La espada, el sendero y los párpados

Las espadas de todos los guerreros

se encontraron más veces que la muerte

con la vida. Asimismo los senderos

se encontraron andando entre lo inerte

de destellos, escudos y romeros.

Toda espada en sendero se convierte

y los párpados siempre se ven rojos

cada vez que cerramos nuestros ojos. 

Glauco

Demonios

¿Has soñado demonios en la noche? 

Son deformes estatuas del pecado.  

Muchas noches tus sueños han quedado 

vaciados de aprehensión y de derroche. 

El pecado, victoria de la nada, 

es eterno (magnífico el tropiezo). 

Todos gritan y nadie queda ileso 

de ese ruido. La noche no es callada.  

Si se mueren los niños, ¿qué nos queda?  

Si es violento el destino, ¿qué tenemos?  

Dios lo sepa, nosotros no sabemos: 

una manta liviana hecha de seda 

que nos ata a las grietas de la vista; 

es la manta de un dios fiel y nihilista.

Glauco

Octava

Once momentos fluyen en el verso

que da paso al siguiente y que se acaba

apenas llega a ocho el universo.

Intercalando rimas va y se agrava

hasta que ese sonido se es perverso 

y en una sola rima se deslava. 

Es un ritmo constante y natural

el que se mueve con la octava real. 

Glauco

Lo contado

Yo te daba, te doy y te daría

las hundidas arenas en el Nilo,

de Penélope el lienzo con su hilo,

las riquezas del ábate Faría…

Un cuento de otro cuento en Sherezada

germinando, de Salomón las minas,

los misterios del ser de Las Meninas,

el nadear que reacciona con la nada. 

Todo aquello que he dado y sigo dando

se resume en la cláusulas del mundo:

vida es sueño, el humano, el vagabundo,

la morada, el ayer, el cómo, el cuándo. 

Todo aquello que a diario yo te doy

es el cuento que otros dicen que soy. 

Glauco

Nos darán aliento

Viene temprano la muerte

cuando la vida no ha sido 

vivida. Se halla escondido

un naipe de buena suerte

para aquel que avanza fuerte

y se dedica a vivir. 

No se salva de morir

nadie en este mundo llano.

Sin embargo, es muy humano

el tiempo de resistir. 

La muerte también resiste

ante nuestra resistencia.

Sólo la vida y su ciencia 

nos dan cuenta de que existe

un momento para el chiste 

y otro más para el lamento.

La vida es sólo un momento

y otro momento es la muerte…

Y con un poco de suerte

ambos nos darán aliento. 

Glauco

Parábola del jilguero y el álamo

Amén le dijo el álamo al jilguero

el día que éste cantó sobre sus ramas.

En aquella canción decía “Tú amas

igual al sembrador y al carpintero”. 

También decía el jilguero en sus cantares:

“tú vas con quienes van y luego vienen,

los amas porque todos ellos tienen

lo que tú no y se llevan tus pesares.”. 

El álamo al jilguero le decía 

“amén, hermano errante, que así sea,

¡qué todo aquel que canta y aletea

pueda llevarme a amar con alegría.”.

Orar es un cantar que permanece 

dos veces en donde lo bello crece. 

Glauco

Quién es quién

Llueve la lluvia y no sé bien quién llueve.

Se atiza el fuego y no sé quién atiza. 

La bruma abreva hervores de la brisa

sin saber bien que toda brisa es breve. 

El hombre piensa y no sé bien quién piensa.

Se siente amor y no sé bien quién siente. 

Los cánticos caminan lo caliente

del cómico cantar que no comienza. 

¿Acaso hay un sujeto conocido

que sea y al ser sí mismo nada sea?

¿Acaso hay un misterio que no crea

que allí en el ego todo está perdido? 

¿Quién es ése que todos llaman quién? 

No es un ese, ni aquél, es un también. 

Glauco

Párpados

Cada que parpadeas una medalla

de imágenes y espejos me acomete. 

Laureles luminosos: diecisiete 

fragmentos de un amor vuelto metralla. 

Cada que parpadeas mi piel se calla

de múltiples maneras puntillosas.

Volcánicos tus poros: las hermosas

espinas en que tu calor estalla. 

Cada que parpadeas se sintonizan

tus ojos con mis ojos. Y lo oscuro

se vuelve una esperanza del futuro. 

Yo debo parpadear y se me erizan

de miedo los extremos. Sólo espero

que sientas tú también cómo me muero. 

Glauco

Huellas

En mis huellas digitales

se encuentran rastros de ti,

llenando el surco. Los vi

en los rastros naturales

de mi piel. Originales

han sido todos tus rastros,

como ramas de celastros,

como páginas de un cuento.

Eres, en todo momento,

mi misterio de los astros. 

Glauco

La oscuridad

Oculta a la luz del día 

está la luz de los focos,

igual se esconden los locos

entre la sabiduría.

Ninguna lámpara guía 

cuando la luz es total;

el espacio sideral

por eso aparece cierto,

ya que ha sido descubierto

gracias a la oscuridad. 

Glauco

Porque te quiero

Te escribo porque te quiero.

¿Por qué te quiero? Te escribo:

te quiero porque el velero

de tu amor me sopla en vivo,

te quiero porque me mueve

tu mirada a verlo todo,

a sentir que el mundo breve

está, todo, hecho a tu modo,

te quiero porque me miras

como nadie me ha mirado,

te quiero porque suspiras 

al caminar a mi lado. 

Te quiero porque te escribo.

¿Por qué te escribo? Te quiero. 

Glauco

Lo que he soñado

Inevitablemente he renunciado

al eco de dormir y no soñar.

Sentir que no he soñado es olvidar

un algo de la vida irrealizado. 

Y sin embargo, sé que diario sueño:

un sol, una genista, una alameda…

Después de tantos sueños nada queda.

Palabras sin sentido, sin un dueño. 

El eco me susurra que despierte,

me dice, entre los vientos, —no te duermas—

y yo, sin más decir, veo las enfermas 

penumbras de la noche, de la muerte

y lloro sin saber lo que he llorado,

después ser consciente que he soñado. 

Glauco

La confianza

Entre lo falso y lo cierto

siento que ando caminando,

pero ¿cómo sé que ando

si no sé si estoy abierto

a caminar? ¡No estoy muerto! 

Tengo fe y tengo esperanza

y estoy decidido a ultranza

de que todos somos uno

y de que uno no es ninguno

sin la mágica confianza. 

Glauco

El cielo grave

Bruscamente la lluvia ha desnudado

todo rayo de sol del firmamento,

de los pastos y aceras el aliento

vertical los ascensos ha surcado. 

Es la lluvia alimento del acervo

cultural de los hombres: cuando llueve

muchos hablan en un intento leve

de domar al fenómeno en el verbo. 

De la lluvia se dicen tantas cosas:

flecha, tromba, centellas, soldaditos,

un desastre, canción, desdicha y gritos.

¿Qué nos dice la lluvia? ¿Versos, prosas?

No lo sé. ¿Tú lo sabes? ¿Alguien sabe?

Es tan solo, quizás, un cielo grave. 

Glauco

La niñez

Soñando con ser infante

me olvido de ser adulto.

Hay un estandarte oculto

en el corazón gigante

del niño, eterno parlante.

Los grandes hablan muy poco

y del escuchar tampoco

son entes muy destacados. 

Sueño andar por todos lados

como el infinito loco. 

Es onírica la infancia:

ama, juega, come y llora;

lleva fe en su cantimplora

para acortar la distancia

entre sí y sin arrogancia

convierte al malvado en bueno,

en medicina el veneno,

la querencia en esperanza

y el grito en pura alabanza. 

Es el sueño más sereno. 

Metáfora son los niños

de un mundo bello y sincero.

Son infantes los "te quiero",

los regalos, los cariños,

las sospechas y los guiños,

los vinos y los abrazos,

las fieras y sus zarpazos.

Siempre es un niño el amor,

es un intenso rubor

que vuelve rojos los pasos. 

Glauco

Todo se va volviendo

Todo se va volviendo misterioso

conforme los minutos van pasando,

volviéndose milenios. No hay un cuándo

que alcance a aparecer maravilloso. 

Todo se va volviendo una madeja

de arenas, agua y sombras. Un enredo

no es más que un trabalenguas hecho credo

que reza un hombre en una vida vieja. 

Me pasan los milenios por los ojos:

mil tiempos imposibles, no vividos.

Me pasan los minutos cual bandidos,

ladrones que me arrancan los manojos

del antes, del ahora, del futuro;

de mi memoria. Todo y nada es puro. 

Glauco

Arché del sueño

Cuando sueño me llueve la memoria

y riega a cuentagotas la inconsciencia,

tan sólo puede el sueño con su ciencia

batir antes y ahora allá en la noria. 

Me atacan los recuerdos con euforia 

y pierdo todo rastro de decencia. 

Los sueños bañan con su incandescencia

los míticos ayeres: nuestra historia. 

Yo sueño y sueñan todos. Los pasados

se acaban y perduran. Todo pasa

de día, mas al llegar la vela escasa

los datos se levantan coronados 

igual que candelabros sin un dueño.

Todo es tibia memoria cuando sueño.

Glauco

El vate de lo eterno

Lo eterno le ha dictado sensaciones

a muchos hombres (todos hombres vivos)

y aquello lo han hallado en los olivos

eternos de sus pulcros corazones. 

Se sienten los bagajes como vagos

saberes cuando el corazón recorta

lo eterno. En la ignorancia se soporta

lo efímero, la vida y sus estragos. 

Eternamente han dicho eternamente

como, si acaso, hablarán del saber.

Eternamente no han podido ver

las cosas que les pasan por la mente. 

Y así como lo eterno me ha dictado

esta verdad, lo mismo la ha borrado. 

Glauco

La multitud

Ahí en la multitud hallé mi espejo

la vez que le miré sin filtro alguno.

Me fue posible ver que en el ninguno

se hallaba algo perdido del reflejo. 

Ahí en la multitud escuché voces

que otrora en mis oídos susurraron. 

Me fue posible oír que otros hablaron

de sí, de mí (conozco y reconoces). 

Te he visto que te buscas y me miras:

tus ojos son mis ojos y tus labios

igualmente son míos. Los hombres sabios

hallaron sus canciones en las liras

de muchos otros hombres. Son lo mismo

las voces, los reflejos y el abismo. 

Glauco

Primitivas palabras

Palabra que has nacido en los relojes

traslúcidos, en místicas ventanas,

en torres allanadas de campanas,

te pido que de vicios me despojes. 

Los vicios del hablar correctamente:

ésos que desvanecen lo divino

del habla, que desgastan al destino

perenne de la lengua de la gente. 

Los vicios del hablar como se debe;

los vicios de pensar que lo correcto

es un algo carente de defecto...

Los vicios de pensar que un viento breve

que sopla entre la rama más macabra

es el peso que impone la palabra. 

Glauco

Misticismo

No es que sea inaccesible el paraíso 

ni que sea inexorable el fuego eterno.

Es que aquello que llaman el infierno

y el Edén son lo mismo y Dios lo quiso. 

Son las almas lo mismo que las penas

y, lo mismo, también las alegrías. 

No es que no sean igual noches y días 

a los juicios de ideas malas y buenas. 

Desde tiempos antaños, medievales,

se fraguaba la duda natural

que ataba a los pecados capitales 

a lo que es el pecado original.

Todos andan huyendo de los males,

de Virgilio al señor de Claraval. 

Glauco

El custodio

Cincuenta ojos cerrados y cincuenta

abiertos fueron causa de su muerte

tras una vida vigilando inerte

a un dios que del placer hacía tormenta. 

¿Era él quien vigilaba vigilantes? 

Quizás, de esa desgracia, él era dueño:

de no tener acceso nunca al sueño

sin ver que no se duermen los amantes. 

Por eso el Dios mandó a su mensajero

para matarlo y dando pasos largos

llegó y lo presentó ante Canserbero.

Los cien ojos se hicieron cien amargos

recuerdos en el ser del heredero

real que continuó el destino de Argos.

Glauco

Gabriel Syme

En un viejo recinto de anarquistas 

un hombre, con un nombre donde dios

es una fuerza, pudo alzar la voz

y sembró el caos en todos los artistas.

Así, llegó al Consejo de los Días 

y se encontró con otros tantos hombres 

del caos, que de los días llevaban nombres;

eran devotos de las anarquías. 

Después de varias juntas y reuniones

el hombre fue notando atisbos leves

de aquellos hombres y de sus traiciones

a ese Consejo. En circunstancias breves 

el hombre quiso ver en las razones 

la causa de llevar el nombre Jueves. 

Glauco

El tiempo de la violencia

Hubo un día en que el amor era la guerra

y otro día en que el ataque era caricia. 

Hubo un día en que la sangre fue delicia

germinante del hombre por la tierra. 

Y en un hueso, unos ojos, unos dientes,

una vena, un latido una pestaña,

hubo un algo que todavía nos daña

a pesar de las llamas indolentes. 

En besarnos y darnos vida entera,

en la aurora y los viejos manantiales,

en los mangos y en fieros animales,

en la tundra, en la fe y la primavera,

hay un qué que resiste al movimiento,

escondiendo lo bello en lo violento. 

Glauco

Ganas de no sufrir

No tengo más escudos

en contra de tus dedos

que el de mis dedos mudos

diciéndoles los credos 

de silencios desnudos,

de bailes y de enredos.

No tengo una sonrisa

que vuelva la tormenta

en caricia de brisa 

para que te des cuenta

de la energía precisa

de amar siete y setenta. 

Tengo muy pocas cosas

para poder decir,

decirte, las hermosas 

genistas que en vivir

me siembras: tus valiosas

ganas de no sufrir. 

Glauco

Envejeciendo

Me encuentro en el ocaso de la infancia,

donde la fe es saber y la sapiencia

no viene del reparto de la ciencia

ni del sentir ni de la nigromancia. 

Cada vez veo más corta la distancia

entre trabajo, muerte y la consciencia,

ya no es como hace años que la esencia

del niño era la única fragancia. 

Hoy siento más profundo y más cercano

el soplo de los años que suspira 

sobre una piel añeja que no estira

y tiñe de verdad el pelo cano,

dejando toda carga a la memoria

para contarme, a mí, la misma historia. 

Glauco

El nombre

La vida y obra del hombre

sucede cuando sucede

que el hombre, por gracia, puede

pronunciar su propio nombre. 

No hay nadie que no se asombre 

de saber de qué procede

su ser. El valor no excede

la falta del semihombre.

Eso que el hombre pronuncia 

cuando dice quién es él 

se encuentra bajo su piel,

la pronunciación anuncia

qué hay algo más en mentar

el nombre, hay algo en hablar. 

Glauco

El calor

Envuelto por el flujo de las eras 

sentí tantas estrellas en la mano,

la espalda, el pie; la esencia de Vulcano

me da el ardor de todas las soleras. 

Puedo sentir el sol de las maderas

fundiéndose en el corazón arcano:

carbón, pasión playera del humano;

sudor y contracciones de las fieras. 

Es la dilatación de los metales,

los vidrios, los vapores, los sonidos,

la que nos tiene inquietos y escondidos

detrás de los instintos animales.

No estoy hablando de estro ni de amor,

tan sólo estoy hablando del calor. 

Glauco

La luna

La luna localiza la laguna

luciendo luminosa en el oleaje

latente que se alinea en el paisaje.

La luz es la linterna de la luna. 

No hay luz que no se encuentre con ninguna

noción de ser el único montaje

de naves que caminan sin anclaje

enamorando noches y fortuna. 

¡Oh, luna, tú que todo distorsionas!

¡La luz, el agua, el cielo, el navegante,

la pena, el alimento y el instante!

¡Dime si, acaso, cambian las personas 

en el momento en que por fin te hallas

en la laguna y que sus voces callas!

Glauco

Vuelto vate

Los límites del cielo momentáneo 

se extienden en los gramos de la vista,

declaran duración para que exista

un límite precoz contemporáneo. 

El ojo se convierte en instantáneo 

oráculo del sino de la arista

trazada tiempo atrás por el artista

divino, que, del trazo, es su coetáneo. 

Así, en el horizonte se dibuja

el curso de caminos y paisajes 

que mutan en el surco de los viajes. 

Un límite infinito es el que empuja

al tiempo y el espacio en el combate

perenne que al que ve convierte en vate. 

Glauco

Liberar a la bestia

La bestia urgida allá en el laberinto

urgía saber por qué nadie quería 

saber de su existencia y cada día 

se anclaba en las paredes del recinto. 

¿Se anclaba o lo amarraban sus captores?

¿Quiénes son los captores, las cadenas,

las celdas, las traslúcidas almenas?

¿Acaso habrá custodios redentores? 

Hay una libertad: el trazo áureo 

del laberinto aquel del rey de Creta,

ese que esconde el dicho del poeta,

ese que hay que enseñar al minotauro

para que encuentre en sí propia razón 

de ser del cielo, el mítico Asterión

Glauco

Constancia

Constantes las guirnaldas luminosas

dibujan las señales del camino,

no piensan si obedecen a un destino

o pasan sin saber, como las cosas. 

Constantes las guirnaldas presurosas,

película de luz del ser divino 

llamado movimiento, ser albino

que no muestra ni oculta luces rosas. 

Todo lo que se mueve se ilumina

en ojos (mil razones) de quien ve

el mundo con las arcas de la fe.

Todo lo que se mueve no camina,

tan sólo se dilata contra el tiempo:

guirnaldas luminosas sin un cuerpo. 

Glauco

Siempre he sufrido de amor

Siempre he sufrido de amor:

me duele el invierno ausente

y la nave de vapor,

me duele la lluvia ardiente

y la falta de color

en el soplido indigente. 

Extraño lo que no he visto

y añoro lo que no di.

Me hace falta lo imprevisto 

y también lo que ya vi. 

Me acaricia el anticristo,

ése que soy y que fui. 

Anhelo ser los ratones,

y las aves y los toros. 

Me adormecen los listones

que sólo compran los oros

y vienen de las regiones

incansables de los moros. 

Me he sentido solitario,

un silencioso tumor,

un desgastado rosario

indigno del salvador…

Mi dolor es relicario:

siempre he sufrido de amor. 

Glauco

El tiempo del amante

Ya va llegando lo oscuro;

ya va llegando el ocaso;

ya va llegando el escaso

minuto que da al futuro

un renacer prematuro.

Todo se vuelve constante

en ese pequeño instante.

Todo es bondad y vileza.

Todo es potente belleza.

Todo es tiempo del amante. 

Glauco

El desarrollo

¿Qué afán de la formación 

de darle forma a las cosas?

Las cosas ya son hermosas:

la huella, el caparazón,

el alcohol, la profesión,

la maravilla y el hoyo,

la destrucción y el escollo…

Ese afán de ir tras la paz

queriendo siempre ser más 

arguyendo el desarrollo. 

Dicen que en el crecimiento 

se encuentra la maravilla.

Sin embargo, hay una orilla

del mar que sufre el violento

chubasco. En todo momento

crecer es una amenaza,

por eso el tiempo que pasa

hay que pensarlo muy bien

para definir en quién 

nos volvemos, en qué casa. 

Glauco

Sexto sentido

He sentido venir contra mis ojos

un abismo cerrado entre jazmines.

Sin saberlo me arrojo a los confines

enmarcados entre tus labios rojos. 

En tus besos se encuentran los cerrojos,

el misterio, la bala, los jardines;

en tus besos jalean los serafines

a estos labios henchidos de despojos. 

Me abrazo a las rojizas hendiduras

abstractas en la cueva de tu boca;

la cueva a tus misterios me provoca

(misterios de las métricas futuras). 

Es un sexto sentido el que en mis huesos

reposa, vibra y llora con tus besos.

Glauco

Ladridos

Se dice de los hombres educados

que están lejos de Caliban y Otelo.

Ilusos los que buscan en el cielo

lo que el salvaje encuentra en los volados

de azar, de desenfreno y lo salvaje;

ilusos los que creen ser el conducto

del heraclíteo logos, son reducto

de un sol que no figura en el paisaje. 

Se dice de los títulos de honores

que no son muy valiosos. Sin embargo,

los que lo dicen dicen el amargo

encomio vendedor de profesores.

Escuchan tantas cosas los oídos,

de todos menos trinos y ladridos. 

Glauco

En la luna

Nuestros ojos en la luna

encuentran sus propios pasos;

se nos escapan los brazos

de la luna en la laguna;

no hay vista que se reúna 

con aquello que se mueve;

el diez se convierte en nueve

y el invierno en primavera.

No hay mirada que no quiera 

sentir por un tiempo breve. 

Breve el brillo del metal,

la vuelta del girasol,

el respiro del alcohol,

la furia del animal,

el pecado original…

Es breve la inoportuna

mujer que llaman fortuna.

Breves son todos los trazos

que hacemos con nuestros pasos

mientras miramos la luna. 

Glauco

Descalaverada

En esa leve apertura 

que se maquilla de rojo,

el guardián posa su ojo

y descubre que perdura,

en esa sesera dura,

la vida. Vemos que afuera

se descubre la primera

señal de eso que en la vida

es visto con la herida

de la férrea calavera. 

Es una punzada inquieta 

la que se da en el metal,

y se vuelve natural

la cabeza. En esa grieta

no encuentra gracia el esteta 

y no existe la palabra

que describa la macabra

sensación que a todos pesa

cuando la pobre cabeza

por error se descalabra. 

Glauco 

La lectura

A veces siento que he escrito

mucho más que demasiado,

mas no es mío, me lo ha dictado

el mundo que necesito.

Mis palabras son un grito

de aquello que, en sí, es callado.

Pocas cosas he contado,

pues pocas cosas he escrito. 

Escribir en realidad 

es un modo de leer,

es el polen del ayer. 

Sólo queda la verdad,

la aseveración más pura:

lo más bello es la lectura. 

Glauco

Un ocio

Las ramas del encino en mi ventana

me llaman a dejar el silencioso

momento en que escribir me vuelve ocioso,

en que confundo ruido con mañana. 

Me alargo entre mis brazos y mis piernas:

no hay nada más que yo. Ya no hay más nada

en esta habitación desparramada 

de velas y ventanas sempiternas. 

A veces entre el ocio me presiono

y busco ver detrás, en el paisaje,

un algo que me invite a hacer el viaje

volátil entre el fuego y el ozono. 

Pero no puedo ir. Es la escritura

un ocio que en mis ánimas perdura. 

Glauco

Oh, musa

Oh, musa, que la cólera cantaste

del pélida y la astucia del viajero,

dime, para que cantes, ¿qué requiero?,

¿qué sabes? y ¿qué, nunca, me contaste? 

¿Cantaste la mordida del pecado

de Adán? ¿De la esperanza de Pandora?

¿Cantaste los destellos de la aurora?

¿Cantaste las desdichas del estado? 

Oh, musa, que cantaste lo inefable,

dime cómo lograste que tu canto

cantara los momentos del encanto 

del mundo en ese mito irrenunciable;

el mito en las palabras construido

que canta lo que todos han vivido. 

Glauco

Graduación

Se llenan los festivales

de gente de guante y pipa:

pasa posando una tipa

con sus joyas de arrabales;

miles de gritos triunfales

de mamás muy orgullosas,

sus mocosos y mocosas

han logrado llegar lejos;

niñas y niños perplejos 

y lágrimas bochornosas. 

Las togas y los birretes,

en preescolar y primaria,

son risible indumentaria, 

son la sal de los banquetes

criticones, son juguetes

de un éxito potencial.

No es que graduarse esté mal;

es necesario decir 

que el éxito porvenir

sólo está en el festival. 

Glauco

¡Ah, de los solitarios!

Si tú me miras sentado

no te vengas a sentar.

No sé qué te hace pensar

que quiero estar enredado

contigo. Si no te he hablado

no te atrevas a venir,

no tengo algo que decir

a alguien que no es mi amigo. 

No quiero charlar contigo

pero no me quiero ir. 

Que no vengas es mejor,

permíteme estar tranquilo.

No hagas gala del sigilo,

cual película de horror.

Platicar es de lo peor

y no cambio mi postura:

me parece una locura 

mirar el tiempo pasar

mientras alguien viene a hablar

de una amistad prematura. 

Glauco

Cada momento

Cada momento de espera

es momento de pensar.

Llegará el tiempo de hablar

y lo que antes fue de cera

encontrará la manera

de surgir del pensamiento.

Sin embargo, cada intento

demostrará la esperanza

de mutar en alabanza

la paz de cada momento. 

Cada momento pensando

es un momento valiente.

El que piensa a veces miente

pero llega un tiempo cuando

no puede seguir hablando

desde lo falso. Es violento

ese mordaz sentimiento

de alejar la falsedad. 

Esa es la eterna verdad:

se espera a cada momento. 

Glauco

El huracán

La idea de cantar me pesa

cuando cantar es la forma

de inhabilitar la norma

que mitiga la sorpresa 

del amor en el que besa

la boca, el deseo y el viento.

Me pesa porque el aliento,

ya convertido en canción,

me desgarra el corazón 

como un huracán hambriento. 

Sin embargo, es la canción 

donde la lágrima sana

y se convierte en hermana

de la reinterpretación 

del mundo, con tal pasión

que en nosotros se desliza

el huracán vuelto brisa.

Y ya no hay hambre que valga 

sólo nos queda que salga

la lágrima de la risa. 

Glauco

Canto IV

Al camino sinuoso de Odiseo

se sumó el inasible de inasibles,

el de los vaticinios indecibles,

el llamado primero, el dios Proteo. 

Oculto hecho marea entre la marea,

urgía no sentenciarle al rey astuto 

cómo habría de volver, mas fue absoluto

que el cuento titulábase Odisea. 

Quizás de no llamarse de ese modo

habría quedado oculto el viejo dios,

con el silencio aliado de su voz. 

Así, aunque no sabemos, pasa todo:

se dicen los silencios y se callan

conceptos que en el agua sólo fallan. 

Glauco

Me llena la vida misma

Me llena la vida misma

de la desesperación. 

No existe alguna razón

que me revele este cisma,

sólo un corazón que abisma

todo lo que está en el mundo: 

es ese sentir profundo 

de todo lo que no es

y que es. Sólo tal vez 

soy un simple vagabundo. 

Glauco

La vejez

Crecer es una maraña

de olvidos y novedades.

El paso de las edades

a algunos hombres les daña,

a otros tantos les engaña

y a unos pocos aterriza.

Crecer nunca tiene prisa

ni paciencia, sólo es.

Crecer es siempre un después

que llegó como la brisa. 

Se me ha dado el crecimiento

como el agua a los vapores.

Mis años se hacen rumores

encarnados al momento.

El tiempo es un esperpento 

cuando se le piensa mal;

el tiempo al tiempo es igual

y es distinto de lo ajeno.

Cuando se le piensa bueno

hace al crecer natural. 

No he vivido hasta ser viejo

ni sé si habré de vivir

hasta serlo, hasta sufrir

buscando en aquel espejo 

lo que hoy miro en el reflejo.

Sólo espero que el pensar 

(eso que hacen cielo y mar)

me ayude a reconocer

que en el espejo ese ser

es todo mi caminar. 

No le temo a la vejez,

sólo le temo al olvido

de todo lo que he vivido,

a que se olviden mis pies 

de sus pasos, al soez

rechazo de mi presente. 

Le temo al ojo que miente 

y no ve pasar el tiempo.

Quiero que el alma a mi cuerpo

le revele lo existente. 

Glauco

Me muero

Me tienes el agua al cuello. 

Me tienes todo asoleado.

Es que estoy enamorado,

estoy en el atropello

de todo lo que en ti es bello. 

Me siento tan vulnerable,

como papel contra el sable

que muero porque no muero,

porque al pronunciar “te quiero”

quiero que mi amor te hable. 

Es amor lo que me agita:

vid, aceite, coche, cerro;

la sed que revive al perro;

la mañana que me grita;

un girasol que se excita…

Es amor. ¿Qué más sería? 

¿La eternidad en un día? 

¿El concepto del “te quiero”?

Creeme que por ti me muero

y sólo en ti viviría. 

Glauco

El tiempo pasado

Sintiendo el tiempo pasado

metérseme en el presente

doy cuenta del indolente

reloj que me tiene atado

a todo lo que he olvidado

y que me cuento en un cuento,

eso que llaman momento

sin saber muy bien qué es,

sin saber que en el después 

se pierde mi pensamiento. 

Nada me pasa tan lento

como la niebla del niño,

se sostiene del cariño

y del instante violento;

lento me pasa el lamento

por eso que se ha perdido:

la búsqueda del sentido,

del porvenir y el perdón;

los años con la razón

dejan el fuego extinguido. 

De las cosas que he vivido

a las dolencias me amarro,

son esa grieta en el barro,

la que llamamos latido,

son ese tiempo escondido

en qué la infancia se fue;

nuestra niñez no se ve

si no es detenidamente

en eso que el inconsciente

ha nombrado como fe. 

No hay un reloj que no dé 

la hora de nuestra muerte,

ese momento está inerte

en la llama del quinqué,

en la taza de café 

que el alma habrá terminado.

El vate, el genio y el hado

han revelado el misterio:

vivir el momento en serio

es hoy, futuro y pasado. 

Glauco

A veces

A veces ronda la muerte

como millones de puertas

cerradas y luego abiertas

al destino y a la suerte. 

Se callan los girasoles

de su llamativo brillo,

se callan del amarillo

que los convirtió en mil soles. 

Se apacigua la llanura

del vaivén y de la noria.

Se vacía todo de gloria

convertida en amargura. 

Se allanan las oraciones

en las vías del corazón. 

Es estéril la oración

en los simples corazones. 

A veces todo se olvida

y los muertos no son muertos.

Solamente en los recuerdos

a veces ronda la vida. 

Glauco

Testigo

Me hallé perdido allá en el infinito

ocaso de las dudas y objeciones

y no pude evitar ver las razones 

que todos callan en el mismo grito. 

Ser objetor consciente necesito 

porque me mueven todas las pasiones. 

Le objeto a Dios todas mis oraciones

y el me recubre del decir bendito. 

Me callo, sin embargo, tantas cosas

que al resto no le han sido reveladas:

arpías, esfinges, fénix, golems y hadas;

me callo el maldecir mis labios rosas

con dudas y objeciones. Mi destino

es ser testigo mudo del divino…

Glauco

Los desvelos

En tantas noches en las que han llorado

los haces, los zancudos y los velos,

la sensación de amar se bate en celos

porque por más llorar no ha descansado. 

Los sueños a la noche le han legado

las joyas y el dolor de los desvelos,

no necesariamente son anhelos,

también pueden ser tiempo desgarrado. 

La noche no fue hecha por la mano

que, otrora, ordenó todo con sapiencia,

menos surge del caos de la inconsciencia,

surge de aquel que no se sabe humano. 

La noche, en apariencia, es el agar 

de amor, mas no, la vida es despertar. 

Glauco

Tartamudear

La gloria del tartamudo 

está en la capacidad

de mirar la realidad

cuidado por el escudo

de lo lento. No lo dudo:

es una imprudencia hablar

rápido, sin cavilar.

Es mejor tener paciencia

para encontrar la consciencia

que nos da tartamudear. 

Glauco

La rerrepetición

No es fácil desenredar 

la trenza del trabalenguas,

en repeticiones menguas 

con sólo intentar hablar.

Sin embargo, no es callar

una buena solución 

para dar consecución 

a ese vicio de trabarse. 

Lo mejor es afanarse

a la rerrepetición. 

Glauco

Un misterio

En qué elevado velo el beso se desnuda,

volviéndose alarido frenético del celo,

volviéndose caricia salvaje y peliaguda,

volviéndose soplido desnudo bajo el velo. 

De dónde sale el beso nocturno y escondido

que a los depredadores los unge con exceso,

que a las flores del campo las baña de un soplido,

que enseña al mundo entero la mística del beso. 

De cuál de los enteros cristales de las luces

se nutren esas bocas que dicen los tequieros,

se marchan las desdichas, las llagas y las cruces,

se inmolan las cadenas de los besos enteros. 

No sé. Nadie lo sabe. Sólo se saborea

la piel humanizante, la música del ave,

la huella del pasado, el tiempo que aletea,

la paz, la vida eterna… A la boca nos sabe. 

Glauco

Don Isidro

Vienen las luces de la juventud

a acribillar las sombras del ocaso.

¡Es triste que la luz detenga el paso

de sombras y proyecte su ataúd! 

No hay un solo color que sea marchito 

ni un fuego que termine con el frío;

no hay luz que no asesine lo sombrío 

ni sombra que no vaya al infinito. 

Si algún día te despiertas y presientes

que el mundo se ha cansado de que existas,

ponte frente al espejo y busca pistas

de tu vejez (pistas intermitentes).

Cuando las halles libra una batalla

contra la juventud que sólo estalla. 

Glauco

Si no amamos

Las mañanas le llaman a los mares

cuando el sueño se agobia con el frío

y les dicen que fluyan en el río 

y se lleven los gélidos pesares. 

Imposible que el frío nos deje solos

nada más porque quieren las mañanas.

Aunque doblen y llamen las campanas,

no desafían los mares a los polos. 

En el mar la mañana es un espejo

al que vemos queriendo ser lo mismo.

La mañana hace al mar ser un abismo

que nos pierde en las olas del reflejo. 

No sabremos del mar si no remamos

entre el frío, cuesta arriba… si no amamos. 

Glauco

Has crecido

Ha crecido tu sonrisa

convirtiéndose en estruendo,

es una alegría que grita

todo el cariño que aprehendo. 

Y se han convertido en juego

tus ojos y tus mejillas.

Has definido en mi cielo

la fe de las maravillas. 

Glauco

¿Descubrimiento?

Las gotas de cristal del microscopio

resultan ser la base del invento

que une las luces del descubrimiento

en un éter de amor, razón y opio. 

Los ojos, del invento, espectadores

reviven en mil pompas de jabón 

surgidas del aliento y la creación 

les da a saber que existen mil colores. 

¿Acaso me descubro o me construyo?

¿Soy una relación de mil maneras? 

¿Me formo entre los planos y las eras? 

¿Soy pueblo o, en sí, soy algo que intuyo? 

No sé, no lo sabré, no lo he sabido,

sí he sido descubierto o construido. 

Glauco

La ciudad

Hubo en algún lugar una ciudad

en donde las palabras retozaban

sobre los pastos y se deslavaban 

apenas se mentaba la verdad. 

Un niño y una vaca y un león

andaban entre tildes y conceptos.

Un día el silencio los volvió en adeptos

de ser un uno, un todo, una oración. 

En la ciudad de alientos y miradas

hay cosas que en la lengua se presentan

queriéndose decir, siempre lo intentan. 

No hay cosas convertidas en mil nadas,

tan sólo hay una que el pensar pronuncia.

En esta gran ciudad nadie renuncia. 

Glauco

El acertijo

La trama imaginaria en la pared

me ha dado ensoñaciones y figuras.

Volando en la pared sin ataduras

descubro que de sueños tengo sed. 

Se vuelven, las imágenes, de seda

danzando en el etéreo movimiento.

La imagen se dispone en el invento

que en esta realidad nos empareda. 

¿Quién inventó la imagen? ¿Quién nos dijo

las cosas necesarias para el sueño?

¿Quién hizo con el mundo ese diseño?

¿Quién puso en la pared el acertijo

que encierra lo mirado? No sabemos

ni lo supimos, menos lo sabremos. 

Glauco

Las mieles del error

Las mieles del error son infinitas,

son la motivación de los abriles

eternos, son el siempre de los viles,

son un perenne flujo de las cuitas. 

Se acaba, se fatiga, la esperanza 

de todo aquel que en el error pretende

hallar justificante de que entiende,

y por lo mismo exige su alabanza. 

Estar correcto en una insulsa carga,

no viene de la fe ni de lo bello 

sino de la inmundicia y su atropello. 

Tener razón es una carga amarga

si en ella no se encuentra tanto amor

para abrazar las mieles del error. 

Glauco

Tiempo presente

La alabanza que el viejo le ha cantado

al recuerdo, al instante y al presente

es inmensa, imposible e indolente,

aunque sólo lo es en el pasado. 

El pasado al presente ha penetrado

a través de un misterio de la mente:

es el cuento, la imagen; solamente

es un cuento que siempre se ha contado. 

Ese cuento es la clave del negocio

de alabanzas que el viejo viene y vende;

ese cuento nos dice que no entiende,

ese viejo, los cánticos del ocio.

Es el ocio lo propio del momento,

donde sólo hay presente y ningún cuento. 

Glauco 

Lo inmenso

En tu foto recuento los instantes

que te he visto mirándome en sigilo.

Tu presencia me pone en un asilo

donde viven, eternos, los amantes. 

Te he mirado en la tímida rendija

de la herencia, la miel y el tamarindo.

Al mirarte yo siéntome tan lindo,

como es lindo el vivir de nuestra hija. 

Te recuerdo, te miro y siempre pienso

en las olas de amor que me has brindado

al futuro, al presente y al pasado. 

En la vista de ti se halla lo inmenso:

la cortina, los nardos, la guitarra,

los volcanes, las nubes, la cigarra…

Glauco

Dostoievski

La letra que en mi ser se descompuso

me vino, ya, de un mundo descompuesto.

No es sino mío leer, por ello apuesto

como apostaba el Ser el vate ruso. 

Me llaga en cada lámina su escrito,

ya sea el del delincuente o el de hermanos.

Me encanta, a mí, saber que los humanos

se encuentran tras la fábula y el mito. 

Me he visto en los parajes de Siberia

igual que me he encontrado en otro lado

cuando al leer me siento anonadado. 

No sé si en realidad es la miseria

eso que me encadena a estar en calma

o si es el ruso que me mira el alma. 

Glauco

Escribimos

Mutiladas las hojas del cuaderno

y pérdidas con ello las palabras,

se han vertido en la vida las macabras

escisiones del canto de lo eterno. 

Ya no hay sombra ni música ni perno

que nos cuente con su pasar el ritmo.

El olvido no sigue un algoritmo

ni nos lleva perdidos al infierno. 

Escribimos buscando que el momento

se estremezca en los labios para siempre 

y se geste la vida en nuestro vientre. 

Un olvido tras otro. Es un tormento

aferrarse a que todo permanece.

El olvido es el único que crece. 

Mi batalla

¿De qué lejana máquina de arena

saldrán todas las veces que he vivido? 

¿En qué cenit se cuenta lo sabido

por un soplido en un grano de avena? 

En el íntimo gramo del ratito;

de las fases de la pasión lunera;

en el flujo nocturno de la cera;

del eterno olvidar que labra un hito. 

En mis ojos las sombras se hacen sombras

de las sombras hasta volver mis ojos

un hatillo que carga los despojos

de ese todo que en la memoria nombras. 

Yo no sé en qué reloj egipcio se halla

mi memoria y saberlo es mi batalla. 

Glauco

El invento

Alguna vez, un día, me vi sentado

en una isla desierta, sólo mía. 

El cómo llegué allí no lo sabía

ni el cómo partiría para otro lado. 

Estando allí sentado vi a la gente

ir y venir, quedando confundido,

sin distinguir si van o habían venido

o si se irían de aquí o de mi mente. 

A algunas cuantas, sólo las posibles, 

las quise asir al hueco temporal

que se forma de forma natural

en mí, en nosotros. Fueron imposibles

mis fuerzas y tan sólo quedó un cuento

sobre ellos. La memoria es un invento. 

Glauco

En esa noria

Ayer pasé delante de un espejo

y vi que yo era yo. Hoy no he volteado

a verme y no me consta si he cambiado

por otro a aquel que vi tras el reflejo. 

Buscando en el pasado ahora me pierdo.

¿Qué cosas en el tiempo habré perdido? 

¿Quién me miró al espejo sorprendido

de verme? No lo sé. No lo recuerdo. 

Me siento atado a aquel lejano ayer,

donde sólo el ayer es lo que nombro

como si el resto fuera sólo escombro. 

Un algo permanece en este ser:

un tímido reflejo, una memoria

que viene y va en el tiempo, en esa noria. 

Glauco

En un distinto cielo

De la luna gotean los seductores

destellos de la luz que nos provocan

al tiempo que las sombras nos sofocan

la vista y nos perdemos los colores. 

¿Qué pasa con la luna que gotea?

¿Qué pasa con los ojos que se abisman?

Los hombres y las luces se ensimisman

en la luna deseada que desea. 

La luna se convierte en maquinaria

del tiempo, de la vista y del espacio

que en el placer nos hace andar despacio.

Del hoy hasta la noche cavernaria

en un distinto cielo ha habido alguna

figura conocida como luna. 

Glauco

¿Quién?

¿Quién ha tenido todo en esta vida? 

¿Quién ha lanzado el dado y ha vencido? 

¿Quién ha encontrado todo lo perdido? 

¿Quién ha cabido sin tener cabida? 

¿Quién ha llorado sin haber sufrido? 

¿Quién ha sanado sin abrir la herida? 

¿Quién ha saciado su sed de bebida? 

¿Quién en la vida todo lo ha tenido? 

Yo no sé quién responde a esa pregunta

ni sé quién representa esa respuesta.

El sol con el ocaso se recuesta

y el cielo con la noche se conjunta,

y aquél que nada sufre es alma extraña,

inexistente, que a la tierra engaña. 

Glauco

Ese hábito

Añejado en la fe del pensamiento

el recuerdo se torna diferente.

El olvido es un hábito latente,

disruptor de la danza del momento. 

El recuerdo se engaña en el olvido

como el niño se engancha en el deseo

de ser más. El recuerdo es un Proteo

que no quiere contarnos lo vivido. 

Es por eso: en un cuento conjuramos

todo aquello que alguna vez vivimos,

y entre angustia y ausencia lo elegimos.

En la fe todo aquello que contamos 

nos delinea el andar del lado izquierdo

con el hábito inocuo del recuerdo. 

Glauco

Espaciado

En múltiples espacios se ha quedado

la huella del silencio antiguo y mudo,

ese silencio de sentido agudo

que supo ser escrito y pronunciado. 

Se queda entre los trazos y el aliento,

ahí entre el punto y coma y la pregunta,

cual surco dibujado por la yunta

del aire que una vez llamamos viento. 

Nos dice lo que pocos nos han dicho:

la paz, la mediación, la fe, lo quieto;

nos dice entre las letras un secreto.

La huella es el abrazo de ese nicho

de letras que se zurcen en la aurora

página del después, antes y ahora. 

Glauco

El arte de amar

Es el arte de amar lo destructivo

de la historia, del mundo, de los dioses.

Los que aman son ánimas feroces

que encuentran y desgarran el olivo. 

No hay alianza entre el hombre y el dios vivo

que perdone los besos más atroces.

Los amantes destruyen tantas voces 

con lo suyo: el silencio despectivo. 

Todo aquello en amores morirá:

cielo, anteojos, cabellos, geometría;

una caja de muerto vacía y fría. 

Es el arte de amar lo que nos da

gratitud, esperanza y devoción

en el bien que nos trae la destrucción. 

Glauco

La revelación astral

En el cielo los astros se permutan

cuando el ojo los busca, cual infante.

En el cielo se labra cada instante

en que astros y ojo se disputan. 

Una estrella es estrella y es Urano,

es galaxia, una luna y es Antares.

Un ojo es un espejo de lugares

donde el hombre ha logrado dejar mano. 

¿Has mirado la noche y sus estrellas

mientras ellas te miran de regreso?

¿No lo sabes? ¿Qué sabes tú de eso?

Sólo sé que las noches son más bellas

cuando en una batalla de miradas

las estrellas nos vienen reveladas. 

Glauco

El separador

Allanado en los libros y sus letras

se ha quedado un pedazo moratorio

de papel, es ese recordatorio

de hasta dónde las páginas penetras. 

Sin embargo, ese trozo no recuerda

lo que tú en tu memoria deberías

recordar. Él no sabe qué veías

y no puede evitar que eso se pierda. 

Allanada se queda la memoria

cuando, acaso, depende de otra cosa,

pues la cosa se pierde y se destroza.

Se concreta en los labios una historia

más allá de las letras y el fragor

que a la mente le da el separador. 

Glauco

El tiempo

Una simple metáfora del luego

es la arena que llena el artefacto

de la cuenta, es la imagen de lo intacto

que se queda en la seducción del fuego,

es la miel que gotea al borde del Nilo

y es el agua que no va a ningún lado. 

Es el luego una herida en el costado,

manteniendo las ánimas en vilo. 

El adverbio del tiempo que no llega

es la mofa del hoy que no se va.

Hay un algo que el tiempo no nos da

y otro algo que el hombre no se juega:

es la vida vestida de la muerte;

el destino acallado por la suerte. 

Glauco

Lluvias

Sin minutos, sin horas, sin momentos,

muchas gotas se vuelven manantiales

de visión, microscópicos cristales

de la vista y la rosa de los vientos. 

Muchos ojos se vuelven los intentos

de saber los misterios naturales:

agua, gota, sustantivos fluviales

que transforman lo visto en esperpentos. 

Un millón de cuchillas acuchillan

nuestros ojos, mas sin ningún contacto:

nos revelan lo bello del impacto;

un millón de gotitas maravillan

lo que el Dios genitivo ha pronunciado:

sin un tiempo ni espacio ni pecado. 

Glauco

Saber

En un par de grietas quepo:

la del sabor y el saber,

hay quien cree saber que sepo

pero yo sé bien que sé. 

Soy el instinto de un cuervo 

y un misterio de mujer;

soy la comprensión de un verbo

que está entre el ser y el hacer. 

Glauco

En el monasterio

Con las nubes de alcohol en la abadía

y un susurro estruendoso en el oído,

un monje se revela en el sonido

de un ángel con su tierna melodía.

¿Qué dice el ángel que antes no sabía 

el monje en el oculto rezo herido? 

¿Qué dice tanto alcohol en el perdido

discurso revelado, en su homilía? 

Se dice del vivir contemplativo 

que es una eternidad en lo callado,

un pálido y estéril cementerio. 

Se dice que aquel monje se halla vivo

porque de paz y gozo se ha embriagado

en esa gran mudez del monasterio. 

Glauco

El Agamenón

Dicen los renglones

del Agamenón

que todos sufrimos

una perdición;

todos padecemos

la degradación 

de una vida dura

muerta por amor.

Las adversidades

te hacen comprender,

mas no significa

que comprendas bien,

sólo nos revelan 

que algo del Edén 

se quedó perdido

sin saber en quién. 

Nada es suficiente

para estar aquí.

Nada es demasiado

como pa’ partir. 

No todo se aprende,

algo es baladí. 

No todo se ignora,

nos hace sufrir. 

Glauco

Es la boca

Es tu boca la boca

del llamado pecado

del origen que a todos nos lesiona,

los secretos invoca

y los ha pronunciado

como quien en la noche se abandona. 

Comparecen los nardos

al juzgado del vuelo

donde tienen su juicio las palabras

que, volando cual dardos,

atraviesan el cielo 

sin dar sombra, maléficas, macabras. 

De la boca el pecado

ha escapado del cielo

y nos muestra el camino que abandona.

El humano ha escapado

de la garra del celo

pronunciado que sin querer perdona. 

Glauco

Simplemente

Simplemente el sol se mete

por doquiera: entre las grietas

del alma de los poetas,

en el eje del carrete

que le da la vuelta al mundo;

en el instante fecundo 

del perdón, en el pequeño

reloj que despierta al sueño. 

Se mete el sol simplemente 

en las grietas, por doquiera 

que recita el alma entera

en el eje de la mente;

es un mundo en novedad,

henchido de la verdad,

de la vida y la pasión;

es la luz del corazón. 

Glauco

¡Qué bien se siente ser menos!

¡Qué bien se siente ser menos! 

Ser un acento en la brisa,

un recuerdo en tu sonrisa,

un aliento de los buenos… 

Me gusta volar bajito,

no muy cerca de la nubes,

cerca de donde tú subes,

en donde te necesito.

Porque tú eres sustancial

(átomo, triángulo, arché),

eres una hoja de té,

un pecado original. 

¡Qué bien siento ir tras de ti

y después ir adelante! 

Soy un segundo, un instante,

un pedacito de aquí. 

Glauco

Los rezos

Más allá de los huesos,

donde anida la llama

inmortal que construye el descontrol,

se germinan los besos

y la paz se derrama

de los vasos y lámparas de alcohol. 

Enmudecen los rezos 

cuando el miedo reclama

a lo oscuro alejado del farol.

Se vacían los belezos

en la piel de una dama

que se funde en las lápidas del sol. 

¿Qué sabe el descontrol

de controlar la llama

que inunda los momentos de los huesos?

El misterio del sol

al silencio reclama

y abandona la fe todos los rezos. 

Glauco

Me llamas, amor

Me llamas, amor, y acudo

a ti como acude el cielo

a la tierra, como el muro

acude a la rebelión. 

Me llamas, amor, y llego

a ti como los rebeldes

al muro, a ti como el cielo

llega a la tierra sin sol. 

Me llamas, amor, y llamo

al conjuro de tu vida

así como el verde prado

llama a crecer a la flor. 

Me llamas, amor, y digo

desde el silencio un conjuro

que rehace lo que has perdido

y te llama nuevo amor. 

Me llamas, amor, y muero

así como muere el Bennu

y renazco siendo nuevo:

allí donde tú eres yo. 

Glauco

No tengo

Tengo vida. Tengo tiempo

para seguir compartiendo

un pedazo de mi aliento,

de eso que mueve mi cuerpo. 

Tengo algo más que el momento:

el esperanza del milenio,

la sensación de mi cuerpo,

lo efímero del insecto. 

Tengo un chocolate envuelto,

es diminuto comienzo 

de que me muero y no muero,

de lo que tengo y no tengo. 

No tengo más que este tiempo;

una banqueta, un desierto,

una verdad que es un juego.

No tengo más que este aliento. 

Glauco

Esquiva al tiempo

Que todo cambia es muy cierto.

Todo muere. Todo crece. 

Sin embargo, permanece

algo aquí del hombre muerto.

Es un divinal injerto,

un soplo del alma viva,

letra eterna del escriba. 

¿Todo cambia? No es verdad

pues hay en la humanidad

algo más que el tiempo esquiva. 

Glauco

Sic semper tyrannis

Germinan en el rencor

las palomas de la muerte.

La venganza no es inerte

cuando la nutre el amor.

Hace temblar el fragor

a los siniestros humanos

que descubren los borgeanos 

de darle vida al morir.

Esa forma de vivir:

así siempre a los tiranos. 

Glauco

Encadenados

Si la sombra da miedo 

y la luz la revela

el temor se mantiene en los temblores

de la boca y el credo

se musita en la vela

de la alcoba. Oscurecen los temores.

Nos acechan los grillos

en las sombras. Se sienten

las locuras del sueño imaginado

convertirse en ladrillos

de ese muro y no mienten

los temblores que el miedo ha perpetrado.

Desdeñosa penumbra

que se cierne en los ojos

y matiza los miedos con la nada,

muy poco nos alumbra

y oculta los cerrojos

dejando el alma humana encadenada. 

Glauco

Amor místico

Te busco entre mis manos

henchidas de la nada,

vacías de cada célula restante. 

Te encuentro en los rellanos

vestidos de cañada

que llevan mi camino hacia adelante. 

Te busco en la laderas

de místicos paisajes

y encuentro tantos cuentos en tu nombre. 

Te encuentro entre las fieras

más nobles y salvajes

y me haces ser más bestia y menos hombre. 

Te busco dentro mío 

allí donde anidaron 

tu mente, tus virtudes y tus labios.

Te encuentro allí en el río,

en donde me ayudaron 

a darte mi sentir los astrolabios. 

Te busco entre mis manos

henchidas de querencias. 

Te busco, sí, te busco en todo el mundo. 

Te encuentro en los arcanos

parajes de las ciencias.

Te encuentro, sí, te encuentro en lo profundo. 

Glauco

Mirada proteica

La vista se desviste

de todo lo que ve

cuando acepta los besos del prejuicio,

a veces está triste,

a veces tiene fe

y siempre es una imagen del hospicio. 

Hay muchos que te abusan

y arrancan tu misterio

sin hambre, solamente con deseo. 

Miradas que se cruzan

dejando el cautiverio

en pos de los espejos de Proteo. 

No hay nada que no mire

y en ello se convierta

en un ave volando entre la bruma.

Y no hay quien no respire

con la mirada abierta

volviéndose proteica cual espuma. 

Glauco

¿Amor, qué te has creído?

Amor, te has escondido

detrás de tantos besos

y en tantos y variados escenarios.

Sé que no estás perdido,

que no andas en los huesos,

tan sólo andas por todos los bestiarios. 

A veces eres ojo

y a veces eres diente

y a veces eres ley de Babilonia;

eres un pecho rojo,

un tanto incandescente,

donde hace la verdad su ceremonia. 

Te vistes de venganza,

te adornas con envidia,

te alhajas con las hojas de los vicios.

Te acosa la esperanza,

te enerva la perfidia,

te duelen los pecados y artificios. 

¿Amor, qué te has creído

en todos estos años

para seguir viviendo entre nosotros?

Sé que no estás perdido,

que no andas con extraños,

que está en los abrazos de los otros. 

Glauco

Toda la fe

Toda la fe del mundo

no alcanza para más 

que las afirmaciones de la vida:

el saber es fecundo;

es deseable la paz;

el diálogo nos muestra la salida. 

El diálogo no libra;

la ciencia no florece;

la paz es un deseo que no se llena.

La vida se equilibra

en aquello que crece:

el mito, la pasión, el mal, la avena. 

Toda la fe del hombre

lo libra de la duda 

que da el conocimiento: el no saber. 

Todo tiene su nombre

y así la vida es cruda:

la vida se consume en el creer. 

Glauco

Buscando

Paseando el sembradío 

de las tribulaciones

encuentro nuevos modos de buscarte.

Te busco en el vacío 

de manos y oraciones

queriendo sembrar paces para amarte. 

Así en el campo yermo

renacen mis amores

con aves y con llaves y con mares.

Me ví a mí mismo enfermo,

henchido de dolores,

curado por lamentos y pesares. 

Mantuve abierto el pecho 

con todas las agujas

cosiendo en mis latidos la esperanza;

mi corazón estrecho

volvióse mil burbujas

que hicieron de los males la alabanza. 

Glauco

No hay algo que no pueda ser la nada

Inmensamente bueno

e inmensamente malo

me siento en el momento que despierto,

soy trino y soy veneno,

soy daño y soy regalo,

soy en vigilia más que un hombre muerto. 

Un cielo sin palomas

caduca en la memoria

de aquello que llamamos la mirada:

ya no hay muros ni lomas

ni vueltas en la noria,

no hay algo que no pueda ser la nada. 

Volando en los recodos

de huellas y de abrazos

me siento como un fuego calientito

perdido entre los todos,

perdido entre los pasos

del bien y el mal callados con su grito. 

Glauco

Andamos

Andamos todos tras su majestad:

la llamada verdad

que creen que puede darnos el poder

sobre el hoy, el mañana y el ayer,

el pueblo y la mujer.

Andamos tras el rey de la ansiedad. 

Andamos con el celo bien prendido:

sin paz y sin olvido,

igual que perros bravos estallando

que no pueden decir cómo ni cuándo

la vida cambia el bando

hasta decir que todo está perdido. 

Andamos por la vida. Siempre andamos

buscando coronarnos poderosos.

Somos los vanidosos

creyendo que el valor es lo que amamos. 

Somos amores vueltos peligrosos,

espadas en la fiesta de los ramos,

traición de lo que damos;

andamos los pecados majestuosos. 

Glauco

El Arca de la Alianza

La vida se nos va en sudor y llanto.

Lasitud y quebranto

son la base de todo lo que vemos;

del beso de los sabios no sabemos

sin que, acaso, lloremos

en el libro magnífico del santo. 

¿Quién tiene las abejas en la voz?

¿Quién tiene el hambre atroz?

¿Quién va marcando el paso del sendero

sinuoso en las estrellas de febrero?

¿Quién ha sido el primero

que le mostró sus lágrimas a Dios?

Entre pena y dolor se halla la fe,

se halla la caridad y la esperanza;

la vida nos alcanza

cimbrando los abrazos del arché. 

El llanto es esa mítica alabanza

que Dios nos dio en el rezo del Edén

y así todo está bien;

es nuestro llanto el Arca de la Alianza. 

Glauco

Insistencia

Es difícil la insistencia,

sobretodo porque insiste

en que todo lo que existe

corresponde con la esencia

que ella misma le sentencia. 

Aquel que insiste se anecia

y dice que lo que aprecia 

es lo que es en realidad.

El que insiste de verdad

a la verdad la desprecia. 

Es algo antinatural

imponer lo que uno quiere

pues la libertad se muere

muy lejos de lo real;

insistir es inmoral;

es flujo de la impotencia

de quien le falta conciencia,

mas yo no debo insistir

en lo que creo que es vivir

y caer en la insistencia. 

Glauco

Siempre que te veo

Siempre que tus ojos miro

y miro que tú me ves

siento que lo que es

es parte de ese respiro 

que hace dios en cada giro. 

Verte me hace sonreír,

me hace querer no sufrir,

me hace desear ser mejor. 

Siempre que te veo hay amor

en mis ansias de vivir. 

Glauco

Los años

Tarde o temprano los días

adquieren significado.

Son el soplo del pasado,

son las tristezas baldías,

son intensas alegrías. 

Los días son bastante extraños:

hacen germinar los daños

y siegan las cosas bellas.

Los días se vuelven estrellas

que brillan todos los años. 

Glauco

La consolación

La suerte y el azar hacen añicos

los puentes y los valles y las manos,

las artes, los caminos, los hermanos,

los libros… a los pobres y a los ricos. 

Hay ojos encallados en la muerte;

hay ojos encallados en la vida.

La vista, navegando, es complacida;

La vista, navegando, se hace fuerte. 

Es cierto: nada nuevo bajo el sol,

mas eso no deshace la alegría 

de la pasión. Es la filosofía 

mil puertas, un silencio y un farol

donde la mosca se mantiene en vuelo.

Cansados de volar está el consuelo. 

Glauco

El corazón urgente

Si todo lo que ves fuera otra cosa:

el verso vuelto prosa,

las ramas vueltas venas en el viento

y el llanto vuelto el gozo del contento,

sería el mejor momento

para ver que esta vida es muy hermosa. 

La vida en nueva vida se convierte

al temer a la muerte,

al ver crecer los árboles del cerro,

al ver las llamas que funden el hierro,

al ver pasar al perro

que no sabe de sino ni de suerte. 

Dicen que bajo el sol no hay nada nuevo,

mas es la luz del hombre la que alumbra

la vida, esa penumbra

a la que el corazón no se acostumbra. 

En vida no hay descanso ni relevo,

sólo existe la urgencia de vivir,

la urgencia de seguir,

la urgencia de ver más y no morir. 

Glauco

El romancero desvelado

Cuando miro dormir a los que quiero

me vuelvo romancero.

Le cuento historias a los soñadores

sobre aquello que llamo mis amores

y, envueltos en rumores, 

romanceando me vuelvo mensajero. 

No soy Mercurio, tampoco soy Morfeo,

quizás soy más Proteo

y hago del sueño múltiples mensajes,

así los mil amores son paisajes,

descansos y parajes,

de, cuando sueñan, todo lo que veo. 

Entrando allí en sus sueños me imagino,

mirando sus sentires me consuelo;

soñar es ese cielo

donde se calla el eco del destino;

soñar es nueva tierra, nuevo suelo,

es trazo insuperable del camino

que traza el adivino

para quien narra historias de desvelo. 

Glauco

Ingenuidad

Cuando la noche ha llegado

y nada se puede ver

es necesario saber

cómo se cierra el candado,

no sea que del otro lado

alguien se meta a robar.

Si no sabemos cerrar

la puerta al menos cerremos

los ojos, así no vemos

al que nos viene a dañar. 

Glauco

Algo se aprende

Algo se aprende del viento

cuando se le ve soplar:

a imitar con el aliento

el soplo del huracán. 

Algo se aprende del ave

cuando se le ve volar:

a saber que el mundo grave

lo es por la gravedad. 

Algo se aprende del trazo

de la forma triangular:

a trazar la v de vaso,

la victoria y la verdad. 

Algo se aprende del hombre

cuando se le escucha hablar:

a interpretar en su nombre

quién es y hacia dónde va. 

Algo se aprende de sí 

cuando se vuelve a mirar:

a no decir y a decir

lo que se puede enseñar. 

Glauco

El don eterno

Se siente en tus abrazos el soluto

del tiempo que jamás se nos termina,

es lo que llaman sangre que camina

por el espacio-tiempo diminuto. 

Fluye en tu sangre el eco del minuto

constante que la tierra no extermina.

Fluye en tus besos esa herencia fina

que asienta en el amor el estatuto

de aquello que se llama eternidad. 

Tú tienes en tus brazos esos besos

benditos y allanados de embelesos.

El don eterno es la maternidad,

es la imposible llama del ocaso,

es la sangre infinita de tu abrazo. 

Glauco

Sin avaricia

Me toca la ternura, la tímida caricia,

del porvenir del mundo pequeño y personal.

Yo siento lo cercano como algo natural

porque desear más mundo sentido es avaricia. 

Nunca ha sido posible cargar tanta tristeza

ni tantas alegrías ni tanto de otros mundos.

No pueden encontrarse parajes más profundos

muy lejos de nosotros, ahí no hay naturaleza. 

Son muchas las batallas, son muchas las miserias,

son muchas las tragedias. El mundo sufre tanto

que se vuelve inhumano gritarle tanto llanto.

De mil lamentaciones se llenan las arterias

mas no de mil sonrisas; no alivian la balanza

las divinales onzas de amor, fe y esperanza. 

Glauco

Sonoras preguntas

Alumbran el sentir las melodías

del músico, del ave y del asfalto

y llenan los oídos de aporías

confusas de sentir allá en lo alto. 

Inmensas e imposibles armonías 

se callan ante el grito del asalto

que todo nos ofrece y nos retira,

igual que algún vivero que respira.

Los vuelos transeúntes de las notas

cantadas por motores y por grillos

se abrazan al tambor que hacen las gotas,

a los pregones y a sus estribillos. 

Todo eso que anda ahí, a las almas rotas,

les ronronea los ruidos más sencillos,

canciones, oraciones y sonoras

preguntas incesantes en las horas. 

Glauco

Dios y el origen del pecado

Amorosa es la tierra que sostiene

las virtudes del pasto y de las flores.

Amoroso es el cielo que contiene

los anhelos de infantes y señores. 

Amorosa es la nube que proviene

del llanto ígneo de damas y cantores. 

Amorosa es la mano que cocina.

Amorosa es la vista que adivina. 

Amoroso es el viento que nos mueve

los cabellos, las letras, lo sentido. 

Amorosa es la ausencia de la nieve

en los ojos del hombre confundido.

Amoroso el misterio de lo breve

en silencios y huellas escondido.

Amoroso el decir del adivino. 

Amoroso lo interno, lo marino. 

Amorosa la sangre que nos baña

del pasado, el presente y el futuro.

Amoroso el desgarro que la caña

le dispone al decir del hombre duro.

Amoroso es el caos, esa maraña

que convierte lo incierto en lo seguro. 

Amorosa la llama del llamado.

Amoroso el origen del pecado. 

Glauco

El Cratilo

Es vivo lo que llevas en la boca,

es vivo y no una máquina del tiempo,

te enciende, te enmudece, te provoca,

te aliena, te perpetua, te da aliento;

te incita a las batallas y te toca

haciendo estremecer tu pobre cuerpo. 

Es vivo el pensamiento y la palabra

aunque la gente piense que se labra. 

Glauco

Las fieras

¿Qué saben los silencios del rencor

que el ruido le produce a las canciones,

si el ruido se deshace en el horror 

de no hacer resonar los corazones?

Los silencios son caricias de vapor,

son tímidas sonrisas de leones. 

Los silencios son tímidas maneras 

en que empiezan a ser hombres las fieras. 

Glauco

Andamos sin defensas

Una vez el ratón 

le dijo a la serpiente 

un rezo que no miente:

“es mío tu corazón

y tuya es mi razón;

en seguirme tú piensas

y a seguirme comienzas,

yo huyo enloquecido 

y al ver que me has seguido;

andamos sin defensas.”. 

Glauco

Los males

Los males por los niños padecidos

son males por los hombres perpetrados.

Los niños sin saberlo están perdidos 

y no sé si podrán ser encontrados. 

Los hombres resplandecen de podridos

dejando a los infantes olvidados.

Los hombres manipulan manantiales

dando a los niños, de beber, los males. 

¿Qué aprende el niño del que ya no es niño

y se empecina en pretender que sabe? 

El mundo se destaza en desaliño

quedando unido por la fuerza grave

de lo que se conoce por cariño:

la apreciación y la envidia del ave. 

Son lamentables y muchos los males;

los males a los males son iguales. 

Glauco

Las cosas que van

El campo es flor y la flor 

es intento de lo bello 

de florecer. El calor

es destello y el destello 

es ceguera del amor.

Y el amor es atropello

entre la paz y el error. 

La guitarra es la guitarra

siendo senda del tenor

y esa senda se desgarra

haciendo paso a lo peor. 

Lo peor a lo peor se amarra

y se vuelve algo mejor.

Y lo mejor no se narra,

se esconde tras el amor. 

Glauco

La cortina

En la penumbra de la cortina 

se mira, a veces, la luz del sol 

y algunas veces una neblina

surge del sueño del corazón.

Esa cortina tiene un hechizo

que canta leve el amanecer,

a veces sabe del paraíso 

y algunas otras del padecer.

Con ese hechizo todo despierta,

todo comienza, todo es verdad,

y algunas veces la vida incierta

miente, atascada de honestidad. 

Despierta el mundo tras la penumbra 

y en la penumbra todo camina;

es bueno y malo lo que deslumbra

la vida entera tras la cortina. 

Glauco

Y ahora...

Ya han sido las cosas como las miramos hoy.

Los niños ya han llorado por la ausencia

y las ratas ya han comido ocultas por la indiferencia.

Los policías ya han sometido su convoy

a los ladridos de sus pasiones y ahora 

¿quién los vigila?

Todo ha sido como lo vemos este día.

El sol saluda desde el cotidiano oriente

y las calles sienten pasos sin saber lo que se siente.

Los obreros soplan sobre sus manos la alegría

de ver a otros obreros y ahora

¿quién les ayuda?

Nuestra mirada es otra, el mundo el mismo. 

Las madres siempre miran a la puerta en el arribo 

y los hijos imprudentes gritan al mundo “¡Estoy vivo!”.

Las fechas en el calendario son un abismo

de números sin ningún sentido y ahora

¿en qué día estamos?

El mundo es como es y nosotros somos lo que somos. 

La vigilia, el amor, la arena, los oficios,

el miedo, el gulag, la medusa, los resquicios,

todos somos corolarios en los mismos tomos. 

El mundo es lo que alguna vez vimos y ahora

¿dónde vivimos?

Glauco

Día del Trabajo

Es un asunto risible

el que vive mi país. 

La flojera es de raíz 

y el hacer es imposible. 

Mi país es compatible

con y para los de abajo.

Siempre nos lleva el carajo

y eso nunca va a cambiar,

pero ¿quién va a trabajar

en mero Día del Trabajo? 

Glauco

La alabanza

En los juegos de la infancia,

entre las hojas caídas

(danzas y alas divertidas),

se aminora la distancia

entre el baile y la fragancia

de la vida. Ese candor

del juego llama al calor,

al recuerdo, a la esperanza.

La vida es una alabanza

que siempre canta al amor. 

Glauco

El rencor

Miles de hiedras ardientes

labran heridas 

candentes,

todas realmente sufridas,

todas dolientes,

vividas. 

Le roban al corazón

viento sereno;

ciclón 

es el soplo de un veneno:

la perdición…

Lo bueno. 

Somos un ramo vacío,

un pie sin alzar el vuelo.

Somos un muerto sin velo

que no se muere de frío.

Somos estanque sin río,

un pedigüeño de amor.

Somos mundo sin color.

Somos un fuego ancestral

revelando lo feral

de eso que llaman rencor. 

Glauco

No sé, no sé y no sabía

Yo no sé y no sé quién sabe

el rapaz significado

de aquello que ha pronunciado 

entre los vientos el ave.

Grave es la palabra grave,

también es grave la aguda

y a saberlo no me ayuda

el canto de ese pajáro.

En pronunciar no reparo

pues en el hablar no hay duda. 

Hablo nomás por hablar,

porque eso me han enseñado.

Hablo porque estar callado

me hace sentir malestar. 

No hay nada que presentar

en la palabra vacía,

¿quién se representaría 

con lo que puede decir? 

Sólo puedo compartir

lo que hoy sé que no sabía. 

Glauco

Intentar vivir

Después de tanto vivir

la vida pierde sentido.

El mundo y su colorido

son efímero sentir.

No es que debamos sufrir,

es que debemos saber

que lo que podemos ver

es sólo para un momento.

La vida es solo intento

por aprender a querer. 

Intentando se va el día,

la semana, el mes, el año…

mostrando cada peldaño

como un paso a la alegría. 

La vida es la travesía 

del eterno perseguir,

del insaciable morir;

viaje de mundos sagrados. 

Felices los condenados

al intento de vivir. 

Glauco

Esa inocua reflexión

Algunas veces la hormiga

es una gran amenaza,

demuestra que el tiempo pasa

y pasando nos castiga.

La hormiga no se fatiga

y el tiempo no se detiene

y a nosotros nos retiene

esa inocua reflexión,

mientras nuestro corazón

lamenta lo que no tiene. 

Glauco

Sin respuestas

Le he preguntado a los viejos

si llevan la vida a cuestas,

si sus mil conocimientos

les dan cuestiones hambrientas.

Es imposible querer

hacer preguntas modestas.

En el hambre de saber

es duro no hallar respuestas.

Glauco

La vida pasar

Miran la vida pasar

los peces y los pirules,

en los espacios azules

de ésos que son cielo y mar

ven lo que pueden mirar. 

Para ellos todo es la vida,

todo es la justa medida,

de lo que deben vivir.

No consiguen distinguir

la vida de lo suicida. 

Están rodeados del mundo 

no sólo pirul y pez 

sino todos lo que ves,

apenas pasa un segundo

ves ese espacio fecundo 

cubriéndote con su faz

y entonces no hay nada más 

que tú puedas conocer,

no hay mañana ni hay ayer

que te hagan vivir en paz. 

Todos estamos rodeados

por este momento incierto.

Mar cerrado, cielo abierto,

son lo mismo. Condenados

a vivir entre los dados

no podemos atinar

entre el fruto y el lagar,

entre la lanza y la herida,

sólo miramos la vida

yendo pasar y pasar. 

Glauco

Te quiero

Desde que vivo te quiero

y vivo no lo sabía,

ahora sé por qué no muero

y sé por qué no moría. 

Si quiero pasto y jilguero,

carbón, esperanza y gloria,

sé todo lo que te quiero

en la hostia de la memoria. 

Yo muero porque no muero,

me muero por ti y revivo 

por ti, porque soy jilguero

y tú mi rama de olivo. 

Eres de lo eterno un poco

y un ratito duradero.

Eres silencio que invoco

para que oigas que te quiero. 

Glauco

Nido y mar

Mamá es como nido de ave,

como desembocadura,

donde no todo se sabe

y donde todo perdura. 

Puedes volar en el viento

como ave, como oración,

puedes llegar al momento

de ser ola en expansión,

y mamá siempre estará 

con cansancio y con amor.

Es nido que no se va,

mar que refleja el calor. 

Tú puedes vivir en ella

o ir hacia la inmensidad…

Puedes ser alondra bella 

o mar en tranquilidad. 

El amor de tu mamá 

te viste de río y de ave,

es cielo de amor que da

de todo aunque no lo sabe. 

Glauco

En lo oscuro

En las sombras puntiagudas

de los cipreses nocturnos 

se posan mis taciturnos 

ojos en miedos y dudas.

¿Qué hay más allá de la sombra,

más allá de los cipreses? 

Unas luces que son jueces

de todo lo que se nombra. 

Son bastantes las siluetas

coloreadas en el cielo,

como si fueran el suelo

que transitan los poetas. 

Todo es presente y futuro

meciéndose allí en lo oscuro. 

Glauco

En la espera

No lloro, por los míos, la dura muerte 

ni lloro, por los vivos, cada pena.

No lloro ese destino que es cadena

ni lloro aquella llave que es la suerte. 

No lloro el tropezón que es en pecado 

ni lloro por la bella penitencia. 

No lloro al fuego que es la incandescencia

ni lloro la pasión que me ha salvado. 

Le lloro a lo imposible, al redimido,

a aquel que de lo eterno se desprende.

Le lloro al fuego nuevo que se enciende

en todo corazón que ha sido herido. 

El llanto no me arranca la manera

de amarte ayer y siempre, allí en la espera. 

Glauco

La redención

En verdad fue necesario

el pecado original 

para, de lo natural,

sacar algo legendario

sin fecha en el calendario,

sin rito y sin distracción,

algo que en el corazón 

por siempre se renovara,

con qué mirar cara a cara

a Dios en nuestra oración. 

No se deshace el pasado

ni se deshace la ofensa,

mas un camino comienza

cuando se sabe el pecado.

Del camino comenzado

se aprende a vivir mejor,

no por ser más que una flor

sino por ser más que uno.

Ninguno, en verdad ninguno,

puede seguir sin amor. 

Amor y verdad están 

en la búsqueda del bien,

son misterio del amén 

donde nuestras almas van. 

En el pecado de Adán 

nació una nueva canción 

silbando la narración 

de un mundo que se rehizo 

y nos mostró el paraíso 

en voz de la redención. 

Glauco

El madero

Andamos sin rumbo fijo,

sin un sitio a donde ir,

buscando sobrevivir. 

Sufrimos mucho, corrijo,

queriendo emular al Hijo,

que sin vía ni derrotero

nos trajo un mundo sincero

henchido de salvación. 

Cargamos el corazón

como quien carga el madero. 

Glauco

El problema de lo eterno

Hay un problema con la eternidad:

se siente falsa en labios de los hombres;

no hay hielos, uvas, tónicos ni nombres

que enuncien en su ser esa verdad. 

Es una insinuación simple e interna

aquella que en el logos ve la vida,

nos viene esa verdad como estampida 

de tiempo, se nos va la vida eterna. 

¿Cómo habremos de asir eso, lo eterno?

¿Cómo y de qué manera el pan y el vino

nos brindan la certeza de un destino 

sin muerte ni osamenta y sin infierno? 

Hay un problema humano eternamente: 

su ser no alcanza a ser Ser Trascendente. 

Glauco