Un poco de humanidad

Un poco de humanidad

se halla siempre en la miseria,

es un latido de histeria,

algo de bestialidad.

Misterio es la realidad

oculta allá en lo profundo,

donde el dolor vagabundo

a un algo le da sentido.

El hombre se halla perdido 

en la miseria del mundo. 

En hospicios y prisiones,

avenidas y orfanatos,

se nos mueren los ingratos 

en muy bajas condiciones,

mas los pobres corazones 

encuentran una verdad

cuando sufren la maldad:

hay un eterno sufrir,

por eso hay que perseguir 

un poco de humanidad.

Glauco

Oración al vacío

Se gozan los vacíos:

silencios, soledades y lo oscuro.

Los ojos son sombríos,

sin pan y sin futuro

y llagan nuestra fe con lo inseguro. 

Se pierde algo de fe:

saber, sentir, amar, son otra cosa.

La ciencia no lo ve:

la rosa es una rosa

y en sí no existe lo que la hace hermosa. 

La hermosa vista deja

en todos un engaño que probar:

el alma se refleja

en esa fe, ese mar…

Vacíos y dudas se pueden gozar. 

Glauco

El agua

¿Cuántas estrellas místicas y azares

habrán determinado el elemento

directo de la causa del invento

de barcos, vasos, líquidos y mares? 

Quizás fue algo divino y no la suerte

quien puso en esta tierra a la causante

de todo lo bendito. Ella es amante

que a todos en amantes los convierte. 

En ella se halla eterna la promesa.

En ella se concentran los reflejos. 

En ella ríos y océanos son perplejos. 

En ella se condensa la limpieza. 

El fresco flujo funde en esa fragua

la vida. Todo fluye con el agua. 

Glauco

Fedra

Nos hablan las pasiones

llorando entre sus risas los lamentos

de nuestros corazones;

transforman los momentos

gritándonos, volviéndonos violentos. 

Alguna vez, no sé si por el astro

divino que conduce las acciones

o por la mano cruel de las pasiones

la reina se abrasó y prendió al hijastro. 

Culpose de sentir tales martirios

de amor, de sexo, miles de navajas;

perdiose la ternura y las alhajas

volviéndolas locuras y delirios. 

El hijo del marido, sentenciado,

sufrió la regadera de la muerte 

hasta, bajo Neptuno, estar inerte. 

En esta historia que nos han contado

quedó grabada eterna en una piedra.

¿Qué gran pasión habrá perdido a Fedra?

Glauco

La mentira

¿A qué sabe la mentira

que salva vidas? ¡Que salva vidas! 

Quizás nos sepa a verdad

o igual nos haga morir, quizás. 

Las venas de la mentira

surcan el agua más cristalina,

a veces la vuelven vidrio

y muchas otras llanto de niño. 

El dísfraz de la mentira

es una noche callada y fría,

nos cubre del firmamento

que, de los hombres, es un invento. 

Lo honesto de la mentira

es que el humano al soñar suspira.

El hombre siempre delira 

en las verdades de la mentira. 

Glauco

Oxímoron

Siempre hay algo de amor

que busca poder ser dicho:

por bien o por capricho;

por hielo o por vapor. 

Siempre hay algo de honor

buscándose su nicho: 

por silencio o por dicho;

por risa o por dolor. 

Siempre hay algo de algo:

besos de amor y muerte,

besos de sino y suerte. 

Siempre que llego, salgo. 

Siempre alejado y junto.

Siempre alego y pregunto. 

Glauco

En otro tiempo

¿En qué sueño de ayer se ha convertido

el hoy que palidece entre lo oscuro?

El sueño por sí mismo está perdido

pero por la memoria está seguro.

Quizás entre los sueños se ha escondido

un viejo ayer que ansía ver el futuro;

quizás entre el ayer el hoy se esconde

y andamos a buscarlo, no sé dónde. 

He visto que las flores aseguran

que siempre ha de venir la primavera,

también que las canciones que perduran

del eco han encontrado la manera

en que ayeres y hoy se configuran.

¿Has visto las bondades de la espera?

¿Has visto del mañana la semblanza?

Es fe. Es amor. También es esperanza. 

Glauco

Un halo de luz

Algo de información en la linterna 

me dice que te diga que está oscuro.

Algo de aquella luz es el futuro

diciendo que la vida no es eterna. 

Otro algo de esa luz viene e hiberna

y se ata a Prometeo. Nada es seguro

en este mundo donde el tiempo es puro,

en donde se halla la esperanza interna. 

Detrás de aquel misterio nada queda:

ni fuego ni linterna ni oración.

Detrás sólo nos queda la alabanza 

de un tiempo que pervierte la alameda,

la cara, la montaña, el corazón…

Detrás sólo nos queda la esperanza. 

Glauco

Mi oración

Te llevo nuevamente al pensamiento:

dale la luz al cielo, torna en vino 

el agua, sé el enojo del rabino,

disputa con los dados tu tormento. 

Me llevas nuevamente al firmamento:

me lees en las estrellas el destino

y quitas el poder al adivino,

impones en mi suerte el sufrimiento. 

¿Quién soy? ¿Cómo es, acaso, que te sigo? 

¿Me llevas? ¿Eres cuna del misterio?

¿Eres un signo ungido, vid y trigo? 

¿Perfumas con tu esencia el cementerio? 

Te llevo en la oración que siempre digo

aunque sea lo contrario al monasterio. 

Glauco

Aquella vela

La vela está encendida y no te hallo,

tremula en el puntillo de la mecha,

atrás tu sombra mágica me acecha

y yo tímidamente sólo callo. 

Tres veces quiero oír cantar al gallo,

sabré si aquel ladrón de la derecha

tiene algo semejante a la deshecha

mirada perturbada por el rayo. 

Tu sombra se convierte en la penumbra,

me envuelve, me desangra, me envenena.

El gallo canta a la mañana buena. 

Pronto la alcoba con el sol se alumbra:

tu sombra mágica en la luz se cuela

y ya no veo bailar aquella vela. 

Glauco

Eso que llaman saber

Sé que no sabes lo que yo sabía.

Sabía que había un amor en cada hombre.

Sabía que tras la noche viene el día. 

Sabía que yo era el dueño de mi nombre

y que él por mí y en mí se definía,

mas yo vi que en el “mí” se halla el pronombre

que tengo y todos tienen: somos graves. 

Yo no sabré jamás lo que ahora sabes. 

Eso que sabes y yo no sabré,

no sé, no puedo ver ni me imagino

quién eres tú, quién yo. ¿Qué cosa sé?

Sé que hay algo fortuito en el destino,

que el ojo aquel es ojo porque ve. 

¡Que la ignorancia me ha dado el camino!

Y sé que, aunque no sabes, yo tampoco

sé. La conjugación me ha vuelto loco. 

Glauco 

Confuso

Había una confusión en la bahía:

la espuma se abrazaba con la arena

y el mar a su marea la devolvía.

La espuma no es abrazo ni es sirena,

tampoco es confusión que antes no había

ni menos es rescoldo de la pena. 

Había allá en la bahía una confusión: 

el mar, la arena, ¿son el corazón? 

Hay en el corazón una marea

que viene de la muerte y va a la vida

y todo puede ser, ya, lo que sea:

espuma, abrazo, mar, bahía, salida.

Confuso corazón que se pasea

en una barca que se halla perdida.

Hay en el corazón algo difuso:

un hombre, una mujer, un ser confuso. 

Glauco

Otra amorosa raíz

Antes que los milenios de la piedra

hicieran de la arena el elemento,

ya había un impulso tímido y violento

creciendo en algún pecho, como hiedra. 

Un eco silencioso en el ombligo;

un trépido hormigueo en brazos y piernas;

un hilo horal de palabras eternas;

un pulso redentor vuelto castigo. 

Antes de que mi boca tuya fuera,

la tuya ya gritaba por la mía

toda esa eternidad en que creía:

la piedra, el eco, el hilo, la manera…

Antes de todo lo que Dios nos dio,

antes, mucho antes, ya éramos tú y yo. 

Glauco

En tu risa

Bailan flores en tu risa;

tu sonrisa es la canción;

el ritmo lo dan las flores. 

Los años no tienen prisa

y tú tienes la ocasión 

de recibir los amores. 

Eres un campo de albores;

el faro de mi ilusión;

la plenitud vuelta brisa. 

El amor de mis amores:

Violeta, mi corazón;

quiero bailar en tu risa. 

Glauco

Momentos

Si tiene, usted, un momento

para mirarme a los ojos,

le pido darme el aliento

que baila en mis labios rojos. 

Usted me retiene el viento:

su figura es mil cerrojos. 

Usted tiene mil momentos

elevados a un millón.

Es uno de sus talentos

detenerme el corazón

y promover mis intentos

de romper esta prisión. 

Su palabra es aliciente

que rompe mi cautiverio,

que viene y me reconvierte 

en inmune al cementerio.

Cuando usted habla se siente

un estro, amor y misterio. 

Glauco

Preguntitas a mi amigo

¿Dónde estás, amigo mío? 

¿Aún te pega tu papá? 

¿Aún te grita tu mamá? 

En donde estás, ¿hace frío? 

¿Es tu terreno baldío? 

¿Te fue posible crecer? 

¿Tuviste algo que comer?

¿Pudiste olfatear la flor?

¿Alguien te llenó de amor?

¿Tu mal dejó de doler?

Quisiera saber, amigo,

de todo esto la respuesta.

Si la vida es una fiesta,

quiero que vengas conmigo;

no nos importe el castigo 

sólo el rato de bailar. 

Sé que te vas a marchar 

y que yo me iré también. 

por eso recuerda bien

lo que vine a preguntar. 

Glauco

El palomo al vuelo

Se ha muerto el palomo al vuelo,

iba cerca de la acera 

en vez de andar por el cielo. 

Esa no fue vez primera,

fue una vez de muchas más.

Ese palomo torcaz 

probó suerte por el suelo:

se ha muerto el palomo al vuelo. 

El palomo al vuelo ha muerto

pasó cerca de la tierra,

dejó atrás el cielo abierto

y fue al suelo que lo encierra. 

Él no quería libertad,

quería saber la verdad:

el cielo es camino incierto. 

El palomo al vuelo ha muerto. 

Glauco

Esa canción

Siempre escucho una canción

cuando se trata de amar,

dice que hay un corazón 

abierto de par en par 

que quedó en una explosión 

teniendo que batallar. 

Ese corazón camina

entre balas y metralla

y a estallidos se confina

pensando en por qué se calla. 

Y cuando el fuego termina

es él mismo quien estalla. 

Ese corazón relata 

la historia del mundo entero

y en mis ojos se desata

el fuego del mes de enero. 

Esa canción me arrebata

el odio y me da el “te quiero”. 

Glauco

Quiero decir

¡Quiero decir lo que creo,

mas me estorba lo que veo!

Veo que la gente se muere

y que morirse no quiere.

Creo que morirse no es

importante en el después. 

¡Quiero decir lo que veo,

mas me estorba lo que creo! 

Creo que no destruye el mal

al bien, que es lo natural. 

Veo que la mirada rota

ve al bueno como un idiota. 

¡Lo que creo quiero decir,

mas, veo, no se puede oír! 

Creo que se puede ser bello

pese al bélico destello. 

Veo que nos besa la guerra

y deja ajena la tierra. 

¡Lo que veo se puede oír,

mas, creo, no lo sé decir! 

Veo que el mundo nos consume

y cada quien se presume. 

Creo que todo es la bondad 

de bondades, sin maldad. 

Glauco

Los profesores

¿Qué se han hecho los que estudian

y lo hacen para ganar? 

Parece que del pensar

el sentimiento repudian. 

Con sus acciones preludian

el fin de la nueva era,

esa que alguno quisiera

volver y poder vivir.

Ellos quisieran sentir

igual que su primavera. 

Esos de los que hablo son 

los recientes profesores,

del antiguo amor deudores

con muy poco corazón,

que piensan tener razón 

y le dan al inseguro

presente estudiante puro 

conocimiento complejo,

pensando que en dar lo viejo

se halla el campo del futuro. 

Glauco

Continúa

Continuarán los instantes

que sin ti paso la vida.

Con la mirada perdida

y perdido en los diamantes 

de ya no ser el de antes

lo insalvable se acentúa. 

El instante desvirtúa 

eso que alguna vez fuiste 

y que fui. Tan sólo existe 

el mundo que continúa. 

Glauco

No amar y amar

Más allá del coraje

del odio y la vergüenza,

la paciencia comienza

ese sinuoso viaje

hacia la vanidad 

de vanidades. Muere

la simple realidad

de aquel hombre que quiere

pasar y no pasar…

No amar y siempre amar. 

Se han perdido las olas 

Se han perdido los vetos.

No hay amores completos 

ni hay memorias solas. 

Eso se llama olvido

y se va. Va y revive

en todo lo vivido.

Cuando se va recibe

el don de recordar,

de no amar y amar. 

Glauco

El fénix

Después de consumirse en las cenizas,

después de degradarse entre la muerte

y la vida, en mil partes (polvo inerte),

después de someterse entre las brisas…

Se acaban los espasmos y te atizas 

hasta ser ave nueva que convierte

las cenizas en una llama fuerte

(en mil partes renacen las sonrisas). 

Del fuego, punición de Prometeo,

renaces al igual que sus entrañas

y no te vas, no mueres, no nos dañas.

Te miro mas no sé muy bien que veo. 

Si mueres y al morir has renacido,

¿dime, por Dios, qué miras en tu nido? 

Glauco 

Requiero

Requiero de los abrazos 

del alma, también requiero

los rayos y el aguacero

del reír y los retazos

sinuosos que tras tus pasos

se quedan. Me das la paz

en potencia y me das más

y yo no puedo saber. 

Tú siempre me haces volver

de las sendas del jamás. 

Tú todos los días estás

y me pones a tus pies:

lo que es es lo que es;

lo que das es lo que das…

Yo voy para donde vas.

Eres el sol que prefiero,

el perfume mañanero,

los vientos de la pasión.

Tu voz en mi corazón

es justo lo que requiero.

Glauco

Me serena

No he llevado la muerte a lo profundo 

de mi alma, mi voz y mi camino. 

De la muerte no acato mi destino,

más lo llevo en mis pasos sobre el mundo. 

No he llevado la vida al inframundo

de la mente, del cielo, del albino

momento en que las lápidas termino

dejando en el pasado, en lo segundo. 

No he llevado algo más hacia mi vida

ni he llevado más nada hacia la muerte.

He llevado las glorias de la suerte 

al momento de ser lo que se olvida. 

Yo no soy nadie más, soy el que pena 

mientras la muerte viene y me serena.

Glauco

No nacen los corazones

No nacen los corazones

del hombre, nacen del riego

que el viento le brinda al fuego

de eso que llaman pasiones. 

Dirán que las emociones

estallan el mundo entero 

y vuelven vasto al austero,

pero que digan también 

que nada de eso es el bien

si sin corazón nacieron. 

Nos nacen las alegrías

del vientre canalizado

con quién tenemos al lado

el día de las agonías. 

Pasan y pasan los días,

siempre distintas versiones 

y pocas explicaciones,

para que logremos ver 

que ni volviendo a nacer

nos nacen los corazones. 

Glauco

Ritmo inolvidable

Se levantan los tambores,

las flautas y las trompetas 

y comienzan los temblores

de las pasiones secretas.

Se derraman los soneros

sobre el compás del bailable.

Lo hacen igual los bateros 

con su ritmo inolvidable.

Y ese ritmo crece,

aparece y reaparece, 

mece y palidece,

amanece y reverdece 

Vamos a bailar

en este y otro lugar. 

¡Ritmo singular

que nadie puede olvidar! 

Pues, caderas y rodillas

aprisionan lo inmutable

y mueven las maravillas

con el ritmo inolvidable. 

Glauco

Lo que es cierto

Se tiene por certera la censura. 

Se tiene por censura lo certero. 

Está desvalorada la denzura

de aquello que se encierra en el “te quiero”. 

Te quiero con la típica figura

del niño que adormece al Canserbero

e impide que se pierda la ternura

en manos del insípido barquero. 

Se aloja entre mis manos la postura 

lozana que acaricia el cenicero.

Caricia del amar que es amargura

magnífica nacida del Primero.

Primero fue la vida una espesura,

neblina acurrucando al aguacero,

magnífica madeja que perdura

llenando de poemas el tintero. 

Poemas que revientan la armadura

en mil pedazos, funden el acero

y labran la magnética lindura

que abrasa en sus valores lo certero. 

Glauco

Si fuéramos como niños

Si fuéramos como niños,

sin dagas y sin escudos,

con nuestros éxitos mudos,

sabríamos qué tantos guiños

expresan nuestros cariños,

ésos que llagan al mal

superando al animal,

al maligno y al fantasma;

donde lo bueno se plasma

volviéndose natural. 

Si fuéramos inocentes,

sin cercas ni proyectiles,

viviendo eternos abriles,

sabríamos que ser valientes

está en ser condescendientes

con aquellos que nos dañan,

nos muerden y nos arañan

y vuelven a desgarrar;

pensaríamos en amar

a quienes no nos extrañan. 

Si fuéramos los pequeños,

sin llagas y sin batallas,

sólo con lunas y bayas,

sabríamos que somos dueños

de la paz y de los sueños

que desde siempre tuvimos

y que nunca los perdimos

de la boca y nuestro ver;

buenos quisiéramos ser

si fuéramos como niños. 

Glauco

Lo eterno

Hay en tus labios algo permanente, 

no sé si las palabras o el aliento. 

El eco en la palabra es envolvente, 

igual que en el aliento lo es el viento.  

Eso que permanece me retoca, 

me da las facultades del intento.  

Intento ver qué tienes que convoca, 

ese algo que en tus labios permanece.  

Intento ver lo eterno de tu boca. 

Los múltiples amores

El poema sorpresivo,

el que quema la escritura,

en las pasiones perdura.

El poema está cautivo

y así se mantiene vivo,

está lleno de lectores,

de atardeceres y albores…

El poema incandescente 

hace que el alma reviente

en los múltiples amores. 

En los múltiples amores

los hombres se van muriendo.

Los lamentos van creciendo

igual que crecen las flores,

los hongos y los vapores.

Somos lectores en ruina,

lectura que no termina

y leemos vida entera.

No hay persona que no quiera

saber por dónde camina

Glauco

Entre justicia y venganza

Siempre que ocurre una ofensa

el ofendido es sediento

de justicia o del violento

impulso que vuelve inmensa

la pasión y allí comienza

la confusión. ¿Qué esperanza,

qué bienestar, qué alabanza,

traen consigo los perjuicios?

No sabemos hacer juicios

entre justicia y venganza. 

Glauco

La sabiduría

Es justo que el hombre muera. 

¿Cómo estar siempre en el mundo?

¿Es la vida una bandera 

ondulando en lo profundo?

Hemos llorado la muerte.

¿Por qué cesarán los llantos?

¿Llorar hace al hombre fuerte

o lo exhibe en los quebrantos?

Somos, en potencia, un muerto.

¿Qué nos hace lo que somos?

¿El pensamiento es abierto

o cerrado por el Nomos?

La vida se va en morir. 

¿Para qué se da la vida?

¿Es necesario vivir

para dar con la salida?

¿Tenemos tantas cuestiones?

Preguntar es la bandera

donde encontramos razones:

es justo que el hombre muera. 

Glauco

¡Quién como Dios!

Solamente Dios perdona. 

Nosotros sólo olvidamos. 

El tiempo se desmorona

y en la memoria nos vamos. 

¿Qué se fizo el ofendido

cuando olvidó al agravioso? 

¿Qué dijo Dios al perdido

en un mundo peligroso? 

El olvido se amontona

en las sendas de la nada. 

El perdón es la corona,

es vida resucitada. 

No sé qué tiene el olvido,

en el buscamos reposo,

mientras el perdón dormido

nos deja en lo tormentoso.

Nosotros no perdonamos;

olvidar nos aprisiona. 

Sin embargo, recordamos:

“Solamente Dios perdona.”. 

Glauco

Copretérito

Un imperfecto pasado

se labra siempre en la lengua.

Aunque lo antiguo no mengua

sí parece ser dejado

en un lugar no olvidado,

un lugar que se resiste

a dejarse y que persiste

en el tiempo y su defecto

(copretérito / imperfecto).

Lo que en la memoria existe. 

Nos negamos a negarlo:

el recuerdo permanece

mientras el olvido crece

y buscamos afirmarlo. 

No podemos olvidarlo,

la lengua trae el intento 

de hacer perenne el momento,

se opone a la voluntad

y lo único que es verdad

es que el olvido es el tiempo. 

Glauco

La virtud de la mujer

La virtud de la mujer

es haber venido al mundo

para mostrar el segundo

preciso del aprehender,

ese momento en que ver

es lo mismo que sentir

que nadie puede morir.

Ellas saben del sopor

producido por su amor

y que engatusa el vivir. 

Glauco

Adivinanza

Tu voz, esa adivinanza

que baila sobre los vientos

y se acaba mis intentos

de conocer esa danza.

Existe una semejanza

en semilla y cementerio:

tu voz, la voz del imperio

de aquello que no se sabe;

tu voz es aire que cabe

en el soplo del misterio. 

Glauco

Soneto elegiaco a I. C.

¿Adónde irá la vida cuando algo

sea muerte? ¿Dónde habrá paz y consuelo? 

¿De qué memorias, dadas al subsuelo

y maltratadas por lo que no valgo,

se inspirarán los llanos a ser sendas? 

¿Por dónde empezarán los manantiales

a erosionar arenas en cristales 

que de alguna manera siempre entiendas? 

¡No sé muy bien adónde estas preguntas

irán cuando las fuerzas se terminen! 

Mas sé que en el momento que germinen 

respuestas, volverán a hallarse juntas 

las almas del oriente y del pasado,

las que no lloran y las que han llorado. 

Glauco

La retribución

Amor con amor se paga:

llama, fruto, enfermedad,

mentira y también verdad,

cansancio, sentir y llaga…

Es la retribución vaga

del amén y del te quiero,

es la muestra del esmero

y de la ausencia latente.

Todo él se vuelve potente,

único, puro y sincero. 

Llama desde lo anterior,

desde la vida y la muerte.

Llega con el viento fuerte

a disolver el vapor

del silencio. Así el amor

que se paga con lo mismo

es un existencialismo,

una forma de vivir. 

Todo se puede sentir

en este elevado abismo. 

Glauco

Tú tienes

Tú tienes algo típico del té:

la calidez sin sueño y el aroma,

la condición de hacer a quien te toma

un hombre místico de pan y fe. 

Tú tienes algo mágico del bien:

la calidez durmiente y el intenso

sentir de amor, por eso cuando pienso

en ti, sin duda, pienso en mí también. 

Tú tienes algo rústico del ver:

la calidez intensa en la mirada,

la llama del instante desbocada

por unos besos que me diste ayer. 

Tú tienes algo ecléctico del mal:

la calidez que todo justifica,

la sensatez del cielo que replica

eso que es el pecado original. 

Glauco

Los llantos

Marítimas pestañas de oraciones,

alejan las visiones tenebrosas

y vuelven luminosas las visiones

y a todas las miradas: luminosas. 

Me llueve el corazón en las ojeras

como lenguas de fuego, como danza.

Se vuelven mil tormentas las laderas

y sólo mi mirada es su alabanza. 

Mis párpados se pegan, incansables, 

proyectan en mis ojos el pasado. 

Me atacan las memorias con sus sables

como rencores de lo que he olvidado. 

Y lloro sin saber lo que otros saben;

y lloran sin saber lo que yo sé. 

En este llanto las envidias caben

pues entre tanto llanto nadie ve. 

Glauco

Un martes

En la noche de un día martes

se quedaron los ocasos

antiguos rotos en partes:

memorias de los ocasos.

Todavía me aferro a ellos,

mil retazos, mil destellos. 

No me olvido de las luces,

las recuerdo en los cabellos,

en las ruedas, en las cruces,

en los pies. Momentos bellos

se pierden en la memoria

y yo me pierdo en la historia. 

En la noche de algún día 

me encontré con lo que vi:

partes de una travesía 

que de allá me trajo a aquí. 

Quizás ese día es un martes

fragmentado en muchas partes. 

Glauco

Eso es el laberinto

Cada vez que te he mirado,

he mirado a alguien distinto.

Tu pecho es un laberinto

que el minotauro ha minado:

senderos que me he olvidado

pensando en tu corazón. 

Espero por la ocasión

de andar contigo la senda

donde tu pecho se encienda

como sueño de Asterión. 

Me llamo como el instinto

y tú te llamas igual.

Tu nombre es tan natural

como lo es el vino tinto. 

Tu nombre es el laberinto,

la guerra, la bendición,

el intento, la oración,

la palabra y el jamás.

Podré descansar en paz

en las sendas de Asterión.

Glauco

La espada y la pared

Entre el silencio y el ruido

hay algo que no he tenido:

la fuerza para callar

ni la prudencia de hablar. 

Entre el ruido y el silencio

hay algo de vaho y cencio:

algo del aliento frío

y otro poco del estío

Entre el habla y lo callado

hay algo que no he dejado:

las ganas de decir más

y también de estar en paz.

En lo callado y el habla

hay una cruzada tabla:

la cruz de mi sacrificio

y lo libre de mi oficio.

Entre lo frío y el calor

hay algo que sabe amor: 

la añoranza de la ausencia

y el gozo de la presencia. 

Entre el calor del aliento

hay algo que dice el viento:

todo cambia, todo va;

lo que es también está. 

Glauco

La llave del Rey Momo

Todo corazón estrecho

es estrecho porque esconde

cuándo, cómo, cuál y dónde 

puede encontrar su provecho. 

Y sin puertas en el pecho

del humano, el corazón

se vuelve caparazón 

que resguarda los errores

pero también los mejores

momentos de la pasión. 

Sin embargo, los humanos 

no sabemos del querer,

nos doblega el padecer,

el calor de los veranos,

la llaga de los ancianos...

Todo es convertido en fuego

artificial para luego

confundir el carnaval

con la desdicha. Es igual

la falsedad al dios griego.

El Rey Momo se ha burlado

del dios que no puso puertas

en el hombre y dejó abiertas

las dudas, de lado a lado. 

El corazón se ha cerrado 

con un candado de plomo

para que, ni por asomo,

nadie lo pueda mirar.

Habrá que aprender a hablar

con la llave del Rey Momo.

Glauco

Mi nombre

El viejo que me mira ahí adelante

alguna vez fui yo mirando antaño,

por mucho que parezca ser extraño,

miraba al otro yo, pequeño infante. 

Esa visión constante el cielo infringe:

no es noche ni mañana ni es la tarde. 

En mí tiempo y espacio hacen alarde

de ser yo mismo trampa de la esfinge. 

He sido lo que soy y seré luego:

la paz y la batalla y nueva paz,

las sempiternas fechas del jamás,

cardo y ceniza, viento, aliento y fuego.

Me mira allí adelante el viejo hombre,

ese que va conmigo y con mi nombre. 

Glauco

Los pasajeros

Pasan los pasajeros cual minutos,

en sus ojos el mundo y un millón

y en mis ojos son ellos diminutos,

¿así es de diminuto el corazón? 

Se van y vienen. Vienen y se van. 

¿Adónde van? ¿Acaso hacia sí mismos? 

¿Acaso voy también? Sé bien que están 

donde yo estoy, en un Babel de abismos. 

Los miro y, por supuesto, estoy seguro

que ellos también me miran. ¿Qué me miran? 

¿Me ven como otro mundo? ¿Otro futuro? 

¿Al verme, igual que yo, también se inspiran? 

Sus pasos son mis pasos. Caminamos

unidos en los suelos y solemos

pensar en nuestros pasos. Nos callamos

sin ver qué nos decimos si nos vemos. 

También soy pasajero y también paso 

delante de los ojos y soy uno

que es parte del millón, soy un retazo

de huella compartiendo con alguno. 

Glauco

En mi pupila

He visto al otro hundirse en mi pupila,

parece que padece del destello

del yo que al otro lado me vigila. 

Padezco de su vista el atropello,

me juzga, me critica, me desgarra,

me acaba recogiéndome del cuello.

Me dice que ejecuta la guitarra

y encuentra entre los libros un amigo

(Avito Carrascal; Violeta Parra);

me dice que en la calle hay un abrigo

que no le quita el frío ni lo calienta,

tan sólo es un traslúcido testigo;

me dice que la soledad lo inventa

y no tiene más nada que su vida.

Padezco del reflejo que me alienta

a ver en ese otro una prendida

vela de reflexión, de un ego ajeno,

arché de lo que soy y su estampida. 

En un ojo febril, verde y sereno

se tallan los destellos de manila

que me hacen comprenderme como bueno

cuando me veo delante, en mi pupila. 

Glauco

Todo tuyo

Mi piel junto a la tuya hace el ocaso 

y se tiñen de rojo las mordidas. 

Eclipsas mis ensueños con tu abrazo 

y entonas los cantares de las vidas:

silencios entallados al zarpazo 

del alba de tú y yo. ¡Gratas heridas!

Me entumes y, por extensión, te entumo,

ocaso del venir y del consumo. 

Podrías doblar mi piel hecha cenizas 

y yo alargar la vista de los montes. 

Tu piel, mi piel, la piel, sendas cornisas,

perímetros, almenas, horizontes.

Son únicas las tácitas sonrisas

y espero que con ellas me confrontes. 

El don de amor, de piel, es el arrullo

que me hace ser tu amor, ser todo tuyo. 

Glauco

Linda Violeta

Amarte me da la vida. 

Tres años de vida nueva.

Amarte sólo me eleva, 

del llanto me da salida.

Amarte me da bebida:

el vino de la ternura.

Amarte me da la pura 

mañana, me hace poeta. 

Amarte, linda Violeta,

es encanto que perdura. 

Glauco

Por más veces que el tiempo

Por más veces que el tiempo me condene

a terminar mi paso en esta tierra

y en otras, sin dar paz y sin dar guerra,

habré de empecinarme en lo perenne.

Habré de desgarrarme en las grafías.

los hielos de Siberia, las canciones,

la huella seminal de los leones, 

las brujas, los carbonos y los días…

Habré de perseguir el manto eterno

de luces que nos cubre allí en lo oscuro.

Habré de dar el tiempo por seguro

como quien da por cierto al otro externo.

Por más veces que el tiempo siempre nuevo

me acabe, yo seré signo longevo. 

Glauco

La eterna era

Se desgarra la lluvia en los cristales 

y deforma las formas de lo visto,

Cristo mismo se vuelve el Anticristo 

cuando mundo y visión no son iguales.

Se desarman los rayos matinales

en mil lupas, siendo un millón de rayos,

padeciendo las luces los desmayos

y los vidrios las lluvias torrenciales. 

No se miran las grietas a sí mismas,

solamente erosionan contra el paso

de las cosas, del viento, del escaso

comprender de las gotas los mil cismas. 

Todo cambia en la lluvia mañanera:

la visión, la igualdad, la eterna era. 

Glauco

Páginas enteras

En el vacío de páginas enteras,

allí entre los espacios invidentes,

memorias avivadas y calientes

se forman y conforman en esferas. 

Allí en esos espacios es la gloria

un mínimo tesoro perseguido

por todos, es desgracia del olvido

que no conoce a Dios, es la memoria. 

Allí entre los recuerdos está Dios:

estático y estético y bendito;

memoria es la metáfora del rito

profano, la del olvidar precoz.

En la memoria hallamos el camino

para poder llegar a lo divino. 

Glauco

El legado

De todas las palabras del invento

divino que cedió a sí mismo el verso,

me quedo con aquella: el universo,

la paz, la vida, el mar, el firmamento. 

De todas las palabras sólo hay una

rodeando todo el astro de la historia:

el ansia, la minuta; la memoria

que ronda, del sentido, la laguna. 

En el principio el logos dijo “Se haga

la luz” y en ese pronunciar se hizo.

Hay luz y logos porque Dios lo quiso

al darse para sí la eterna llaga

de hablar, legándonos, así, el misterio

de ser sin padecer el cementerio. 

Glauco

El idiota

El cristal en la playa descubierto 

por la playa, en sí mismo, fue labrado.

El cristal por la arena deformado

no tiene otro destino que estar muerto. 

El cristal permanece, al cielo, abierto

(ese cielo que tantos han buscado). 

Las arenas del mar lo han rechazado

en un mundo terreno siempre incierto. 

No hay cristal, hay un príncipe bendito,

un piadoso y honrado, e inocente,

que, por mal, erosiona con la gente. 

Descubrir sus virtudes necesito,

no me importa sufrir esa derrota

de ser bueno y por eso ser idiota. 

Glauco

La espada, el sendero y los párpados

Las espadas de todos los guerreros

se encontraron más veces que la muerte

con la vida. Asimismo los senderos

se encontraron andando entre lo inerte

de destellos, escudos y romeros.

Toda espada en sendero se convierte

y los párpados siempre se ven rojos

cada vez que cerramos nuestros ojos. 

Glauco

Demonios

¿Has soñado demonios en la noche? 

Son deformes estatuas del pecado.  

Muchas noches tus sueños han quedado 

vaciados de aprehensión y de derroche. 

El pecado, victoria de la nada, 

es eterno (magnífico el tropiezo). 

Todos gritan y nadie queda ileso 

de ese ruido. La noche no es callada.  

Si se mueren los niños, ¿qué nos queda?  

Si es violento el destino, ¿qué tenemos?  

Dios lo sepa, nosotros no sabemos: 

una manta liviana hecha de seda 

que nos ata a las grietas de la vista; 

es la manta de un dios fiel y nihilista.

Glauco

Octava

Once momentos fluyen en el verso

que da paso al siguiente y que se acaba

apenas llega a ocho el universo.

Intercalando rimas va y se agrava

hasta que ese sonido se es perverso 

y en una sola rima se deslava. 

Es un ritmo constante y natural

el que se mueve con la octava real. 

Glauco

Lo contado

Yo te daba, te doy y te daría

las hundidas arenas en el Nilo,

de Penélope el lienzo con su hilo,

las riquezas del ábate Faría…

Un cuento de otro cuento en Sherezada

germinando, de Salomón las minas,

los misterios del ser de Las Meninas,

el nadear que reacciona con la nada. 

Todo aquello que he dado y sigo dando

se resume en la cláusulas del mundo:

vida es sueño, el humano, el vagabundo,

la morada, el ayer, el cómo, el cuándo. 

Todo aquello que a diario yo te doy

es el cuento que otros dicen que soy. 

Glauco

Nos darán aliento

Viene temprano la muerte

cuando la vida no ha sido 

vivida. Se halla escondido

un naipe de buena suerte

para aquel que avanza fuerte

y se dedica a vivir. 

No se salva de morir

nadie en este mundo llano.

Sin embargo, es muy humano

el tiempo de resistir. 

La muerte también resiste

ante nuestra resistencia.

Sólo la vida y su ciencia 

nos dan cuenta de que existe

un momento para el chiste 

y otro más para el lamento.

La vida es sólo un momento

y otro momento es la muerte…

Y con un poco de suerte

ambos nos darán aliento. 

Glauco

Parábola del jilguero y el álamo

Amén le dijo el álamo al jilguero

el día que éste cantó sobre sus ramas.

En aquella canción decía “Tú amas

igual al sembrador y al carpintero”. 

También decía el jilguero en sus cantares:

“tú vas con quienes van y luego vienen,

los amas porque todos ellos tienen

lo que tú no y se llevan tus pesares.”. 

El álamo al jilguero le decía 

“amén, hermano errante, que así sea,

¡qué todo aquel que canta y aletea

pueda llevarme a amar con alegría.”.

Orar es un cantar que permanece 

dos veces en donde lo bello crece. 

Glauco

Quién es quién

Llueve la lluvia y no sé bien quién llueve.

Se atiza el fuego y no sé quién atiza. 

La bruma abreva hervores de la brisa

sin saber bien que toda brisa es breve. 

El hombre piensa y no sé bien quién piensa.

Se siente amor y no sé bien quién siente. 

Los cánticos caminan lo caliente

del cómico cantar que no comienza. 

¿Acaso hay un sujeto conocido

que sea y al ser sí mismo nada sea?

¿Acaso hay un misterio que no crea

que allí en el ego todo está perdido? 

¿Quién es ése que todos llaman quién? 

No es un ese, ni aquél, es un también. 

Glauco

Párpados

Cada que parpadeas una medalla

de imágenes y espejos me acomete. 

Laureles luminosos: diecisiete 

fragmentos de un amor vuelto metralla. 

Cada que parpadeas mi piel se calla

de múltiples maneras puntillosas.

Volcánicos tus poros: las hermosas

espinas en que tu calor estalla. 

Cada que parpadeas se sintonizan

tus ojos con mis ojos. Y lo oscuro

se vuelve una esperanza del futuro. 

Yo debo parpadear y se me erizan

de miedo los extremos. Sólo espero

que sientas tú también cómo me muero. 

Glauco

Huellas

En mis huellas digitales

se encuentran rastros de ti,

llenando el surco. Los vi

en los rastros naturales

de mi piel. Originales

han sido todos tus rastros,

como ramas de celastros,

como páginas de un cuento.

Eres, en todo momento,

mi misterio de los astros. 

Glauco

La oscuridad

Oculta a la luz del día 

está la luz de los focos,

igual se esconden los locos

entre la sabiduría.

Ninguna lámpara guía 

cuando la luz es total;

el espacio sideral

por eso aparece cierto,

ya que ha sido descubierto

gracias a la oscuridad. 

Glauco

Porque te quiero

Te escribo porque te quiero.

¿Por qué te quiero? Te escribo:

te quiero porque el velero

de tu amor me sopla en vivo,

te quiero porque me mueve

tu mirada a verlo todo,

a sentir que el mundo breve

está, todo, hecho a tu modo,

te quiero porque me miras

como nadie me ha mirado,

te quiero porque suspiras 

al caminar a mi lado. 

Te quiero porque te escribo.

¿Por qué te escribo? Te quiero. 

Glauco

Lo que he soñado

Inevitablemente he renunciado

al eco de dormir y no soñar.

Sentir que no he soñado es olvidar

un algo de la vida irrealizado. 

Y sin embargo, sé que diario sueño:

un sol, una genista, una alameda…

Después de tantos sueños nada queda.

Palabras sin sentido, sin un dueño. 

El eco me susurra que despierte,

me dice, entre los vientos, —no te duermas—

y yo, sin más decir, veo las enfermas 

penumbras de la noche, de la muerte

y lloro sin saber lo que he llorado,

después ser consciente que he soñado. 

Glauco

La confianza

Entre lo falso y lo cierto

siento que ando caminando,

pero ¿cómo sé que ando

si no sé si estoy abierto

a caminar? ¡No estoy muerto! 

Tengo fe y tengo esperanza

y estoy decidido a ultranza

de que todos somos uno

y de que uno no es ninguno

sin la mágica confianza. 

Glauco

El cielo grave

Bruscamente la lluvia ha desnudado

todo rayo de sol del firmamento,

de los pastos y aceras el aliento

vertical los ascensos ha surcado. 

Es la lluvia alimento del acervo

cultural de los hombres: cuando llueve

muchos hablan en un intento leve

de domar al fenómeno en el verbo. 

De la lluvia se dicen tantas cosas:

flecha, tromba, centellas, soldaditos,

un desastre, canción, desdicha y gritos.

¿Qué nos dice la lluvia? ¿Versos, prosas?

No lo sé. ¿Tú lo sabes? ¿Alguien sabe?

Es tan solo, quizás, un cielo grave. 

Glauco

La niñez

Soñando con ser infante

me olvido de ser adulto.

Hay un estandarte oculto

en el corazón gigante

del niño, eterno parlante.

Los grandes hablan muy poco

y del escuchar tampoco

son entes muy destacados. 

Sueño andar por todos lados

como el infinito loco. 

Es onírica la infancia:

ama, juega, come y llora;

lleva fe en su cantimplora

para acortar la distancia

entre sí y sin arrogancia

convierte al malvado en bueno,

en medicina el veneno,

la querencia en esperanza

y el grito en pura alabanza. 

Es el sueño más sereno. 

Metáfora son los niños

de un mundo bello y sincero.

Son infantes los "te quiero",

los regalos, los cariños,

las sospechas y los guiños,

los vinos y los abrazos,

las fieras y sus zarpazos.

Siempre es un niño el amor,

es un intenso rubor

que vuelve rojos los pasos. 

Glauco

Todo se va volviendo

Todo se va volviendo misterioso

conforme los minutos van pasando,

volviéndose milenios. No hay un cuándo

que alcance a aparecer maravilloso. 

Todo se va volviendo una madeja

de arenas, agua y sombras. Un enredo

no es más que un trabalenguas hecho credo

que reza un hombre en una vida vieja. 

Me pasan los milenios por los ojos:

mil tiempos imposibles, no vividos.

Me pasan los minutos cual bandidos,

ladrones que me arrancan los manojos

del antes, del ahora, del futuro;

de mi memoria. Todo y nada es puro. 

Glauco

Arché del sueño

Cuando sueño me llueve la memoria

y riega a cuentagotas la inconsciencia,

tan sólo puede el sueño con su ciencia

batir antes y ahora allá en la noria. 

Me atacan los recuerdos con euforia 

y pierdo todo rastro de decencia. 

Los sueños bañan con su incandescencia

los míticos ayeres: nuestra historia. 

Yo sueño y sueñan todos. Los pasados

se acaban y perduran. Todo pasa

de día, mas al llegar la vela escasa

los datos se levantan coronados 

igual que candelabros sin un dueño.

Todo es tibia memoria cuando sueño.

Glauco

El vate de lo eterno

Lo eterno le ha dictado sensaciones

a muchos hombres (todos hombres vivos)

y aquello lo han hallado en los olivos

eternos de sus pulcros corazones. 

Se sienten los bagajes como vagos

saberes cuando el corazón recorta

lo eterno. En la ignorancia se soporta

lo efímero, la vida y sus estragos. 

Eternamente han dicho eternamente

como, si acaso, hablarán del saber.

Eternamente no han podido ver

las cosas que les pasan por la mente. 

Y así como lo eterno me ha dictado

esta verdad, lo mismo la ha borrado. 

Glauco

La multitud

Ahí en la multitud hallé mi espejo

la vez que le miré sin filtro alguno.

Me fue posible ver que en el ninguno

se hallaba algo perdido del reflejo. 

Ahí en la multitud escuché voces

que otrora en mis oídos susurraron. 

Me fue posible oír que otros hablaron

de sí, de mí (conozco y reconoces). 

Te he visto que te buscas y me miras:

tus ojos son mis ojos y tus labios

igualmente son míos. Los hombres sabios

hallaron sus canciones en las liras

de muchos otros hombres. Son lo mismo

las voces, los reflejos y el abismo. 

Glauco

Primitivas palabras

Palabra que has nacido en los relojes

traslúcidos, en místicas ventanas,

en torres allanadas de campanas,

te pido que de vicios me despojes. 

Los vicios del hablar correctamente:

ésos que desvanecen lo divino

del habla, que desgastan al destino

perenne de la lengua de la gente. 

Los vicios del hablar como se debe;

los vicios de pensar que lo correcto

es un algo carente de defecto...

Los vicios de pensar que un viento breve

que sopla entre la rama más macabra

es el peso que impone la palabra. 

Glauco

Misticismo

No es que sea inaccesible el paraíso 

ni que sea inexorable el fuego eterno.

Es que aquello que llaman el infierno

y el Edén son lo mismo y Dios lo quiso. 

Son las almas lo mismo que las penas

y, lo mismo, también las alegrías. 

No es que no sean igual noches y días 

a los juicios de ideas malas y buenas. 

Desde tiempos antaños, medievales,

se fraguaba la duda natural

que ataba a los pecados capitales 

a lo que es el pecado original.

Todos andan huyendo de los males,

de Virgilio al señor de Claraval. 

Glauco

El custodio

Cincuenta ojos cerrados y cincuenta

abiertos fueron causa de su muerte

tras una vida vigilando inerte

a un dios que del placer hacía tormenta. 

¿Era él quien vigilaba vigilantes? 

Quizás, de esa desgracia, él era dueño:

de no tener acceso nunca al sueño

sin ver que no se duermen los amantes. 

Por eso el Dios mandó a su mensajero

para matarlo y dando pasos largos

llegó y lo presentó ante Canserbero.

Los cien ojos se hicieron cien amargos

recuerdos en el ser del heredero

real que continuó el destino de Argos.

Glauco

Gabriel Syme

En un viejo recinto de anarquistas 

un hombre, con un nombre donde dios

es una fuerza, pudo alzar la voz

y sembró el caos en todos los artistas.

Así, llegó al Consejo de los Días 

y se encontró con otros tantos hombres 

del caos, que de los días llevaban nombres;

eran devotos de las anarquías. 

Después de varias juntas y reuniones

el hombre fue notando atisbos leves

de aquellos hombres y de sus traiciones

a ese Consejo. En circunstancias breves 

el hombre quiso ver en las razones 

la causa de llevar el nombre Jueves. 

Glauco

El tiempo de la violencia

Hubo un día en que el amor era la guerra

y otro día en que el ataque era caricia. 

Hubo un día en que la sangre fue delicia

germinante del hombre por la tierra. 

Y en un hueso, unos ojos, unos dientes,

una vena, un latido una pestaña,

hubo un algo que todavía nos daña

a pesar de las llamas indolentes. 

En besarnos y darnos vida entera,

en la aurora y los viejos manantiales,

en los mangos y en fieros animales,

en la tundra, en la fe y la primavera,

hay un qué que resiste al movimiento,

escondiendo lo bello en lo violento. 

Glauco

Ganas de no sufrir

No tengo más escudos

en contra de tus dedos

que el de mis dedos mudos

diciéndoles los credos 

de silencios desnudos,

de bailes y de enredos.

No tengo una sonrisa

que vuelva la tormenta

en caricia de brisa 

para que te des cuenta

de la energía precisa

de amar siete y setenta. 

Tengo muy pocas cosas

para poder decir,

decirte, las hermosas 

genistas que en vivir

me siembras: tus valiosas

ganas de no sufrir. 

Glauco

Envejeciendo

Me encuentro en el ocaso de la infancia,

donde la fe es saber y la sapiencia

no viene del reparto de la ciencia

ni del sentir ni de la nigromancia. 

Cada vez veo más corta la distancia

entre trabajo, muerte y la consciencia,

ya no es como hace años que la esencia

del niño era la única fragancia. 

Hoy siento más profundo y más cercano

el soplo de los años que suspira 

sobre una piel añeja que no estira

y tiñe de verdad el pelo cano,

dejando toda carga a la memoria

para contarme, a mí, la misma historia. 

Glauco

El nombre

La vida y obra del hombre

sucede cuando sucede

que el hombre, por gracia, puede

pronunciar su propio nombre. 

No hay nadie que no se asombre 

de saber de qué procede

su ser. El valor no excede

la falta del semihombre.

Eso que el hombre pronuncia 

cuando dice quién es él 

se encuentra bajo su piel,

la pronunciación anuncia

qué hay algo más en mentar

el nombre, hay algo en hablar. 

Glauco

El calor

Envuelto por el flujo de las eras 

sentí tantas estrellas en la mano,

la espalda, el pie; la esencia de Vulcano

me da el ardor de todas las soleras. 

Puedo sentir el sol de las maderas

fundiéndose en el corazón arcano:

carbón, pasión playera del humano;

sudor y contracciones de las fieras. 

Es la dilatación de los metales,

los vidrios, los vapores, los sonidos,

la que nos tiene inquietos y escondidos

detrás de los instintos animales.

No estoy hablando de estro ni de amor,

tan sólo estoy hablando del calor. 

Glauco

La luna

La luna localiza la laguna

luciendo luminosa en el oleaje

latente que se alinea en el paisaje.

La luz es la linterna de la luna. 

No hay luz que no se encuentre con ninguna

noción de ser el único montaje

de naves que caminan sin anclaje

enamorando noches y fortuna. 

¡Oh, luna, tú que todo distorsionas!

¡La luz, el agua, el cielo, el navegante,

la pena, el alimento y el instante!

¡Dime si, acaso, cambian las personas 

en el momento en que por fin te hallas

en la laguna y que sus voces callas!

Glauco

Vuelto vate

Los límites del cielo momentáneo 

se extienden en los gramos de la vista,

declaran duración para que exista

un límite precoz contemporáneo. 

El ojo se convierte en instantáneo 

oráculo del sino de la arista

trazada tiempo atrás por el artista

divino, que, del trazo, es su coetáneo. 

Así, en el horizonte se dibuja

el curso de caminos y paisajes 

que mutan en el surco de los viajes. 

Un límite infinito es el que empuja

al tiempo y el espacio en el combate

perenne que al que ve convierte en vate. 

Glauco

Liberar a la bestia

La bestia urgida allá en el laberinto

urgía saber por qué nadie quería 

saber de su existencia y cada día 

se anclaba en las paredes del recinto. 

¿Se anclaba o lo amarraban sus captores?

¿Quiénes son los captores, las cadenas,

las celdas, las traslúcidas almenas?

¿Acaso habrá custodios redentores? 

Hay una libertad: el trazo áureo 

del laberinto aquel del rey de Creta,

ese que esconde el dicho del poeta,

ese que hay que enseñar al minotauro

para que encuentre en sí propia razón 

de ser del cielo, el mítico Asterión

Glauco

Constancia

Constantes las guirnaldas luminosas

dibujan las señales del camino,

no piensan si obedecen a un destino

o pasan sin saber, como las cosas. 

Constantes las guirnaldas presurosas,

película de luz del ser divino 

llamado movimiento, ser albino

que no muestra ni oculta luces rosas. 

Todo lo que se mueve se ilumina

en ojos (mil razones) de quien ve

el mundo con las arcas de la fe.

Todo lo que se mueve no camina,

tan sólo se dilata contra el tiempo:

guirnaldas luminosas sin un cuerpo. 

Glauco

Siempre he sufrido de amor

Siempre he sufrido de amor:

me duele el invierno ausente

y la nave de vapor,

me duele la lluvia ardiente

y la falta de color

en el soplido indigente. 

Extraño lo que no he visto

y añoro lo que no di.

Me hace falta lo imprevisto 

y también lo que ya vi. 

Me acaricia el anticristo,

ése que soy y que fui. 

Anhelo ser los ratones,

y las aves y los toros. 

Me adormecen los listones

que sólo compran los oros

y vienen de las regiones

incansables de los moros. 

Me he sentido solitario,

un silencioso tumor,

un desgastado rosario

indigno del salvador…

Mi dolor es relicario:

siempre he sufrido de amor. 

Glauco

El tiempo del amante

Ya va llegando lo oscuro;

ya va llegando el ocaso;

ya va llegando el escaso

minuto que da al futuro

un renacer prematuro.

Todo se vuelve constante

en ese pequeño instante.

Todo es bondad y vileza.

Todo es potente belleza.

Todo es tiempo del amante. 

Glauco

El desarrollo

¿Qué afán de la formación 

de darle forma a las cosas?

Las cosas ya son hermosas:

la huella, el caparazón,

el alcohol, la profesión,

la maravilla y el hoyo,

la destrucción y el escollo…

Ese afán de ir tras la paz

queriendo siempre ser más 

arguyendo el desarrollo. 

Dicen que en el crecimiento 

se encuentra la maravilla.

Sin embargo, hay una orilla

del mar que sufre el violento

chubasco. En todo momento

crecer es una amenaza,

por eso el tiempo que pasa

hay que pensarlo muy bien

para definir en quién 

nos volvemos, en qué casa. 

Glauco

Sexto sentido

He sentido venir contra mis ojos

un abismo cerrado entre jazmines.

Sin saberlo me arrojo a los confines

enmarcados entre tus labios rojos. 

En tus besos se encuentran los cerrojos,

el misterio, la bala, los jardines;

en tus besos jalean los serafines

a estos labios henchidos de despojos. 

Me abrazo a las rojizas hendiduras

abstractas en la cueva de tu boca;

la cueva a tus misterios me provoca

(misterios de las métricas futuras). 

Es un sexto sentido el que en mis huesos

reposa, vibra y llora con tus besos.

Glauco

Ladridos

Se dice de los hombres educados

que están lejos de Caliban y Otelo.

Ilusos los que buscan en el cielo

lo que el salvaje encuentra en los volados

de azar, de desenfreno y lo salvaje;

ilusos los que creen ser el conducto

del heraclíteo logos, son reducto

de un sol que no figura en el paisaje. 

Se dice de los títulos de honores

que no son muy valiosos. Sin embargo,

los que lo dicen dicen el amargo

encomio vendedor de profesores.

Escuchan tantas cosas los oídos,

de todos menos trinos y ladridos. 

Glauco

En la luna

Nuestros ojos en la luna

encuentran sus propios pasos;

se nos escapan los brazos

de la luna en la laguna;

no hay vista que se reúna 

con aquello que se mueve;

el diez se convierte en nueve

y el invierno en primavera.

No hay mirada que no quiera 

sentir por un tiempo breve. 

Breve el brillo del metal,

la vuelta del girasol,

el respiro del alcohol,

la furia del animal,

el pecado original…

Es breve la inoportuna

mujer que llaman fortuna.

Breves son todos los trazos

que hacemos con nuestros pasos

mientras miramos la luna. 

Glauco

Descalaverada

En esa leve apertura 

que se maquilla de rojo,

el guardián posa su ojo

y descubre que perdura,

en esa sesera dura,

la vida. Vemos que afuera

se descubre la primera

señal de eso que en la vida

es visto con la herida

de la férrea calavera. 

Es una punzada inquieta 

la que se da en el metal,

y se vuelve natural

la cabeza. En esa grieta

no encuentra gracia el esteta 

y no existe la palabra

que describa la macabra

sensación que a todos pesa

cuando la pobre cabeza

por error se descalabra. 

Glauco 

La lectura

A veces siento que he escrito

mucho más que demasiado,

mas no es mío, me lo ha dictado

el mundo que necesito.

Mis palabras son un grito

de aquello que, en sí, es callado.

Pocas cosas he contado,

pues pocas cosas he escrito. 

Escribir en realidad 

es un modo de leer,

es el polen del ayer. 

Sólo queda la verdad,

la aseveración más pura:

lo más bello es la lectura. 

Glauco

Un ocio

Las ramas del encino en mi ventana

me llaman a dejar el silencioso

momento en que escribir me vuelve ocioso,

en que confundo ruido con mañana. 

Me alargo entre mis brazos y mis piernas:

no hay nada más que yo. Ya no hay más nada

en esta habitación desparramada 

de velas y ventanas sempiternas. 

A veces entre el ocio me presiono

y busco ver detrás, en el paisaje,

un algo que me invite a hacer el viaje

volátil entre el fuego y el ozono. 

Pero no puedo ir. Es la escritura

un ocio que en mis ánimas perdura. 

Glauco

Oh, musa

Oh, musa, que la cólera cantaste

del pélida y la astucia del viajero,

dime, para que cantes, ¿qué requiero?,

¿qué sabes? y ¿qué, nunca, me contaste? 

¿Cantaste la mordida del pecado

de Adán? ¿De la esperanza de Pandora?

¿Cantaste los destellos de la aurora?

¿Cantaste las desdichas del estado? 

Oh, musa, que cantaste lo inefable,

dime cómo lograste que tu canto

cantara los momentos del encanto 

del mundo en ese mito irrenunciable;

el mito en las palabras construido

que canta lo que todos han vivido. 

Glauco

Graduación

Se llenan los festivales

de gente de guante y pipa:

pasa posando una tipa

con sus joyas de arrabales;

miles de gritos triunfales

de mamás muy orgullosas,

sus mocosos y mocosas

han logrado llegar lejos;

niñas y niños perplejos 

y lágrimas bochornosas. 

Las togas y los birretes,

en preescolar y primaria,

son risible indumentaria, 

son la sal de los banquetes

criticones, son juguetes

de un éxito potencial.

No es que graduarse esté mal;

es necesario decir 

que el éxito porvenir

sólo está en el festival. 

Glauco

¡Ah, de los solitarios!

Si tú me miras sentado

no te vengas a sentar.

No sé qué te hace pensar

que quiero estar enredado

contigo. Si no te he hablado

no te atrevas a venir,

no tengo algo que decir

a alguien que no es mi amigo. 

No quiero charlar contigo

pero no me quiero ir. 

Que no vengas es mejor,

permíteme estar tranquilo.

No hagas gala del sigilo,

cual película de horror.

Platicar es de lo peor

y no cambio mi postura:

me parece una locura 

mirar el tiempo pasar

mientras alguien viene a hablar

de una amistad prematura. 

Glauco

Cada momento

Cada momento de espera

es momento de pensar.

Llegará el tiempo de hablar

y lo que antes fue de cera

encontrará la manera

de surgir del pensamiento.

Sin embargo, cada intento

demostrará la esperanza

de mutar en alabanza

la paz de cada momento. 

Cada momento pensando

es un momento valiente.

El que piensa a veces miente

pero llega un tiempo cuando

no puede seguir hablando

desde lo falso. Es violento

ese mordaz sentimiento

de alejar la falsedad. 

Esa es la eterna verdad:

se espera a cada momento. 

Glauco

El huracán

La idea de cantar me pesa

cuando cantar es la forma

de inhabilitar la norma

que mitiga la sorpresa 

del amor en el que besa

la boca, el deseo y el viento.

Me pesa porque el aliento,

ya convertido en canción,

me desgarra el corazón 

como un huracán hambriento. 

Sin embargo, es la canción 

donde la lágrima sana

y se convierte en hermana

de la reinterpretación 

del mundo, con tal pasión

que en nosotros se desliza

el huracán vuelto brisa.

Y ya no hay hambre que valga 

sólo nos queda que salga

la lágrima de la risa. 

Glauco

Canto IV

Al camino sinuoso de Odiseo

se sumó el inasible de inasibles,

el de los vaticinios indecibles,

el llamado primero, el dios Proteo. 

Oculto hecho marea entre la marea,

urgía no sentenciarle al rey astuto 

cómo habría de volver, mas fue absoluto

que el cuento titulábase Odisea. 

Quizás de no llamarse de ese modo

habría quedado oculto el viejo dios,

con el silencio aliado de su voz. 

Así, aunque no sabemos, pasa todo:

se dicen los silencios y se callan

conceptos que en el agua sólo fallan. 

Glauco

Me llena la vida misma

Me llena la vida misma

de la desesperación. 

No existe alguna razón

que me revele este cisma,

sólo un corazón que abisma

todo lo que está en el mundo: 

es ese sentir profundo 

de todo lo que no es

y que es. Sólo tal vez 

soy un simple vagabundo. 

Glauco

La vejez

Crecer es una maraña

de olvidos y novedades.

El paso de las edades

a algunos hombres les daña,

a otros tantos les engaña

y a unos pocos aterriza.

Crecer nunca tiene prisa

ni paciencia, sólo es.

Crecer es siempre un después

que llegó como la brisa. 

Se me ha dado el crecimiento

como el agua a los vapores.

Mis años se hacen rumores

encarnados al momento.

El tiempo es un esperpento 

cuando se le piensa mal;

el tiempo al tiempo es igual

y es distinto de lo ajeno.

Cuando se le piensa bueno

hace al crecer natural. 

No he vivido hasta ser viejo

ni sé si habré de vivir

hasta serlo, hasta sufrir

buscando en aquel espejo 

lo que hoy miro en el reflejo.

Sólo espero que el pensar 

(eso que hacen cielo y mar)

me ayude a reconocer

que en el espejo ese ser

es todo mi caminar. 

No le temo a la vejez,

sólo le temo al olvido

de todo lo que he vivido,

a que se olviden mis pies 

de sus pasos, al soez

rechazo de mi presente. 

Le temo al ojo que miente 

y no ve pasar el tiempo.

Quiero que el alma a mi cuerpo

le revele lo existente. 

Glauco

Me muero

Me tienes el agua al cuello. 

Me tienes todo asoleado.

Es que estoy enamorado,

estoy en el atropello

de todo lo que en ti es bello. 

Me siento tan vulnerable,

como papel contra el sable

que muero porque no muero,

porque al pronunciar “te quiero”

quiero que mi amor te hable. 

Es amor lo que me agita:

vid, aceite, coche, cerro;

la sed que revive al perro;

la mañana que me grita;

un girasol que se excita…

Es amor. ¿Qué más sería? 

¿La eternidad en un día? 

¿El concepto del “te quiero”?

Creeme que por ti me muero

y sólo en ti viviría. 

Glauco

El tiempo pasado

Sintiendo el tiempo pasado

metérseme en el presente

doy cuenta del indolente

reloj que me tiene atado

a todo lo que he olvidado

y que me cuento en un cuento,

eso que llaman momento

sin saber muy bien qué es,

sin saber que en el después 

se pierde mi pensamiento. 

Nada me pasa tan lento

como la niebla del niño,

se sostiene del cariño

y del instante violento;

lento me pasa el lamento

por eso que se ha perdido:

la búsqueda del sentido,

del porvenir y el perdón;

los años con la razón

dejan el fuego extinguido. 

De las cosas que he vivido

a las dolencias me amarro,

son esa grieta en el barro,

la que llamamos latido,

son ese tiempo escondido

en qué la infancia se fue;

nuestra niñez no se ve

si no es detenidamente

en eso que el inconsciente

ha nombrado como fe. 

No hay un reloj que no dé 

la hora de nuestra muerte,

ese momento está inerte

en la llama del quinqué,

en la taza de café 

que el alma habrá terminado.

El vate, el genio y el hado

han revelado el misterio:

vivir el momento en serio

es hoy, futuro y pasado. 

Glauco

A veces

A veces ronda la muerte

como millones de puertas

cerradas y luego abiertas

al destino y a la suerte. 

Se callan los girasoles

de su llamativo brillo,

se callan del amarillo

que los convirtió en mil soles. 

Se apacigua la llanura

del vaivén y de la noria.

Se vacía todo de gloria

convertida en amargura. 

Se allanan las oraciones

en las vías del corazón. 

Es estéril la oración

en los simples corazones. 

A veces todo se olvida

y los muertos no son muertos.

Solamente en los recuerdos

a veces ronda la vida. 

Glauco

Testigo

Me hallé perdido allá en el infinito

ocaso de las dudas y objeciones

y no pude evitar ver las razones 

que todos callan en el mismo grito. 

Ser objetor consciente necesito 

porque me mueven todas las pasiones. 

Le objeto a Dios todas mis oraciones

y el me recubre del decir bendito. 

Me callo, sin embargo, tantas cosas

que al resto no le han sido reveladas:

arpías, esfinges, fénix, golems y hadas;

me callo el maldecir mis labios rosas

con dudas y objeciones. Mi destino

es ser testigo mudo del divino…

Glauco

Los desvelos

En tantas noches en las que han llorado

los haces, los zancudos y los velos,

la sensación de amar se bate en celos

porque por más llorar no ha descansado. 

Los sueños a la noche le han legado

las joyas y el dolor de los desvelos,

no necesariamente son anhelos,

también pueden ser tiempo desgarrado. 

La noche no fue hecha por la mano

que, otrora, ordenó todo con sapiencia,

menos surge del caos de la inconsciencia,

surge de aquel que no se sabe humano. 

La noche, en apariencia, es el agar 

de amor, mas no, la vida es despertar. 

Glauco

Tartamudear

La gloria del tartamudo 

está en la capacidad

de mirar la realidad

cuidado por el escudo

de lo lento. No lo dudo:

es una imprudencia hablar

rápido, sin cavilar.

Es mejor tener paciencia

para encontrar la consciencia

que nos da tartamudear. 

Glauco

La rerrepetición

No es fácil desenredar 

la trenza del trabalenguas,

en repeticiones menguas 

con sólo intentar hablar.

Sin embargo, no es callar

una buena solución 

para dar consecución 

a ese vicio de trabarse. 

Lo mejor es afanarse

a la rerrepetición. 

Glauco

Un misterio

En qué elevado velo el beso se desnuda,

volviéndose alarido frenético del celo,

volviéndose caricia salvaje y peliaguda,

volviéndose soplido desnudo bajo el velo. 

De dónde sale el beso nocturno y escondido

que a los depredadores los unge con exceso,

que a las flores del campo las baña de un soplido,

que enseña al mundo entero la mística del beso. 

De cuál de los enteros cristales de las luces

se nutren esas bocas que dicen los tequieros,

se marchan las desdichas, las llagas y las cruces,

se inmolan las cadenas de los besos enteros. 

No sé. Nadie lo sabe. Sólo se saborea

la piel humanizante, la música del ave,

la huella del pasado, el tiempo que aletea,

la paz, la vida eterna… A la boca nos sabe. 

Glauco

Don Isidro

Vienen las luces de la juventud

a acribillar las sombras del ocaso.

¡Es triste que la luz detenga el paso

de sombras y proyecte su ataúd! 

No hay un solo color que sea marchito 

ni un fuego que termine con el frío;

no hay luz que no asesine lo sombrío 

ni sombra que no vaya al infinito. 

Si algún día te despiertas y presientes

que el mundo se ha cansado de que existas,

ponte frente al espejo y busca pistas

de tu vejez (pistas intermitentes).

Cuando las halles libra una batalla

contra la juventud que sólo estalla. 

Glauco

Si no amamos

Las mañanas le llaman a los mares

cuando el sueño se agobia con el frío

y les dicen que fluyan en el río 

y se lleven los gélidos pesares. 

Imposible que el frío nos deje solos

nada más porque quieren las mañanas.

Aunque doblen y llamen las campanas,

no desafían los mares a los polos. 

En el mar la mañana es un espejo

al que vemos queriendo ser lo mismo.

La mañana hace al mar ser un abismo

que nos pierde en las olas del reflejo. 

No sabremos del mar si no remamos

entre el frío, cuesta arriba… si no amamos. 

Glauco

Has crecido

Ha crecido tu sonrisa

convirtiéndose en estruendo,

es una alegría que grita

todo el cariño que aprehendo. 

Y se han convertido en juego

tus ojos y tus mejillas.

Has definido en mi cielo

la fe de las maravillas. 

Glauco

¿Descubrimiento?

Las gotas de cristal del microscopio

resultan ser la base del invento

que une las luces del descubrimiento

en un éter de amor, razón y opio. 

Los ojos, del invento, espectadores

reviven en mil pompas de jabón 

surgidas del aliento y la creación 

les da a saber que existen mil colores. 

¿Acaso me descubro o me construyo?

¿Soy una relación de mil maneras? 

¿Me formo entre los planos y las eras? 

¿Soy pueblo o, en sí, soy algo que intuyo? 

No sé, no lo sabré, no lo he sabido,

sí he sido descubierto o construido. 

Glauco

La ciudad

Hubo en algún lugar una ciudad

en donde las palabras retozaban

sobre los pastos y se deslavaban 

apenas se mentaba la verdad. 

Un niño y una vaca y un león

andaban entre tildes y conceptos.

Un día el silencio los volvió en adeptos

de ser un uno, un todo, una oración. 

En la ciudad de alientos y miradas

hay cosas que en la lengua se presentan

queriéndose decir, siempre lo intentan. 

No hay cosas convertidas en mil nadas,

tan sólo hay una que el pensar pronuncia.

En esta gran ciudad nadie renuncia. 

Glauco

El acertijo

La trama imaginaria en la pared

me ha dado ensoñaciones y figuras.

Volando en la pared sin ataduras

descubro que de sueños tengo sed. 

Se vuelven, las imágenes, de seda

danzando en el etéreo movimiento.

La imagen se dispone en el invento

que en esta realidad nos empareda. 

¿Quién inventó la imagen? ¿Quién nos dijo

las cosas necesarias para el sueño?

¿Quién hizo con el mundo ese diseño?

¿Quién puso en la pared el acertijo

que encierra lo mirado? No sabemos

ni lo supimos, menos lo sabremos. 

Glauco

Las mieles del error

Las mieles del error son infinitas,

son la motivación de los abriles

eternos, son el siempre de los viles,

son un perenne flujo de las cuitas. 

Se acaba, se fatiga, la esperanza 

de todo aquel que en el error pretende

hallar justificante de que entiende,

y por lo mismo exige su alabanza. 

Estar correcto en una insulsa carga,

no viene de la fe ni de lo bello 

sino de la inmundicia y su atropello. 

Tener razón es una carga amarga

si en ella no se encuentra tanto amor

para abrazar las mieles del error. 

Glauco

Tiempo presente

La alabanza que el viejo le ha cantado

al recuerdo, al instante y al presente

es inmensa, imposible e indolente,

aunque sólo lo es en el pasado. 

El pasado al presente ha penetrado

a través de un misterio de la mente:

es el cuento, la imagen; solamente

es un cuento que siempre se ha contado. 

Ese cuento es la clave del negocio

de alabanzas que el viejo viene y vende;

ese cuento nos dice que no entiende,

ese viejo, los cánticos del ocio.

Es el ocio lo propio del momento,

donde sólo hay presente y ningún cuento. 

Glauco 

Lo inmenso

En tu foto recuento los instantes

que te he visto mirándome en sigilo.

Tu presencia me pone en un asilo

donde viven, eternos, los amantes. 

Te he mirado en la tímida rendija

de la herencia, la miel y el tamarindo.

Al mirarte yo siéntome tan lindo,

como es lindo el vivir de nuestra hija. 

Te recuerdo, te miro y siempre pienso

en las olas de amor que me has brindado

al futuro, al presente y al pasado. 

En la vista de ti se halla lo inmenso:

la cortina, los nardos, la guitarra,

los volcanes, las nubes, la cigarra…

Glauco

Dostoievski

La letra que en mi ser se descompuso

me vino, ya, de un mundo descompuesto.

No es sino mío leer, por ello apuesto

como apostaba el Ser el vate ruso. 

Me llaga en cada lámina su escrito,

ya sea el del delincuente o el de hermanos.

Me encanta, a mí, saber que los humanos

se encuentran tras la fábula y el mito. 

Me he visto en los parajes de Siberia

igual que me he encontrado en otro lado

cuando al leer me siento anonadado. 

No sé si en realidad es la miseria

eso que me encadena a estar en calma

o si es el ruso que me mira el alma. 

Glauco

Escribimos

Mutiladas las hojas del cuaderno

y pérdidas con ello las palabras,

se han vertido en la vida las macabras

escisiones del canto de lo eterno. 

Ya no hay sombra ni música ni perno

que nos cuente con su pasar el ritmo.

El olvido no sigue un algoritmo

ni nos lleva perdidos al infierno. 

Escribimos buscando que el momento

se estremezca en los labios para siempre 

y se geste la vida en nuestro vientre. 

Un olvido tras otro. Es un tormento

aferrarse a que todo permanece.

El olvido es el único que crece. 

Mi batalla

¿De qué lejana máquina de arena

saldrán todas las veces que he vivido? 

¿En qué cenit se cuenta lo sabido

por un soplido en un grano de avena? 

En el íntimo gramo del ratito;

de las fases de la pasión lunera;

en el flujo nocturno de la cera;

del eterno olvidar que labra un hito. 

En mis ojos las sombras se hacen sombras

de las sombras hasta volver mis ojos

un hatillo que carga los despojos

de ese todo que en la memoria nombras. 

Yo no sé en qué reloj egipcio se halla

mi memoria y saberlo es mi batalla. 

Glauco

El invento

Alguna vez, un día, me vi sentado

en una isla desierta, sólo mía. 

El cómo llegué allí no lo sabía

ni el cómo partiría para otro lado. 

Estando allí sentado vi a la gente

ir y venir, quedando confundido,

sin distinguir si van o habían venido

o si se irían de aquí o de mi mente. 

A algunas cuantas, sólo las posibles, 

las quise asir al hueco temporal

que se forma de forma natural

en mí, en nosotros. Fueron imposibles

mis fuerzas y tan sólo quedó un cuento

sobre ellos. La memoria es un invento. 

Glauco

En esa noria

Ayer pasé delante de un espejo

y vi que yo era yo. Hoy no he volteado

a verme y no me consta si he cambiado

por otro a aquel que vi tras el reflejo. 

Buscando en el pasado ahora me pierdo.

¿Qué cosas en el tiempo habré perdido? 

¿Quién me miró al espejo sorprendido

de verme? No lo sé. No lo recuerdo. 

Me siento atado a aquel lejano ayer,

donde sólo el ayer es lo que nombro

como si el resto fuera sólo escombro. 

Un algo permanece en este ser:

un tímido reflejo, una memoria

que viene y va en el tiempo, en esa noria. 

Glauco

En un distinto cielo

De la luna gotean los seductores

destellos de la luz que nos provocan

al tiempo que las sombras nos sofocan

la vista y nos perdemos los colores. 

¿Qué pasa con la luna que gotea?

¿Qué pasa con los ojos que se abisman?

Los hombres y las luces se ensimisman

en la luna deseada que desea. 

La luna se convierte en maquinaria

del tiempo, de la vista y del espacio

que en el placer nos hace andar despacio.

Del hoy hasta la noche cavernaria

en un distinto cielo ha habido alguna

figura conocida como luna. 

Glauco

¿Quién?

¿Quién ha tenido todo en esta vida? 

¿Quién ha lanzado el dado y ha vencido? 

¿Quién ha encontrado todo lo perdido? 

¿Quién ha cabido sin tener cabida? 

¿Quién ha llorado sin haber sufrido? 

¿Quién ha sanado sin abrir la herida? 

¿Quién ha saciado su sed de bebida? 

¿Quién en la vida todo lo ha tenido? 

Yo no sé quién responde a esa pregunta

ni sé quién representa esa respuesta.

El sol con el ocaso se recuesta

y el cielo con la noche se conjunta,

y aquél que nada sufre es alma extraña,

inexistente, que a la tierra engaña. 

Glauco

Ese hábito

Añejado en la fe del pensamiento

el recuerdo se torna diferente.

El olvido es un hábito latente,

disruptor de la danza del momento. 

El recuerdo se engaña en el olvido

como el niño se engancha en el deseo

de ser más. El recuerdo es un Proteo

que no quiere contarnos lo vivido. 

Es por eso: en un cuento conjuramos

todo aquello que alguna vez vivimos,

y entre angustia y ausencia lo elegimos.

En la fe todo aquello que contamos 

nos delinea el andar del lado izquierdo

con el hábito inocuo del recuerdo. 

Glauco

Espaciado

En múltiples espacios se ha quedado

la huella del silencio antiguo y mudo,

ese silencio de sentido agudo

que supo ser escrito y pronunciado. 

Se queda entre los trazos y el aliento,

ahí entre el punto y coma y la pregunta,

cual surco dibujado por la yunta

del aire que una vez llamamos viento. 

Nos dice lo que pocos nos han dicho:

la paz, la mediación, la fe, lo quieto;

nos dice entre las letras un secreto.

La huella es el abrazo de ese nicho

de letras que se zurcen en la aurora

página del después, antes y ahora. 

Glauco