y no te hallo,

tremula en el puntillo de la mecha,

atrás tu sombra mágica me acecha

y yo tímidamente sólo callo. 

Tres veces quiero oír cantar al gallo,

sabré si aquel ladrón de la derecha

tiene algo semejante a la deshecha

mirada perturbada por el rayo. 

Tu sombra se convierte en la penumbra,

me envuelve, me desangra, me envenena.

El gallo canta a la mañana buena. 

Pronto la alcoba con el sol se alumbra:

tu sombra mágica en la luz se cuela

y ya no veo bailar aquella vela. 

Glauco

Eso que llaman saber

Sé que no sabes lo que yo sabía.

Sabía que había un amor en cada hombre.

Sabía que tras la noche viene el día. 

Sabía que yo era el dueño de mi nombre

y que él por mí y en mí se definía,

mas yo vi que en el “mí” se halla el pronombre

que tengo y todos tienen: somos graves. 

Yo no sabré jamás lo que ahora sabes. 

Eso que sabes y yo no sabré,

no sé, no puedo ver ni me imagino

quién eres tú, quién yo. ¿Qué cosa sé?

Sé que hay algo fortuito en el destino,

que el ojo aquel es ojo porque ve. 

¡Que la ignorancia me ha dado el camino!

Y sé que, aunque no sabes, yo tampoco

sé. La conjugación me ha vuelto loco. 

Glauco 

Confuso

Había una confusión en la bahía:

la espuma se abrazaba con la arena

y el mar a su marea la devolvía.

La espuma no es abrazo ni es sirena,

tampoco es confusión que antes no había

ni menos es rescoldo de la pena. 

Había allá en la bahía una confusión: 

el mar, la arena, ¿son el corazón? 

Hay en el corazón una marea

que viene de la muerte y va a la vida

y todo puede ser, ya, lo que sea:

espuma, abrazo, mar, bahía, salida.

Confuso corazón que se pasea

en una barca que se halla perdida.

Hay en el corazón algo difuso:

un hombre, una mujer, un ser confuso. 

Glauco

Otra amorosa raíz

Antes que los milenios de la piedra

hicieran de la arena el elemento,

ya había un impulso tímido y violento

creciendo en algún pecho, como hiedra. 

Un eco silencioso en el ombligo;

un trépido hormigueo en brazos y piernas;

un hilo horal de palabras eternas;

un pulso redentor vuelto castigo. 

Antes de que mi boca tuya fuera,

la tuya ya gritaba por la mía

toda esa eternidad en que creía:

la piedra, el eco, el hilo, la manera…

Antes de todo lo que Dios nos dio,

antes, mucho antes, ya éramos tú y yo. 

Glauco

En tu risa

Bailan flores en tu risa;

tu sonrisa es la canción;

el ritmo lo dan las flores. 

Los años no tienen prisa

y tú tienes la ocasión 

de recibir los amores. 

Eres un campo de albores;

el faro de mi ilusión;

la plenitud vuelta brisa. 

El amor de mis amores:

Violeta, mi corazón;

quiero bailar en tu risa. 

Glauco

Momentos

Si tiene, usted, un momento

para mirarme a los ojos,

le pido darme el aliento

que baila en mis labios rojos. 

Usted me retiene el viento:

su figura es mil cerrojos. 

Usted tiene mil momentos

elevados a un millón.

Es uno de sus talentos

detenerme el corazón

y promover mis intentos

de romper esta prisión. 

Su palabra es aliciente

que rompe mi cautiverio,

que viene y me reconvierte 

en inmune al cementerio.

Cuando usted habla se siente

un estro, amor y misterio. 

Glauco

Preguntitas a mi amigo

¿Dónde estás, amigo mío? 

¿Aún te pega tu papá? 

¿Aún te grita tu mamá? 

En donde estás, ¿hace frío? 

¿Es tu terreno baldío? 

¿Te fue posible crecer? 

¿Tuviste algo que comer?

¿Pudiste olfatear la flor?

¿Alguien te llenó de amor?

¿Tu mal dejó de doler?

Quisiera saber, amigo,

de todo esto la respuesta.

Si la vida es una fiesta,

quiero que vengas conmigo;

no nos importe el castigo 

sólo el rato de bailar. 

Sé que te vas a marchar 

y que yo me iré también. 

por eso recuerda bien

lo que vine a preguntar. 

Glauco

El palomo al vuelo

Se ha muerto el palomo al vuelo,

iba cerca de la acera 

en vez de andar por el cielo. 

Esa no fue vez primera,

fue una vez de muchas más.

Ese palomo torcaz 

probó suerte por el suelo:

se ha muerto el palomo al vuelo. 

El palomo al vuelo ha muerto

pasó cerca de la tierra,

dejó atrás el cielo abierto

y fue al suelo que lo encierra. 

Él no quería libertad,

quería saber la verdad:

el cielo es camino incierto. 

El palomo al vuelo ha muerto. 

Glauco

Esa canción

Siempre escucho una canción

cuando se trata de amar,

dice que hay un corazón 

abierto de par en par 

que quedó en una explosión 

teniendo que batallar. 

Ese corazón camina

entre balas y metralla

y a estallidos se confina

pensando en por qué se calla. 

Y cuando el fuego termina

es él mismo quien estalla. 

Ese corazón relata 

la historia del mundo entero

y en mis ojos se desata

el fuego del mes de enero. 

Esa canción me arrebata

el odio y me da el “te quiero”. 

Glauco

Quiero decir

¡Quiero decir lo que creo,

mas me estorba lo que veo!

Veo que la gente se muere

y que morirse no quiere.

Creo que morirse no es

importante en el después. 

¡Quiero decir lo que veo,

mas me estorba lo que creo! 

Creo que no destruye el mal

al bien, que es lo natural. 

Veo que la mirada rota

ve al bueno como un idiota. 

¡Lo que creo quiero decir,

mas, veo, no se puede oír! 

Creo que se puede ser bello

pese al bélico destello. 

Veo que nos besa la guerra

y deja ajena la tierra. 

¡Lo que veo se puede oír,

mas, creo, no lo sé decir! 

Veo que el mundo nos consume

y cada quien se presume. 

Creo que todo es la bondad 

de bondades, sin maldad. 

Glauco

Los profesores

¿Qué se han hecho los que estudian

y lo hacen para ganar? 

Parece que del pensar

el sentimiento repudian. 

Con sus acciones preludian

el fin de la nueva era,

esa que alguno quisiera

volver y poder vivir.

Ellos quisieran sentir

igual que su primavera. 

Esos de los que hablo son 

los recientes profesores,

del antiguo amor deudores

con muy poco corazón,

que piensan tener razón 

y le dan al inseguro

presente estudiante puro 

conocimiento complejo,

pensando que en dar lo viejo

se halla el campo del futuro. 

Glauco

Continúa

Continuarán los instantes

que sin ti paso la vida.

Con la mirada perdida

y perdido en los diamantes 

de ya no ser el de antes

lo insalvable se acentúa. 

El instante desvirtúa 

eso que alguna vez fuiste 

y que fui. Tan sólo existe 

el mundo que continúa. 

Glauco

No amar y amar

Más allá del coraje

del odio y la vergüenza,

la paciencia comienza

ese sinuoso viaje

hacia la vanidad 

de vanidades. Muere

la simple realidad

de aquel hombre que quiere

pasar y no pasar…

No amar y siempre amar. 

Se han perdido las olas 

Se han perdido los vetos.

No hay amores completos 

ni hay memorias solas. 

Eso se llama olvido

y se va. Va y revive

en todo lo vivido.

Cuando se va recibe

el don de recordar,

de no amar y amar. 

Glauco

El fénix

Después de consumirse en las cenizas,

después de degradarse entre la muerte

y la vida, en mil partes (polvo inerte),

después de someterse entre las brisas…

Se acaban los espasmos y te atizas 

hasta ser ave nueva que convierte

las cenizas en una llama fuerte

(en mil partes renacen las sonrisas). 

Del fuego, punición de Prometeo,

renaces al igual que sus entrañas

y no te vas, no mueres, no nos dañas.

Te miro mas no sé muy bien que veo. 

Si mueres y al morir has renacido,

¿dime, por Dios, qué miras en tu nido? 

Glauco 

Requiero

Requiero de los abrazos 

del alma, también requiero

los rayos y el aguacero

del reír y los retazos

sinuosos que tras tus pasos

se quedan. Me das la paz

en potencia y me das más

y yo no puedo saber. 

Tú siempre me haces volver

de las sendas del jamás. 

Tú todos los días estás

y me pones a tus pies:

lo que es es lo que es;

lo que das es lo que das…

Yo voy para donde vas.

Eres el sol que prefiero,

el perfume mañanero,

los vientos de la pasión.

Tu voz en mi corazón

es justo lo que requiero.

Glauco

Me serena

No he llevado la muerte a lo profundo 

de mi alma, mi voz y mi camino. 

De la muerte no acato mi destino,

más lo llevo en mis pasos sobre el mundo. 

No he llevado la vida al inframundo

de la mente, del cielo, del albino

momento en que las lápidas termino

dejando en el pasado, en lo segundo. 

No he llevado algo más hacia mi vida

ni he llevado más nada hacia la muerte.

He llevado las glorias de la suerte 

al momento de ser lo que se olvida. 

Yo no soy nadie más, soy el que pena 

mientras la muerte viene y me serena.

Glauco

No nacen los corazones

No nacen los corazones

del hombre, nacen del riego

que el viento le brinda al fuego

de eso que llaman pasiones. 

Dirán que las emociones

estallan el mundo entero 

y vuelven vasto al austero,

pero que digan también 

que nada de eso es el bien

si sin corazón nacieron. 

Nos nacen las alegrías

del vientre canalizado

con quién tenemos al lado

el día de las agonías. 

Pasan y pasan los días,

siempre distintas versiones 

y pocas explicaciones,

para que logremos ver 

que ni volviendo a nacer

nos nacen los corazones. 

Glauco

Ritmo inolvidable

Se levantan los tambores,

las flautas y las trompetas 

y comienzan los temblores

de las pasiones secretas.

Se derraman los soneros

sobre el compás del bailable.

Lo hacen igual los bateros 

con su ritmo inolvidable.

Y ese ritmo crece,

aparece y reaparece, 

mece y palidece,

amanece y reverdece 

Vamos a bailar

en este y otro lugar. 

¡Ritmo singular

que nadie puede olvidar! 

Pues, caderas y rodillas

aprisionan lo inmutable

y mueven las maravillas

con el ritmo inolvidable. 

Glauco

Lo que es cierto

Se tiene por certera la censura. 

Se tiene por censura lo certero. 

Está desvalorada la denzura

de aquello que se encierra en el “te quiero”. 

Te quiero con la típica figura

del niño que adormece al Canserbero

e impide que se pierda la ternura

en manos del insípido barquero. 

Se aloja entre mis manos la postura 

lozana que acaricia el cenicero.

Caricia del amar que es amargura

magnífica nacida del Primero.

Primero fue la vida una espesura,

neblina acurrucando al aguacero,

magnífica madeja que perdura

llenando de poemas el tintero. 

Poemas que revientan la armadura

en mil pedazos, funden el acero

y labran la magnética lindura

que abrasa en sus valores lo certero. 

Glauco

Si fuéramos como niños

Si fuéramos como niños,

sin dagas y sin escudos,

con nuestros éxitos mudos,

sabríamos qué tantos guiños

expresan nuestros cariños,

ésos que llagan al mal

superando al animal,

al maligno y al fantasma;

donde lo bueno se plasma

volviéndose natural. 

Si fuéramos inocentes,

sin cercas ni proyectiles,

viviendo eternos abriles,

sabríamos que ser valientes

está en ser condescendientes

con aquellos que nos dañan,

nos muerden y nos arañan

y vuelven a desgarrar;

pensaríamos en amar

a quienes no nos extrañan. 

Si fuéramos los pequeños,

sin llagas y sin batallas,

sólo con lunas y bayas,

sabríamos que somos dueños

de la paz y de los sueños

que desde siempre tuvimos

y que nunca los perdimos

de la boca y nuestro ver;

buenos quisiéramos ser

si fuéramos como niños. 

Glauco

Lo eterno

Hay en tus labios algo permanente, 

no sé si las palabras o el aliento. 

El eco en la palabra es envolvente, 

igual que en el aliento lo es el viento.  

Eso que permanece me retoca, 

me da las facultades del intento.  

Intento ver qué tienes que convoca, 

ese algo que en tus labios permanece.  

Intento ver lo eterno de tu boca. 

Los múltiples amores

El poema sorpresivo,

el que quema la escritura,

en las pasiones perdura.

El poema está cautivo

y así se mantiene vivo,

está lleno de lectores,

de atardeceres y albores…

El poema incandescente 

hace que el alma reviente

en los múltiples amores. 

En los múltiples amores

los hombres se van muriendo.

Los lamentos van creciendo

igual que crecen las flores,

los hongos y los vapores.

Somos lectores en ruina,

lectura que no termina

y leemos vida entera.

No hay persona que no quiera

saber por dónde camina

Glauco

Entre justicia y venganza

Siempre que ocurre una ofensa

el ofendido es sediento

de justicia o del violento

impulso que vuelve inmensa

la pasión y allí comienza

la confusión. ¿Qué esperanza,

qué bienestar, qué alabanza,

traen consigo los perjuicios?

No sabemos hacer juicios

entre justicia y venganza. 

Glauco

La sabiduría

Es justo que el hombre muera. 

¿Cómo estar siempre en el mundo?

¿Es la vida una bandera 

ondulando en lo profundo?

Hemos llorado la muerte.

¿Por qué cesarán los llantos?

¿Llorar hace al hombre fuerte

o lo exhibe en los quebrantos?

Somos, en potencia, un muerto.

¿Qué nos hace lo que somos?

¿El pensamiento es abierto

o cerrado por el Nomos?

La vida se va en morir. 

¿Para qué se da la vida?

¿Es necesario vivir

para dar con la salida?

¿Tenemos tantas cuestiones?

Preguntar es la bandera

donde encontramos razones:

es justo que el hombre muera. 

Glauco

¡Quién como Dios!

Solamente Dios perdona. 

Nosotros sólo olvidamos. 

El tiempo se desmorona

y en la memoria nos vamos. 

¿Qué se fizo el ofendido

cuando olvidó al agravioso? 

¿Qué dijo Dios al perdido

en un mundo peligroso? 

El olvido se amontona

en las sendas de la nada. 

El perdón es la corona,

es vida resucitada. 

No sé qué tiene el olvido,

en el buscamos reposo,

mientras el perdón dormido

nos deja en lo tormentoso.

Nosotros no perdonamos;

olvidar nos aprisiona. 

Sin embargo, recordamos:

“Solamente Dios perdona.”. 

Glauco

Copretérito

Un imperfecto pasado

se labra siempre en la lengua.

Aunque lo antiguo no mengua

sí parece ser dejado

en un lugar no olvidado,

un lugar que se resiste

a dejarse y que persiste

en el tiempo y su defecto

(copretérito / imperfecto).

Lo que en la memoria existe. 

Nos negamos a negarlo:

el recuerdo permanece

mientras el olvido crece

y buscamos afirmarlo. 

No podemos olvidarlo,

la lengua trae el intento 

de hacer perenne el momento,

se opone a la voluntad

y lo único que es verdad

es que el olvido es el tiempo. 

Glauco

La virtud de la mujer

La virtud de la mujer

es haber venido al mundo

para mostrar el segundo

preciso del aprehender,

ese momento en que ver

es lo mismo que sentir

que nadie puede morir.

Ellas saben del sopor

producido por su amor

y que engatusa el vivir. 

Glauco

Adivinanza

Tu voz, esa adivinanza

que baila sobre los vientos

y se acaba mis intentos

de conocer esa danza.

Existe una semejanza

en semilla y cementerio:

tu voz, la voz del imperio

de aquello que no se sabe;

tu voz es aire que cabe

en el soplo del misterio. 

Glauco

Soneto elegiaco a I. C.

¿Adónde irá la vida cuando algo

sea muerte? ¿Dónde habrá paz y consuelo? 

¿De qué memorias, dadas al subsuelo

y maltratadas por lo que no valgo,

se inspirarán los llanos a ser sendas? 

¿Por dónde empezarán los manantiales

a erosionar arenas en cristales 

que de alguna manera siempre entiendas? 

¡No sé muy bien adónde estas preguntas

irán cuando las fuerzas se terminen! 

Mas sé que en el momento que germinen 

respuestas, volverán a hallarse juntas 

las almas del oriente y del pasado,

las que no lloran y las que han llorado. 

Glauco

La retribución

Amor con amor se paga:

llama, fruto, enfermedad,

mentira y también verdad,

cansancio, sentir y llaga…

Es la retribución vaga

del amén y del te quiero,

es la muestra del esmero

y de la ausencia latente.

Todo él se vuelve potente,

único, puro y sincero. 

Llama desde lo anterior,

desde la vida y la muerte.

Llega con el viento fuerte

a disolver el vapor

del silencio. Así el amor

que se paga con lo mismo

es un existencialismo,

una forma de vivir. 

Todo se puede sentir

en este elevado abismo. 

Glauco

Tú tienes

Tú tienes algo típico del té:

la calidez sin sueño y el aroma,

la condición de hacer a quien te toma

un hombre místico de pan y fe. 

Tú tienes algo mágico del bien:

la calidez durmiente y el intenso

sentir de amor, por eso cuando pienso

en ti, sin duda, pienso en mí también. 

Tú tienes algo rústico del ver:

la calidez intensa en la mirada,

la llama del instante desbocada

por unos besos que me diste ayer. 

Tú tienes algo ecléctico del mal:

la calidez que todo justifica,

la sensatez del cielo que replica

eso que es el pecado original. 

Glauco

Los llantos

Marítimas pestañas de oraciones,

alejan las visiones tenebrosas

y vuelven luminosas las visiones

y a todas las miradas: luminosas. 

Me llueve el corazón en las ojeras

como lenguas de fuego, como danza.

Se vuelven mil tormentas las laderas

y sólo mi mirada es su alabanza. 

Mis párpados se pegan, incansables, 

proyectan en mis ojos el pasado. 

Me atacan las memorias con sus sables

como rencores de lo que he olvidado. 

Y lloro sin saber lo que otros saben;

y lloran sin saber lo que yo sé. 

En este llanto las envidias caben

pues entre tanto llanto nadie ve. 

Glauco

Un martes

En la noche de un día martes

se quedaron los ocasos

antiguos rotos en partes:

memorias de los ocasos.

Todavía me aferro a ellos,

mil retazos, mil destellos. 

No me olvido de las luces,

las recuerdo en los cabellos,

en las ruedas, en las cruces,

en los pies. Momentos bellos

se pierden en la memoria

y yo me pierdo en la historia. 

En la noche de algún día 

me encontré con lo que vi:

partes de una travesía 

que de allá me trajo a aquí. 

Quizás ese día es un martes

fragmentado en muchas partes. 

Glauco

Eso es el laberinto

Cada vez que te he mirado,

he mirado a alguien distinto.

Tu pecho es un laberinto

que el minotauro ha minado:

senderos que me he olvidado

pensando en tu corazón. 

Espero por la ocasión

de andar contigo la senda

donde tu pecho se encienda

como sueño de Asterión. 

Me llamo como el instinto

y tú te llamas igual.

Tu nombre es tan natural

como lo es el vino tinto. 

Tu nombre es el laberinto,

la guerra, la bendición,

el intento, la oración,

la palabra y el jamás.

Podré descansar en paz

en las sendas de Asterión.

Glauco

La espada y la pared

Entre el silencio y el ruido

hay algo que no he tenido:

la fuerza para callar

ni la prudencia de hablar. 

Entre el ruido y el silencio

hay algo de vaho y cencio:

algo del aliento frío

y otro poco del estío

Entre el habla y lo callado

hay algo que no he dejado:

las ganas de decir más

y también de estar en paz.

En lo callado y el habla

hay una cruzada tabla:

la cruz de mi sacrificio

y lo libre de mi oficio.

Entre lo frío y el calor

hay algo que sabe amor: 

la añoranza de la ausencia

y el gozo de la presencia. 

Entre el calor del aliento

hay algo que dice el viento:

todo cambia, todo va;

lo que es también está. 

Glauco

La llave del Rey Momo

Todo corazón estrecho

es estrecho porque esconde

cuándo, cómo, cuál y dónde 

puede encontrar su provecho. 

Y sin puertas en el pecho

del humano, el corazón

se vuelve caparazón 

que resguarda los errores

pero también los mejores

momentos de la pasión. 

Sin embargo, los humanos 

no sabemos del querer,

nos doblega el padecer,

el calor de los veranos,

la llaga de los ancianos...

Todo es convertido en fuego

artificial para luego

confundir el carnaval

con la desdicha. Es igual

la falsedad al dios griego.

El Rey Momo se ha burlado

del dios que no puso puertas

en el hombre y dejó abiertas

las dudas, de lado a lado. 

El corazón se ha cerrado 

con un candado de plomo

para que, ni por asomo,

nadie lo pueda mirar.

Habrá que aprender a hablar

con la llave del Rey Momo.

Glauco

Mi nombre

El viejo que me mira ahí adelante

alguna vez fui yo mirando antaño,

por mucho que parezca ser extraño,

miraba al otro yo, pequeño infante. 

Esa visión constante el cielo infringe:

no es noche ni mañana ni es la tarde. 

En mí tiempo y espacio hacen alarde

de ser yo mismo trampa de la esfinge. 

He sido lo que soy y seré luego:

la paz y la batalla y nueva paz,

las sempiternas fechas del jamás,

cardo y ceniza, viento, aliento y fuego.

Me mira allí adelante el viejo hombre,

ese que va conmigo y con mi nombre. 

Glauco

Los pasajeros

Pasan los pasajeros cual minutos,

en sus ojos el mundo y un millón

y en mis ojos son ellos diminutos,

¿así es de diminuto el corazón? 

Se van y vienen. Vienen y se van. 

¿Adónde van? ¿Acaso hacia sí mismos? 

¿Acaso voy también? Sé bien que están 

donde yo estoy, en un Babel de abismos. 

Los miro y, por supuesto, estoy seguro

que ellos también me miran. ¿Qué me miran? 

¿Me ven como otro mundo? ¿Otro futuro? 

¿Al verme, igual que yo, también se inspiran? 

Sus pasos son mis pasos. Caminamos

unidos en los suelos y solemos

pensar en nuestros pasos. Nos callamos

sin ver qué nos decimos si nos vemos. 

También soy pasajero y también paso 

delante de los ojos y soy uno

que es parte del millón, soy un retazo

de huella compartiendo con alguno. 

Glauco

En mi pupila

He visto al otro hundirse en mi pupila,

parece que padece del destello

del yo que al otro lado me vigila. 

Padezco de su vista el atropello,

me juzga, me critica, me desgarra,

me acaba recogiéndome del cuello.

Me dice que ejecuta la guitarra

y encuentra entre los libros un amigo

(Avito Carrascal; Violeta Parra);

me dice que en la calle hay un abrigo

que no le quita el frío ni lo calienta,

tan sólo es un traslúcido testigo;

me dice que la soledad lo inventa

y no tiene más nada que su vida.

Padezco del reflejo que me alienta

a ver en ese otro una prendida

vela de reflexión, de un ego ajeno,

arché de lo que soy y su estampida. 

En un ojo febril, verde y sereno

se tallan los destellos de manila

que me hacen comprenderme como bueno

cuando me veo delante, en mi pupila. 

Glauco

Todo tuyo

Mi piel junto a la tuya hace el ocaso 

y se tiñen de rojo las mordidas. 

Eclipsas mis ensueños con tu abrazo 

y entonas los cantares de las vidas:

silencios entallados al zarpazo 

del alba de tú y yo. ¡Gratas heridas!

Me entumes y, por extensión, te entumo,

ocaso del venir y del consumo. 

Podrías doblar mi piel hecha cenizas 

y yo alargar la vista de los montes. 

Tu piel, mi piel, la piel, sendas cornisas,

perímetros, almenas, horizontes.

Son únicas las tácitas sonrisas

y espero que con ellas me confrontes. 

El don de amor, de piel, es el arrullo

que me hace ser tu amor, ser todo tuyo. 

Glauco

Linda Violeta

Amarte me da la vida. 

Tres años de vida nueva.

Amarte sólo me eleva, 

del llanto me da salida.

Amarte me da bebida:

el vino de la ternura.

Amarte me da la pura 

mañana, me hace poeta. 

Amarte, linda Violeta,

es encanto que perdura. 

Glauco

Por más veces que el tiempo

Por más veces que el tiempo me condene

a terminar mi paso en esta tierra

y en otras, sin dar paz y sin dar guerra,

habré de empecinarme en lo perenne.

Habré de desgarrarme en las grafías.

los hielos de Siberia, las canciones,

la huella seminal de los leones, 

las brujas, los carbonos y los días…

Habré de perseguir el manto eterno

de luces que nos cubre allí en lo oscuro.

Habré de dar el tiempo por seguro

como quien da por cierto al otro externo.

Por más veces que el tiempo siempre nuevo

me acabe, yo seré signo longevo. 

Glauco

La eterna era

Se desgarra la lluvia en los cristales 

y deforma las formas de lo visto,

Cristo mismo se vuelve el Anticristo 

cuando mundo y visión no son iguales.

Se desarman los rayos matinales

en mil lupas, siendo un millón de rayos,

padeciendo las luces los desmayos

y los vidrios las lluvias torrenciales. 

No se miran las grietas a sí mismas,

solamente erosionan contra el paso

de las cosas, del viento, del escaso

comprender de las gotas los mil cismas. 

Todo cambia en la lluvia mañanera:

la visión, la igualdad, la eterna era. 

Glauco

Páginas enteras

En el vacío de páginas enteras,

allí entre los espacios invidentes,

memorias avivadas y calientes

se forman y conforman en esferas. 

Allí en esos espacios es la gloria

un mínimo tesoro perseguido

por todos, es desgracia del olvido

que no conoce a Dios, es la memoria. 

Allí entre los recuerdos está Dios:

estático y estético y bendito;

memoria es la metáfora del rito

profano, la del olvidar precoz.

En la memoria hallamos el camino

para poder llegar a lo divino. 

Glauco

El legado

De todas las palabras del invento

divino que cedió a sí mismo el verso,

me quedo con aquella: el universo,

la paz, la vida, el mar, el firmamento. 

De todas las palabras sólo hay una

rodeando todo el astro de la historia:

el ansia, la minuta; la memoria

que ronda, del sentido, la laguna. 

En el principio el logos dijo “Se haga

la luz” y en ese pronunciar se hizo.

Hay luz y logos porque Dios lo quiso

al darse para sí la eterna llaga

de hablar, legándonos, así, el misterio

de ser sin padecer el cementerio. 

Glauco

El idiota

El cristal en la playa descubierto 

por la playa, en sí mismo, fue labrado.

El cristal por la arena deformado

no tiene otro destino que estar muerto. 

El cristal permanece, al cielo, abierto

(ese cielo que tantos han buscado). 

Las arenas del mar lo han rechazado

en un mundo terreno siempre incierto. 

No hay cristal, hay un príncipe bendito,

un piadoso y honrado, e inocente,

que, por mal, erosiona con la gente. 

Descubrir sus virtudes necesito,

no me importa sufrir esa derrota

de ser bueno y por eso ser idiota. 

Glauco

La espada, el sendero y los párpados

Las espadas de todos los guerreros

se encontraron más veces que la muerte

con la vida. Asimismo los senderos

se encontraron andando entre lo inerte

de destellos, escudos y romeros.

Toda espada en sendero se convierte

y los párpados siempre se ven rojos

cada vez que cerramos nuestros ojos. 

Glauco

Demonios

¿Has soñado demonios en la noche? 

Son deformes estatuas del pecado.  

Muchas noches tus sueños han quedado 

vaciados de aprehensión y de derroche. 

El pecado, victoria de la nada, 

es eterno (magnífico el tropiezo). 

Todos gritan y nadie queda ileso 

de ese ruido. La noche no es callada.  

Si se mueren los niños, ¿qué nos queda?  

Si es violento el destino, ¿qué tenemos?  

Dios lo sepa, nosotros no sabemos: 

una manta liviana hecha de seda 

que nos ata a las grietas de la vista; 

es la manta de un dios fiel y nihilista.

Glauco

Octava

Once momentos fluyen en el verso

que da paso al siguiente y que se acaba

apenas llega a ocho el universo.

Intercalando rimas va y se agrava

hasta que ese sonido se es perverso 

y en una sola rima se deslava. 

Es un ritmo constante y natural

el que se mueve con la octava real. 

Glauco

Lo contado

Yo te daba, te doy y te daría

las hundidas arenas en el Nilo,

de Penélope el lienzo con su hilo,

las riquezas del ábate Faría…

Un cuento de otro cuento en Sherezada

germinando, de Salomón las minas,

los misterios del ser de Las Meninas,

el nadear que reacciona con la nada. 

Todo aquello que he dado y sigo dando

se resume en la cláusulas del mundo:

vida es sueño, el humano, el vagabundo,

la morada, el ayer, el cómo, el cuándo. 

Todo aquello que a diario yo te doy

es el cuento que otros dicen que soy. 

Glauco

Nos darán aliento

Viene temprano la muerte

cuando la vida no ha sido 

vivida. Se halla escondido

un naipe de buena suerte

para aquel que avanza fuerte

y se dedica a vivir. 

No se salva de morir

nadie en este mundo llano.

Sin embargo, es muy humano

el tiempo de resistir. 

La muerte también resiste

ante nuestra resistencia.

Sólo la vida y su ciencia 

nos dan cuenta de que existe

un momento para el chiste 

y otro más para el lamento.

La vida es sólo un momento

y otro momento es la muerte…

Y con un poco de suerte

ambos nos darán aliento. 

Glauco

Parábola del jilguero y el álamo

Amén le dijo el álamo al jilguero

el día que éste cantó sobre sus ramas.

En aquella canción decía “Tú amas

igual al sembrador y al carpintero”. 

También decía el jilguero en sus cantares:

“tú vas con quienes van y luego vienen,

los amas porque todos ellos tienen

lo que tú no y se llevan tus pesares.”. 

El álamo al jilguero le decía 

“amén, hermano errante, que así sea,

¡qué todo aquel que canta y aletea

pueda llevarme a amar con alegría.”.

Orar es un cantar que permanece 

dos veces en donde lo bello crece. 

Glauco

Quién es quién

Llueve la lluvia y no sé bien quién llueve.

Se atiza el fuego y no sé quién atiza. 

La bruma abreva hervores de la brisa

sin saber bien que toda brisa es breve. 

El hombre piensa y no sé bien quién piensa.

Se siente amor y no sé bien quién siente. 

Los cánticos caminan lo caliente

del cómico cantar que no comienza. 

¿Acaso hay un sujeto conocido

que sea y al ser sí mismo nada sea?

¿Acaso hay un misterio que no crea

que allí en el ego todo está perdido? 

¿Quién es ése que todos llaman quién? 

No es un ese, ni aquél, es un también. 

Glauco

Párpados

Cada que parpadeas una medalla

de imágenes y espejos me acomete. 

Laureles luminosos: diecisiete 

fragmentos de un amor vuelto metralla. 

Cada que parpadeas mi piel se calla

de múltiples maneras puntillosas.

Volcánicos tus poros: las hermosas

espinas en que tu calor estalla. 

Cada que parpadeas se sintonizan

tus ojos con mis ojos. Y lo oscuro

se vuelve una esperanza del futuro. 

Yo debo parpadear y se me erizan

de miedo los extremos. Sólo espero

que sientas tú también cómo me muero. 

Glauco

Huellas

En mis huellas digitales

se encuentran rastros de ti,

llenando el surco. Los vi

en los rastros naturales

de mi piel. Originales

han sido todos tus rastros,

como ramas de celastros,

como páginas de un cuento.

Eres, en todo momento,

mi misterio de los astros. 

Glauco

La oscuridad

Oculta a la luz del día 

está la luz de los focos,

igual se esconden los locos

entre la sabiduría.

Ninguna lámpara guía 

cuando la luz es total;

el espacio sideral

por eso aparece cierto,

ya que ha sido descubierto

gracias a la oscuridad. 

Glauco

Porque te quiero

Te escribo porque te quiero.

¿Por qué te quiero? Te escribo:

te quiero porque el velero

de tu amor me sopla en vivo,

te quiero porque me mueve

tu mirada a verlo todo,

a sentir que el mundo breve

está, todo, hecho a tu modo,

te quiero porque me miras

como nadie me ha mirado,

te quiero porque suspiras 

al caminar a mi lado. 

Te quiero porque te escribo.

¿Por qué te escribo? Te quiero. 

Glauco

Lo que he soñado

Inevitablemente he renunciado

al eco de dormir y no soñar.

Sentir que no he soñado es olvidar

un algo de la vida irrealizado. 

Y sin embargo, sé que diario sueño:

un sol, una genista, una alameda…

Después de tantos sueños nada queda.

Palabras sin sentido, sin un dueño. 

El eco me susurra que despierte,

me dice, entre los vientos, —no te duermas—

y yo, sin más decir, veo las enfermas 

penumbras de la noche, de la muerte

y lloro sin saber lo que he llorado,

después ser consciente que he soñado. 

Glauco

La confianza

Entre lo falso y lo cierto

siento que ando caminando,

pero ¿cómo sé que ando

si no sé si estoy abierto

a caminar? ¡No estoy muerto! 

Tengo fe y tengo esperanza

y estoy decidido a ultranza

de que todos somos uno

y de que uno no es ninguno

sin la mágica confianza. 

Glauco

El cielo grave

Bruscamente la lluvia ha desnudado

todo rayo de sol del firmamento,

de los pastos y aceras el aliento

vertical los ascensos ha surcado. 

Es la lluvia alimento del acervo

cultural de los hombres: cuando llueve

muchos hablan en un intento leve

de domar al fenómeno en el verbo. 

De la lluvia se dicen tantas cosas:

flecha, tromba, centellas, soldaditos,

un desastre, canción, desdicha y gritos.

¿Qué nos dice la lluvia? ¿Versos, prosas?

No lo sé. ¿Tú lo sabes? ¿Alguien sabe?

Es tan solo, quizás, un cielo grave. 

Glauco

La niñez

Soñando con ser infante

me olvido de ser adulto.

Hay un estandarte oculto

en el corazón gigante

del niño, eterno parlante.

Los grandes hablan muy poco

y del escuchar tampoco

son entes muy destacados. 

Sueño andar por todos lados

como el infinito loco. 

Es onírica la infancia:

ama, juega, come y llora;

lleva fe en su cantimplora

para acortar la distancia

entre sí y sin arrogancia

convierte al malvado en bueno,

en medicina el veneno,

la querencia en esperanza

y el grito en pura alabanza. 

Es el sueño más sereno. 

Metáfora son los niños

de un mundo bello y sincero.

Son infantes los "te quiero",

los regalos, los cariños,

las sospechas y los guiños,

los vinos y los abrazos,

las fieras y sus zarpazos.

Siempre es un niño el amor,

es un intenso rubor

que vuelve rojos los pasos. 

Glauco

Todo se va volviendo

Todo se va volviendo misterioso

conforme los minutos van pasando,

volviéndose milenios. No hay un cuándo

que alcance a aparecer maravilloso. 

Todo se va volviendo una madeja

de arenas, agua y sombras. Un enredo

no es más que un trabalenguas hecho credo

que reza un hombre en una vida vieja. 

Me pasan los milenios por los ojos:

mil tiempos imposibles, no vividos.

Me pasan los minutos cual bandidos,

ladrones que me arrancan los manojos

del antes, del ahora, del futuro;

de mi memoria. Todo y nada es puro. 

Glauco

Arché del sueño

Cuando sueño me llueve la memoria

y riega a cuentagotas la inconsciencia,

tan sólo puede el sueño con su ciencia

batir antes y ahora allá en la noria. 

Me atacan los recuerdos con euforia 

y pierdo todo rastro de decencia. 

Los sueños bañan con su incandescencia

los míticos ayeres: nuestra historia. 

Yo sueño y sueñan todos. Los pasados

se acaban y perduran. Todo pasa

de día, mas al llegar la vela escasa

los datos se levantan coronados 

igual que candelabros sin un dueño.

Todo es tibia memoria cuando sueño.

Glauco

El vate de lo eterno

Lo eterno le ha dictado sensaciones

a muchos hombres (todos hombres vivos)

y aquello lo han hallado en los olivos

eternos de sus pulcros corazones. 

Se sienten los bagajes como vagos

saberes cuando el corazón recorta

lo eterno. En la ignorancia se soporta

lo efímero, la vida y sus estragos. 

Eternamente han dicho eternamente

como, si acaso, hablarán del saber.

Eternamente no han podido ver

las cosas que les pasan por la mente. 

Y así como lo eterno me ha dictado

esta verdad, lo mismo la ha borrado. 

Glauco

La multitud

Ahí en la multitud hallé mi espejo

la vez que le miré sin filtro alguno.

Me fue posible ver que en el ninguno

se hallaba algo perdido del reflejo. 

Ahí en la multitud escuché voces

que otrora en mis oídos susurraron. 

Me fue posible oír que otros hablaron

de sí, de mí (conozco y reconoces). 

Te he visto que te buscas y me miras:

tus ojos son mis ojos y tus labios

igualmente son míos. Los hombres sabios

hallaron sus canciones en las liras

de muchos otros hombres. Son lo mismo

las voces, los reflejos y el abismo. 

Glauco

Primitivas palabras

Palabra que has nacido en los relojes

traslúcidos, en místicas ventanas,

en torres allanadas de campanas,

te pido que de vicios me despojes. 

Los vicios del hablar correctamente:

ésos que desvanecen lo divino

del habla, que desgastan al destino

perenne de la lengua de la gente. 

Los vicios del hablar como se debe;

los vicios de pensar que lo correcto

es un algo carente de defecto...

Los vicios de pensar que un viento breve

que sopla entre la rama más macabra

es el peso que impone la palabra. 

Glauco

Misticismo

No es que sea inaccesible el paraíso 

ni que sea inexorable el fuego eterno.

Es que aquello que llaman el infierno

y el Edén son lo mismo y Dios lo quiso. 

Son las almas lo mismo que las penas

y, lo mismo, también las alegrías. 

No es que no sean igual noches y días 

a los juicios de ideas malas y buenas. 

Desde tiempos antaños, medievales,

se fraguaba la duda natural

que ataba a los pecados capitales 

a lo que es el pecado original.

Todos andan huyendo de los males,

de Virgilio al señor de Claraval. 

Glauco

El custodio

Cincuenta ojos cerrados y cincuenta

abiertos fueron causa de su muerte

tras una vida vigilando inerte

a un dios que del placer hacía tormenta. 

¿Era él quien vigilaba vigilantes? 

Quizás, de esa desgracia, él era dueño:

de no tener acceso nunca al sueño

sin ver que no se duermen los amantes. 

Por eso el Dios mandó a su mensajero

para matarlo y dando pasos largos

llegó y lo presentó ante Canserbero.

Los cien ojos se hicieron cien amargos

recuerdos en el ser del heredero

real que continuó el destino de Argos.

Glauco

Gabriel Syme

En un viejo recinto de anarquistas 

un hombre, con un nombre donde dios

es una fuerza, pudo alzar la voz

y sembró el caos en todos los artistas.

Así, llegó al Consejo de los Días 

y se encontró con otros tantos hombres 

del caos, que de los días llevaban nombres;

eran devotos de las anarquías. 

Después de varias juntas y reuniones

el hombre fue notando atisbos leves

de aquellos hombres y de sus traiciones

a ese Consejo. En circunstancias breves 

el hombre quiso ver en las razones 

la causa de llevar el nombre Jueves. 

Glauco

El tiempo de la violencia

Hubo un día en que el amor era la guerra

y otro día en que el ataque era caricia. 

Hubo un día en que la sangre fue delicia

germinante del hombre por la tierra. 

Y en un hueso, unos ojos, unos dientes,

una vena, un latido una pestaña,

hubo un algo que todavía nos daña

a pesar de las llamas indolentes. 

En besarnos y darnos vida entera,

en la aurora y los viejos manantiales,

en los mangos y en fieros animales,

en la tundra, en la fe y la primavera,

hay un qué que resiste al movimiento,

escondiendo lo bello en lo violento. 

Glauco

Ganas de no sufrir

No tengo más escudos

en contra de tus dedos

que el de mis dedos mudos

diciéndoles los credos 

de silencios desnudos,

de bailes y de enredos.

No tengo una sonrisa

que vuelva la tormenta

en caricia de brisa 

para que te des cuenta

de la energía precisa

de amar siete y setenta. 

Tengo muy pocas cosas

para poder decir,

decirte, las hermosas 

genistas que en vivir

me siembras: tus valiosas

ganas de no sufrir. 

Glauco

Envejeciendo

Me encuentro en el ocaso de la infancia,

donde la fe es saber y la sapiencia

no viene del reparto de la ciencia

ni del sentir ni de la nigromancia. 

Cada vez veo más corta la distancia

entre trabajo, muerte y la consciencia,

ya no es como hace años que la esencia

del niño era la única fragancia. 

Hoy siento más profundo y más cercano

el soplo de los años que suspira 

sobre una piel añeja que no estira

y tiñe de verdad el pelo cano,

dejando toda carga a la memoria

para contarme, a mí, la misma historia. 

Glauco

El nombre

La vida y obra del hombre

sucede cuando sucede

que el hombre, por gracia, puede

pronunciar su propio nombre. 

No hay nadie que no se asombre 

de saber de qué procede

su ser. El valor no excede

la falta del semihombre.

Eso que el hombre pronuncia 

cuando dice quién es él 

se encuentra bajo su piel,

la pronunciación anuncia

qué hay algo más en mentar

el nombre, hay algo en hablar. 

Glauco

El calor

Envuelto por el flujo de las eras 

sentí tantas estrellas en la mano,

la espalda, el pie; la esencia de Vulcano

me da el ardor de todas las soleras. 

Puedo sentir el sol de las maderas

fundiéndose en el corazón arcano:

carbón, pasión playera del humano;

sudor y contracciones de las fieras. 

Es la dilatación de los metales,

los vidrios, los vapores, los sonidos,

la que nos tiene inquietos y escondidos

detrás de los instintos animales.

No estoy hablando de estro ni de amor,

tan sólo estoy hablando del calor. 

Glauco

La luna

La luna localiza la laguna

luciendo luminosa en el oleaje

latente que se alinea en el paisaje.

La luz es la linterna de la luna. 

No hay luz que no se encuentre con ninguna

noción de ser el único montaje

de naves que caminan sin anclaje

enamorando noches y fortuna. 

¡Oh, luna, tú que todo distorsionas!

¡La luz, el agua, el cielo, el navegante,

la pena, el alimento y el instante!

¡Dime si, acaso, cambian las personas 

en el momento en que por fin te hallas

en la laguna y que sus voces callas!

Glauco

Vuelto vate

Los límites del cielo momentáneo 

se extienden en los gramos de la vista,

declaran duración para que exista

un límite precoz contemporáneo. 

El ojo se convierte en instantáneo 

oráculo del sino de la arista

trazada tiempo atrás por el artista

divino, que, del trazo, es su coetáneo. 

Así, en el horizonte se dibuja

el curso de caminos y paisajes 

que mutan en el surco de los viajes. 

Un límite infinito es el que empuja

al tiempo y el espacio en el combate

perenne que al que ve convierte en vate. 

Glauco

Liberar a la bestia

La bestia urgida allá en el laberinto

urgía saber por qué nadie quería 

saber de su existencia y cada día 

se anclaba en las paredes del recinto. 

¿Se anclaba o lo amarraban sus captores?

¿Quiénes son los captores, las cadenas,

las celdas, las traslúcidas almenas?

¿Acaso habrá custodios redentores? 

Hay una libertad: el trazo áureo 

del laberinto aquel del rey de Creta,

ese que esconde el dicho del poeta,

ese que hay que enseñar al minotauro

para que encuentre en sí propia razón 

de ser del cielo, el mítico Asterión

Glauco

Constancia

Constantes las guirnaldas luminosas

dibujan las señales del camino,

no piensan si obedecen a un destino

o pasan sin saber, como las cosas. 

Constantes las guirnaldas presurosas,

película de luz del ser divino 

llamado movimiento, ser albino

que no muestra ni oculta luces rosas. 

Todo lo que se mueve se ilumina

en ojos (mil razones) de quien ve

el mundo con las arcas de la fe.

Todo lo que se mueve no camina,

tan sólo se dilata contra el tiempo:

guirnaldas luminosas sin un cuerpo. 

Glauco

Siempre he sufrido de amor

Siempre he sufrido de amor:

me duele el invierno ausente

y la nave de vapor,

me duele la lluvia ardiente

y la falta de color

en el soplido indigente. 

Extraño lo que no he visto

y añoro lo que no di.

Me hace falta lo imprevisto 

y también lo que ya vi. 

Me acaricia el anticristo,

ése que soy y que fui. 

Anhelo ser los ratones,

y las aves y los toros. 

Me adormecen los listones

que sólo compran los oros

y vienen de las regiones

incansables de los moros. 

Me he sentido solitario,

un silencioso tumor,

un desgastado rosario

indigno del salvador…

Mi dolor es relicario:

siempre he sufrido de amor. 

Glauco

El tiempo del amante

Ya va llegando lo oscuro;

ya va llegando el ocaso;

ya va llegando el escaso

minuto que da al futuro

un renacer prematuro.

Todo se vuelve constante

en ese pequeño instante.

Todo es bondad y vileza.

Todo es potente belleza.

Todo es tiempo del amante. 

Glauco